Luz

Ella sale a la calle, cansada, aburrida, presa de la monotonía, ignorando la luz que desprende a borbotones, la magia que crea a cada paso que da. Ignorando que el mundo se detiene con cada uno de sus movimientos, ignorando cada una de las cosas que la hacen única y especial.

Y todo transcurre como siempre, previsible, la rueda gira una y otra vez, los días se atropellan con desidia, nada cambia...


... excepto para quien la contemple. Quien tenga ese privilegio, que se agarre a él, con toda fuerza imaginable. Porque es difícil subsistir en un mundo vacío, y más difícil captar gente que lo llena de verdad, que sin ser consciente, con un guiño, con un simple e involuntario movimiento, da sentido al sinsentido.

Porque ella, en el día más triste, más oscuro, más cansado, más aburrido, más monótono... sale a la calle...


... e ilumina el mundo.

Y cada susurro... será canción

Es el sentimiento que guía mis pasos, que aún enlenteciéndolos, en realidad los hace cada vez ser más fuertes y certeros. ¿Que lo desconocido está en frente de mí? No me queda más que sacar mi machete, y a fuertes tajos, despejar el camino, para buscar el privilegio de contemplar el horizonte.

El mundo fue oscuro, realmente aterra saber que lo sigue siendo, pero eso debe quedar atrás. Los puntos de luz son tan difusos, tan difícil discernirlos con claridad, ser verdaderamente consciente de su existencia. Pero sé que existen. Los veo, ¿sabes?

Con mi cazamariposas, busco y recolecto esos puntos de luz, porque no merece la pena vivir un segundo más en oscuridad. ¿Optimismo ciego? No, en absoluto. Convencimiento de que otro mundo es posible. Quizás es que te he visto sonreír.

Paradoja, sobre todo cuando no es sólo mi mundo el que tiende a desmoronarse... sino toda la realidad, aquejada de tantos males que ponerse a contarlos, en este momento de esperanza, sería desalentador. Pero también veo la luz en los ojos de tantos hombres, la querencia de cambiar. La posibilidad de creer, y de la fe a la voluntad, tiene que haber sólo un paso. Lo habrá, ¡puede haberlo!

Es el sentimiento, el que duerme cuando suelo malvivir, el que despierto a golpes, el que capta cada movimiento a mi alrededor. El que me dice qué es por lo que merece la pena luchar. Lo que diferencia los cantos de sirena, lo que me anima a no atarme al mástil de proa, para ser yo quién distinga esos cantos y quién los evite, escuchando cada nota en todo su volumen, magnitud y esplendor. Mi juicio.

Es cada nueva palabra que te escucho, es el susurro tenue, discreto, que silba un sonido sosegado, de manera que es difícil captar verdaderas palabras. Pero las hay.

Porque ésta es la contienda que merece la pena ser luchada. Porque ver tus ojos, y luchar por poder volver a verlos, sea cuando sea, sea como sea, es algo que merece tanto la pena. Comprender cada palabra, darle forma, intuír cada sonrisa, lejos, cerca, en cualquier lugar.

El camino sigue, tanto dejo atrás, tanto busco y puedo encontrar que no pararé un minuto. Sin prisa, sin pausa, con el tiempo y la voluntad como aliados. Olvidando mis prejuicios, considerando mis temores, su valor y repercusión, pero sabiendo que puedo vencerlos, que puedo ser valiente. Coger tu mano al caminar, en círculos, hacia ningún lugar, pero viajando a todos los lugares imaginables. Tú y yo. Todo es posible. Todo gira, todo es nuestro, todo lo será... ¿por qué no?

Y ojalá lo comprendas como creo que empiezo a comprenderlo yo. Si lo comprendes, la magia existirá. Si no, tendré la certeza de haber caminado, por primera vez en mucho tiempo en línea recta, y haber intentado sortear obstáculos que indiscutiblemente, merecía la pena ser sorteados. Todo es natural, todo fluye. Todo sigue su curso.

Es el sentimiento que consigue; gracias, gracias, gracias; hacer que siga hacia delante, que hoy, quizás no mañana, pero sí hoy; sienta, toque, mire, saboree. Que escuche los silencios, que capte sus recovecos sabiendo de todas, todas, que hay algo más.

Y cada duda será certeza. Y cada mentira será engullida por la verdad. Cada minuto se detendrá, pudiendo así palpar y contemplar el mundo, dándole forma a nuestro antojo.

Y cada susurro... será canción.

La Voz

Ya son las seis de la mañana,

El reloj te escupe minutos.

No has conseguido dormir nada,

Tu cordura sigue de luto.

Tu almohada sigue empapada,

Y tú sigues cansado y confuso,

Es el final de la escapada,

Y la voz te grita un susurro.

Palabras que te vuelven a hacer sentir bien,

Que lo vuelven todo del revés.

Una colmena repleta de miel.

Y tú eres una abeja.

Estás en la estacada

Surcas el vacío entre tinieblas,

La voz es afilada,

Corta de un tajo todos tus problemas,

Es aterciopelada,

Una mentira tras otra mentira,

Es como una avalancha,

Tan pronto como empieza termina.

Cuando piensas que empiezas a comprender,

Que hay mucho más de lo que ves,

Quizás pienses que aún puedes vencer.

Quizá no sea tarde.

Despierta,

Quizás estés a tiempo.

Quizás puedas elegir.

¿Qué quieres escuchar?

Una voz que te inunde el corazón, y susurre que todo va a ir mejor,

O una voz que te rompa el corazón, y te grite: ¡nada puede ir peor!

En el fondo de tu alma,

La mentira es comodidad,

La voz es como escarcha,

Que congela tu realidad.

Pero es que al congelarla,

Toda tu vida es un espejismo,

Al filo de la navaja,

En un instante todo son añicos.

Un mosaico con piezas sin determinar,

Las olvidas, entre la bruma.

¿Cómo distingues lo falso de lo real?

¡Si es imposible!

Piensas que has escapado,

Que has conseguido ver lo invisible,

Estás equivocado.

Porque otra vez es la voz que te dice.

Una solución ficticia,

Tu mente será una llanura vacía,

Si sigues escuchando

La dulce voz de la mentira.

Todos mienten, nadie se dice la verdad,

En el fondo, sólo eres uno más.

Atrapado, siempre en la eterna espiral.

¿Qué es lo que quieres?

Una voz que te inunde el corazón, y susurre: todo va a ir mejor,

O una voz que te rompa el corazón, y te grite: ¡nada puede ir peor!

Una voz que te inunde el corazón, y susurre que todo va a ir mejor,

O una voz que te rompa el corazón, y te grite: ¡nada puede ir peor!

Una mentira dulce en tu paladar o la tristeza amarga de la realidad.

La cobardía de volverse a engañar, o mirar a los ojos a la verdad.

Una voz que te inunde el corazón, y te susurre: todo va a ir mejor,

O una voz que te rompa el corazón, y te grite: ¡nada puede ir peor!

Una mentira dulce en tu paladar o la tristeza amarga de la realidad.

La cobardía de volverse a engañar, o mirar a los ojos a la verdad.

Cuentos de Dravenor: Furia del Norte, Parte IV: El Renacer

Estaba completamente desorientado y había perdido la noción del tiempo “¿Cuánto tiempo habrá pasado desde entonces?”. Trató de incorporarse y todos los huesos del cuerpo le crujieron, pero no sintió dolor. Los huesos rotos se le habían solidificado. Se palpó a tientas el rostro y los hinchazones habían bajado, se examinó el resto del cuerpo, tenia el torso vendado pero las heridas estaban prácticamente cicatrizadas. Se sentó en la cama y acto seguido probó levantarse, la cabeza le daba vueltas pero supo aguantar el equilibrio.

Dio un paso, seguido de otro, dudaba un poco, miraba fijamente sus pies, se sentía como si estuviese dando sus primeros pasos de nuevo, “Cuando despiertes te vas a sentir como si hubieses vuelto a nacer”, levantó la cabeza rápidamente y abrió los ojos en una fusión se resalto y sorpresa, la voz sonó como si se la hubieran repetido en ese mismo instante. Echó la vista atrás y evidentemente no había nadie salvo él y su sangre diluida en agua en el interior de un cubo.

Se acercó a un ventanal que quedaba cerca de él y se asomó. Entrecerró los ojos frunciendo el ceño, el golpe de la luz le causó dolor, era fuego para sus pupilas en comparación a la oscuridad con la que había “convivido” últimamente. Mientras se le acostumbraba la vista alcanzó a escuchar el trino de los pájaros, el sonido de las campanas, el ladrido de los perros y el incesante jaleo del tumulto de la ciudad. Ante él se extendía la ciudad de Velen, aunque desde un punto de vista del que nunca lo había imaginado, en todo caso, era consciente de donde estaba, en una habitación a treinta metros de altura, la catedral de Aedon.

Permaneció inmóvil, se sintió hechizado por el panorama, el agua de los canales, las gaviotas volando perdiéndose en el horizonte, las nubes blancas que moteaban el cielo azul, la brisa que acariciaba su piel y ondeaba tímidamente su cabello. Por unos instantes en su vida se sintió bien y en su rostro casi pudo dibujarse una sonrisa.

Algo quebró su momento, el crujir de una puerta al abrirse hizo que desviara la mirada hacia la misma.

Un hombre achaparrado, vestido con una túnica cruzó el umbral, llevaba un cubo de agua, volvió a cerrar la puerta sin tan siquiera mirarle, se espolsó la túnica y alzó la vista.

“Por Aedon…”. Dijo sobresaltado.

Soltó accidentalmente el cubo derramándose su contenido en el suelo.

“¡Te has levantado!... ¿Cómo es eso posible?, los sanadores que te trataron dijeron que no volverías a caminar”.

El joven observó como el agua corría por el suelo, metiéndose entre las juntas del empedrado, ante sus ojos el agua fue enrojeciéndose hasta tornarse rojo y espeso como la sangre, la vista se le quedó fija en el liquido derramado. El agua avanzaba sobre los adoquines despacio pero sin pausa, como una serpiente que devora a su presa, en su cabeza empezaron a escucharse llantos de niños, y gritos de angustia de muejeres, el entrechocar del acero con acero, el crepitar del fuego al consumir la paja y la madera, y el sonido de una flecha al hundirse en la carne.

“¿Me oyes, te encuentras bien?”. Preguntó el sacerdote acercándose a él y poniéndole una mano en la frente.

El muchacho salió de su ensimismamiento inmediatamente, apartó la mano de su frente de un manotazo y agarró el cuello del hombre con fuerza.

“Tranquilo…muchacho… solo comprobaba si tenias fiebre… intento ayudarte por Aedon. Por favor, suéltame… soy tu amigo”. Imploró mientras trataba de zafarse inútilmente.

El agresor sacudió la cabeza y abrió la mano dejando libre a su victima.

El débil sacerdote respiró agitado, poniendo una mano sobre su pecho.

“Apenas tienes fiebre ya, pero has estado cerca de dos meses técnicamente muerto… es probable que aun tengas algún tipo de alucinación, pero debes calmarte, nadie aquí va a hacerte daño…”. Tosió. “Y dudo que pudiesen aun queriendo…”. Apuntó el hombre observando el tamaño del los brazos del joven.

No solo los brazos del muchacho eran descomunales, la anchura de su pecho y su espalda tampoco pasaban desapercibidos.

Hizo caso omiso al sacerdote y volvió la vista a la ventana, sin mirar a ningún punto en concreto.

“Es sorprendente como te has recuperado completamente, sin tener ninguna herida o secuela, es como si te hubieras echado una larga siesta. No hay duda que tienes una fortaleza sobrenatural”.

Volvió la vista al sacerdote una vez mas, con los ojos entornados asimilando lo que acababa de escuchar.

“Imagino que querrás saber el como has llegado hasta aquí”.

Asintió despacio, sin cambiar el gesto de su rostro.

“La guardia de la ciudad irrumpió en la arena cuando aquel ogro estaba a punto de aplastarte la cabeza. La milicia llevaba tiempo detrás del esclavista que dirigió aquel dantesco espectáculo, que aparecieran justo en el momento fue solo casualidad. Se te consideró inocente de estar allí por propia voluntad, eras solo una victima de aquel juego de modo que te trajeron, estabas totalmente desfigurado, no tuviste oportunidad contra aquel monstruo”.

El joven apretó la mandíbula y golpeó la pared con un puñetazo. El sacerdote retrocedió un paso y levantó las manos protegiéndose.

No dijo nada, solo dirigió la mirada a la puerta que había al otro lado de la habitación y caminó a paso ligero hacia ella ignorando una vez mas al sacerdote.

“Espera, dime al menos como te llamas”.

Se detuvo bajo el marco de la puerta, permaneció pensativo al igual que perplejo, era la primera vez que le preguntaban su nombre, no sabía contestarle, ¿chico?, ¿muchacho?, era a lo que estaba acostumbrado, además, solo era un nombre, ¿Qué importa?.

Se dio la vuelta y miró al hombre a los ojos.

“…Eolan”. Dijo con una voz grave y serena.

Salió cerrando la puerta tras de si sin rumbo, era libre, libre de rehacer su vida, algo o alguien le había dado una segunda oportunidad, ¿una segunda oportunidad para que?, ¿para vengarse de todos aquellos que le trataron como a una mierda?, ¿para encontrar su sitio en el mundo?,... “AL INFIERNO”.

Se rasgó las vendas que aún tenía alrededor del torso y las arrojó al suelo dejando que el viento jugara con ellas, llevándoselas lejos, lejos como su pasado.