La Senda del Bardo

Estrelllas en el mar

2012-02-22T13:01:00.008+01:00

Subido en mi barca,
voy dejando el mundo atrás.
No existe certeza, más que hay luz y oscuridad.
El mar es oscuro, las estrellas brillarán.

Veo estrellas en el mar.
Sólo estrellas en el mar.

Tumbado en cubierta, olvido la tempestad.
Voy borrando la tormenta, nace la tranquilidad.
Escucho el silencio, contemplo la eternidad.

Veo estrellas en el mar.
Sólo estrellas en el mar.

Miro mi reflejo, veo estrellas en el mar.
sólo estrellas en el mar.
sólo estrellas en el mar.
Y mis lágrimas sólo son puntos de sal.
Como estrellas en el mar.
Como estrellas en el mar

Bajo el manto de la noche, se respira calma y paz.
El vaivén de las olas, el dulce olor de la sal.
Ya no hay más promesas, sólo existe libertad.
Como estrellas en el mar.
Sólo estrellas en el mar.

El viento me guía, y no sé lo que vendrá.
Ahora ya es que me da igual.
ahora mismo me da igual.
Cierro los ojos, veo estrellas en el mar.

Sólo estrellas en el mar.
Sólo estrellas en el mar.

Y en el horizonte, dibujo un nuevo final.
Pinto estrellas en el mar.
Sólo estrellas en el mar.

Olvido mi destino, saboreo el azar.
Y veo estrellas en el mar.
Sólo estrellas en el mar.

... sólo estrellas en el mar...

Todo son cenizas (parte 5 final)

2012-02-20T21:27:00.005+01:00

Desde entonces, no había vuelto a poner un pie sobre La Rosa Verde. Desde entonces, seguramente, no había pensado en el concepto de esperanza en ningún sentido, durante tantos, tantos años. Había logrado esquivar el escenario de su segunda derrota con la habilidad de un funambulista de los sentimientos, así como sin embargo había sido incapaz de olvidar el de la primera derrota. Quizás no lo había olvidado por asirse a los últimos gramos de humanidad de su alma, una causa inútil, el último superviviente de un naufragio, asido al mástil de proa, derribado por cada ola, casi ahogado pero intentando, inútilmente a sabiendas de que su fin se aproximaba, sobrevivir.

El final del tercer vaso de whisky le saludaba en su presente, en el momento decisivo, tan cerca de cumplirse el motivo por el cuál había vuelto a posarse sobre los pétalos de la rosa, viejos, casi marchitos, pero todavía vivos al fin y al cabo. La pregunta era, ¿seguían vivos para él?

Lucille estaba cerca de acabar su número. Lo ejecutaba a la perfección, pero también era verdad que no era demasiado diferente a pesar del tiempo transcurrido; era curioso contemplar los cambios en ella mientras realizaba cada movimiento, fotográficamente similar pero gastado y sin pasión. Entonces, sucedió. Ella, como era de esperar, bailaba ajena al mundo que le rodeaba. Inmersa en sus propias preocupaciones, hacía siglos que había aprendido a no fijarse en el público, no lo hacía cuando la audiencia era considerable y se la follaban con los ojos y tampoco lo hacía ahora que formaba parte del paisaje del bar casi sin más. Pero una mirada involuntaria, un reojo. Y le vio. Él justo la estaba mirando, en realidad, aún inmerso en sus propios recuerdos, no le había quitado el ojo de encima desde que comenzó su actuación.

Ese momento, fue el único momento de imprecisión, en una interpretación mecánicamente perfecta. Daba lo mismo, a nadie le importaba, pero Ricardo lo notó, así como notó los ojos de Lucía chocar con los suyos, rogando al tiempo que se detuviese, y si no era mucho esfuerzo, retrocediera lo más rápido posible para devolverles aquello que habían perdido.

Esa perspectiva casi rascó en la conciencia del hombre que permanecía escondido bajo su poderoso armazón. Casi. Para acallarlo definitivamente, se terminó de un trago el whisky que le quedaba.

Ella se rehizo y con la profesionalidad que caracterizó toda su permormance, acabó su danza, sin haber respondido a ningún sueño prohibido más que a los sueños que pervivían en el pasado de Ricardo, dándole la certeza de que allí pervivirían hasta evaporarse para siempre.

- ¡Un aplauso para Lucille!- casi maulló la sensual voz de megafonía. Los feligreses aplaudieron como si no les fuera ni les viniese. Ella se introdujo entre bastidores.

- Martín, ponme otra.

Una mulata llamada Belinda, salió bamboleándose a continuación. Diez años más joven, a pesar de su ímpetu, y de su juventud, nada tenía que hacer, ni con la Lucille actual, ni por supuesto, con la de antaño, que había tenido más sensualidad en el dedo meñique del pie izquierdo que esta mujer en toda su exhuberante figura. Pero de eso parecía sólo darse cuenta Ricardo, ya que el público empeó a babear de manera ostensible.

Ricardo contempló el vaso. Una mirada y faltaba un cuarto del contenido. Dos miradas más y el hielo casi sobresalía a dos escasos centímetros del final.

Y supo que ése no era el único final. Supo que la decisión que había estado buscando tomar desde que sacó la foto y la contempló, todavía dubitativo, en el coche, debía ser tomada de una vez.

Jugueteó con el vaso y el tintineo del hielo, como haciendo tiempo, porque realmente ya había tomado una decisión. Ya la había tomado hace un buen tiempo. Ese hombre escondido y sepultado bajo toneladas de fracaso, de alcohol, de sueños nunca vividos, de vidas nunca soñadas; se había permitido el lujo de crear un circo alrededor de la decisión, una venganza contra su conciencia, un juego sucio y triste.

Pero en balde. Porque ya se había decidido. Quizás desde el principio de la noche.

Acabó el vaso. Miró a Martín, y éste le devolvió la mirada. Se levantó. Fue más allá de la mulata. Entró a bastidores. Atravesó el pasillo. Llegó hasta la puerta. Lucille, en letras doradas, un anacronismo de gloria que no pertenecía a la época correcta. Abrió la puerta. Y se encontró con ella.

Apenas se había puesto una camisa por encima, su desnudez era todavía patente. Estaba metiéndose una raya, y al levantar la cabeza, vio su reflejo.

- Ricardo… Ricardo… no me puedo creer que seas tú.

Se dio la vuelta y fue lentamente hacia él. Se dio cuenta de lo puestísima que estaba, era admirable como, mientras estaba en el escenario, lo fingía a las mil maravillas. Toda una profesional.

- No… no me puedo creer que seas tú. Te vi antes y dudé… no era posible. Después de tanto tiempo, no podía ser. Pero sí. Por suerte sí. Estás aquí.
Sonrió, evocando belleza pasada, presente y futura, pudiendo esa sonrisa cambiarlo todo, a pesar de su estado de embriaguez, Lucía atravesó la piel de Lucille.

Le abrazó. Con casi más fuerza de la que parecía tener en su, a cachos, famélico cuerpo. Quizás, por un momento, anhelando la entrega que él hizo suya en el pasado, una entrega que no había vuelto a tener.

- Te he echado tanto de menos.- siguió diciendo ella.

Y él, se dejó llevar, le devolvió el abrazo, con la misma ternura de antaño, quizás más. El hombre del pasado, se hizo con las riendas del presente y asomó la cabeza entre la maraña de lodo y decepción que habitaba. Pero sólo fue para despedirse, de la mejor manera posible.

Abrazando a Lucía.

Ella notó el frío metálico en su piel desnuda. Se escuchó el chasquido, sordo, secó, un pellizco desgarrador golpeando sus entrañas que no comprendió.

Se separó de forma repentina y notó cómo la sangre empezaba a abrirse paso de su abdomen al exterior, un río incontenible, por más que intentara frenarlo con sus débiles manos.

Le miró, tan perpleja, tan humana, tan perfecta. Él sostenía la pistola con el silenciador perfectamente acoplado. Apuntó a la cabeza y volvió a disparar. Ella se estrelló contra el tocador como un fardo, como una muñeca rota y ensangrentada.

Ricardo vio las cenizas de su ramo de rosas verdes, salpicando toda la habitación. Las contempló unos instantes más, para cerciorarse de que se esparcían con el viento, para estar seguro de que podía marcharse para siempre.

Volvió a la barra con el mismo paso, con el mismo caminar tranquilo y sosegado. Miró a Martín de nuevo. Asintió. Dejó un fardo de billetes y dijo.

- Cierra el camerino. Pasarán a recoger el paquete dentro de un rato.

- Ha sido un placer volver a verte Ricardo. Espero que nos volvamos a ver en mejores circunstancias.

- No. No volveré a pisar este antro jamás.

- Lo sé.

Salió del local, y contempló por última vez el letrero, lo vio como lo que era en realidad, un barril vacío de licor, el envoltorio de un regalo viejo y sin encanto, el continente de un contenido que había perdido todo significado posible.

Sacó su teléfono móvil. Marcó el número.

- Ya está hecho.- dijo mientras se encendía un cigarro.

- No tenía duda de ti. Buen trabajo, muchacho.- podían pasar eones, pero la voz tenía el mismo deje, y la muletilla seguía intacta a pesar de que había pasado muchísimo tiempo desde que dejó de ser nada parecido a un muchacho.- Esa mujer llevaba años molestando, sin saber cuál era su lugar. Un par de palabras bonitas, y se creen que las vas a sacar del estercolero en el que ellas mismas se han metido.

- Toda la razón, señor Quiñones.- tan sólo respondió.

- Pásate mañana y recoge tus honorarios. Te los has ganado. Mis hombres irán luego por el club a recoger el cuerpo de la pobre chiquilla.

Colgó. Se volvió por última vez. Parpadeó, verde pero muerta, la esperanza de la rosa que jamás tuvo ese color.

Fue hacia el coche. Arrancó, e hizo el último viaje que sabía perfectamente que le tocaba hacer. En realidad, toda la noche había tenido un esquema claro para él, y lo estaba siguiendo a la perfección.

El laberinto del tiempo, de las decisiones, de los errores, de los aciertos, de toda una vida echada por el retrete, le llevó a esa fachada. Gris, pero albergando en realidad mucha más frescura que la mentira real que había visitado por última vez no hacía más de veinte minutos.

La encrucijada había terminado. Miró la fachada sabiéndolo, buscando la habitación del quinto piso, pensando qué habría cenado, qué había hecho durante todo el día. Cuáles serían sus inquietudes, si tendría problemas con las matemáticas, si habría conocido al primer amor.

Sabiendo de todas, todas, que nunca se acordaría de él, que nunca sabría en realidad quién era él. En ese momento, se dio cuenta de que, por fortuna, sería así.

Sacó la foto. La contempló. Con toda intensidad, como sabiendo que ése y sólo ése, era el último momento de lo que le quedaba de triste existencia, en el que se replantearía el hombre que podía haber sido, y asumía el que era con todas sus consecuencias. La miró tanto rato. Se encendió otro cigarrillo. El humo danzó alrededor de las dos figuras de la foto, una niebla mucho menos espera que la irreversible niebla del tiempo.

Acercó la cerilla todavía en ascuas al borde de la fotografía, y lentamente al principio, comenzó a arder.

El papel se consumía cada vez con más fuerza, así como las imágenes ahora sin vida que lo poblaban, se iban deshaciendo entre el fuego. Un hombre, mucho más joven, mucho más vivo, entero, sostenía en brazos a una niña, que ahora, en la ventana del quinto piso, estaba a salvo de las llamas, pero que ardía miserablemente por completo en su mente. Y la fecha, y la inscripción “Bea, mi regalo para el mundo” se consumían para siempre al mismo ritmo en su conciencia y en la realidad.

“Todo son cenizas” pensó al contemplar las cenizas reales e imaginarias, de pétalos de flores que prometían mentiras, de regalos a un mundo que después de zampárselos con gula, se los vomitó furioso y enfermo.

Bajó la ventanilla del coche. Tiró los restos de esa vida que jamás volvería a visitar. Arrancó mientras las cenizas de todas las rosas verdes del mundo terminaban de consumirse entre el asfalto. Y ya no llovía, pero hacía tanto frío…

Todo son cenizas (parte 4)

2012-02-17T13:47:00.004+01:00

Martín seguía hablándole, aunque escuchaba su voz no hacía caso alguno a las palabras, sólo un ruido más, un runrún al que llegó a acostumbrarse, de tal manera que ni siquiera le molestaba demasiado ignorarlo.

Sin darse casi cuenta, decidió seguirle el juego un rato.

- ¿Crees en la integridad?- le dijo deteniendo de cuajo cualquier chorrada que le estuviera contando.

Martín se sorprendió. Estaba claro que le estaba hablando de manera mecánica, no esperaba que le hiciera ninguna pregunta, y más de carácter tan metafísico.

- ¿Perdona?

- Me has escuchado perfectamente, ni la música está tan alta ni esos diez payasos hacen suficiente ruido. Que si crees en la integridad.

El pequeño barman rió.

- ¿Integridad? Nunca he sabido lo que significa esa palabra, amigo. Y dudo mucho que tú lo sepas.

- No. Tienes razón. Ahora no lo sé. Pero porque lo he olvidado. He olvidado tantas cosas… y ésa es una de de ellas. De las más jodidas. Porque lo supe… lo supe…

Ricardo siempre había querido ser policía. O eso creyó a pies juntillas, la gran mentira, la más grande de todas. En un momento de su pasado, su futuro estaba dibujado perfectamente, dispuesto enfrente de él, preparado para ser seguido paso a paso. La academia, su novia del instituto, todo en bandeja para llevar una vida convencional, la que siempre había querido.

Las cosas comenzaron a torcerse pronto. Realmente, el puzzle nunca encajó. Ni siquiera al principio. Nunca fue feliz, ni un poco. Ésa no era su vida, no la que quería. A veces, durante sus solitarias noches se preguntaba qué es lo que habría querido de verdad. No estaba seguro, pero sí de una cosa, no lo que tuvo.

En el torbellino, escapando de sus certezas, navegó entre las turbias aguas. Su vida como agente, un alfiler cada día, los pisaba, se los clavaba al moverse, le agujereaban de manera lenta pero no menos dolorosa cuando había cientos de ellos clavados por todo su cuerpo. Su matrimonio, algo que el concepto de integridad no le permitió evadir y terminó haciendo lo imposible por salvarlo. Todo tan absurdo…

La Rosa Verde fue lo que destruyó ese concepto, para bien o para mal. Lo único que le dio la esperanza de ser lo que en realidad era, escapando de cada segundo que la vida que eligió pero realmente nunca quiso elegir.

Pero había algo en esa vida que sí importaba. Lo que le hacía, todavía, después de tanto tiempo, ir algunas noches a la casa, y quedarse absorto, mirando la luz de la ventana del quinto piso.

Por eso, lo quiso dar todo. Por eso, intentó recuperar lo que había perdido aunque fuera de la peor de las maneras, aunque la integridad se pulverizara por completo.

La primera noche que lo hizo, que comenzó a zamparse esa integridad, estuvo nervioso. Pero necesitaba el dinero, por lo que cada noche que lo repitió, la rutina le fue tranquilizando, aunque nunca estuvo tranquilo del todo.

La madrugada en el puerto era fría, una cuchilla helada. El barco llegó tarde, demasiado. Las cosas no estaban yendo bien, mantenía la calma porque no tenía más remedio, pero le estaba costando mucho. Si le pillaban, le expulsarían del cuerpo. Quizás fuera lo que deseaba en realidad, pero no estaba preparado. No, ella no lo merecía. No su mujer, que ya le importaba un pimiento. Sino Bea…

Fueron pasando los fardos al camión, lo hacían con diligencia, con extrema eficacia, pero cada minuto era una eternidad para él. Finalmente acabaron. Se quedó en el lugar, se encendió un cigarrillo, esperando.

Un coche llegó. Fue la primera vez que le vio en persona. El hombre que bajó, flanqueado por dos gorilas, de rostro serio, gafas de sol en mitad de la noche, posición relajada, como creyéndose amo y señor del mundo. En parte lo era, de ese mudo sí, del más turbio y oscuro.

Se le acercó. Uno de los gorilas sacó un fajo de billetes. Se lo lanzó, a Ricardo le costó cogerlo al vuelo, entumecido por el frío.

- Buen trabajo, muchacho.- le dijo, una voz aspera que cortaba más que el propio frío.- Es un placer hacer negocios contigo. No te sientas mal. Yo también tengo hijos.

De vuelta al presente, el número de Lucille iba subiendo en intensidad, había que reconocerle cierto esfuerzo, aunque en realidad era mucho más innata habilidad que esfuerzo en sí. En realidad, no se estaba esforzando en absoluto.

Recordó esa primera conversación con Quiñones, y le dijo a Martín:

- Nunca me has dicho si tienes hijos.

Pareció incluso más sorprendido que con la pregunta anterior.

- Nunca me lo preguntaste.

- Te lo pregunto ahora.

- Estás muy hablador para ser tú, Ricardo. No recuerdo que te gustara demasiado darle al pico, y viendo el aspecto que tienes, mucha menos pinta tiene de gustarte ahora.

Era cierto. Posiblemente ésta era la conversación más larga que tenía en semanas. Pero en parte, necesitaba ordenar sus ideas, y esta vez, era incapaz de hacerlo por sí solo.

- Ya que tu whisky es una basura imbebible, por lo menos me debes un poco de conversación. A ti sí siempre te ha gustado darle al pico.

Martín nunca tuvo reparo de hablar de casi cualquier cosa, de hecho hablaba y hablaba sin parar por regla general. Eso sí, nunca de su vida privada. Pero hizo una excepción.

- Sí, Ricardo. Tuve un chaval con mi primera mujer. No le veo demasiado, pero afortunadamente, no se parece una mierda a mí. Es guapo y con estudios. Lejos de esta vida. Bien por él.

- Bien por él. Ponme otra.

La segunda copa entró mucho mejor, el mejunge empezaba a saber incluso relativamente bien.

El alcohol llevaba tantos años siendo la principal solución de sus más apremiantes problemas. No una solución, por supuesto, sino una cobarde evasión, cuanto más grande era el problema, mayor la cantidad de alcohol ingerida.

La noche que su pantomima empezó a desmoronarse del todo, la cantidad había sido muy generosa, más de lo que había sido nunca, posiblemente. Por fin, tras mucho esfuerzo por su parte, en el cuerpo de policía habían decidido prescindir de sus servicios, no podía sorprenderse, mucho habían tardado. Todos sus flirteos con lo ilegal le habían dado bastante dinero, dilapidado a partes iguales, él en alcohol y la Rosa Verde, su mujer en caprichos para olvidar su infelicidad. El último, el piso céntrico, la fachada que años más tarde visitaría con tanta frecuencia.

Esa noche, entró en el piso por última vez, con litros etílicos navegando entre su sangre y órganos, pero lo suficientemente lúcido para recordar cada palabra que la mujer que nunca amó, le escupió con una furia merecida e incontenible.

Le estaba esperando, en el salón. Fumando un cigarro, el décimo de la noche, que buscaba su sitio en el abarrotado cenicero.

- Buenas noches, amor.- dijo él, dándole significado a la palabra ironía.

- No…- ella miraba hacia el suelo, con tanta intensidad que en cualquier momento lo atravesaría derrumbando el edificio entero.- No son buenas noches. No lo son, nunca lo han sido cuando tú has tenido algo que ver.

- Toda la razón. Por eso me casé contigo. Porque eres tan jodidamente lista…

- ¡Basta!- el grito contenía tanto odio que casi derribó a Ricardo. Supo que no abriría más la boca en un rato. Que ella había estallado, con toda la razón del mundo, y que le tocaba apechugar.- ¡Basta! No, no te hagas el gracioso, maldito desgraciado. Nunca más. Todo, joder, lo tenías todo. Todo lo has perdido. Te han echado, ¿cuándo pensabas decírmelo? Habría pasado el tiempo, cada día, y tú habrías seguido viniendo aquí cada noche, y nunca me lo habrías contado. ¿Es eso? ¿Es eso?

Él no contestó, un silencio afirmativo y pesado. Le enfureció más, aunque posiblemente le habría enfurecido cualquier cosa que hubiera dicho o hecho en esos momentos.

- Y basta ya de todo. Basta ya de engañarnos. Basta ya de engañarme. ¿Crees que no sé dónde vas todas las noches? ¿Crees que no sé lo que es La Rosa Verde?

Escuchar esas tres palabras de su boca fue como el sinsentido más grande, como encontrar realidad y sueño al mismo tiempo, como que las dos cosas más dispares y diferentes del mundo convergieran en el mismo sitio, algo imposible y rodeado de desconcierto.

- Lo sé, Ricardo. Lo sé todo. Y no me preguntas porqué, porque no te importa. Estabas desesando que llegara este momento. ¡Reconócelo, hijo de puta, reconócelo!

Siguió su silencio, aguantando el chaparrón, el diluvio que se estampaba contra él como la madre de todas las tormentas llovidas y por llover.

El llanto de ella, contenido, explotó como explotaba su rostro y cada una de sus palabras.

- Borracho, fracasado, mentiroso, traidor… te quiero fuera de mi vida… ahora mismo. Ahora mismo y para siempre. Nunca más me verás, Ricardo. Nunca, nunca, nunca, nunca. Y olvídate de Bea también. Nunca más la verás. Oh sí, me ocuparé personalmente de que así sea.

Como un marinero naufragando en una tempestad interminable, había aguantado todo lo que ella le echó encima con un estoicismo digno de un héroe, si no fuera porque no había ningún tipo de heroísmo en él. Hasta ese preciso instante. Toda la rebeldía que tenía aglutinada en él, surgió como una descarga irrefrenable. No, eso no se lo podía quitar. Eso no. Todo menos eso.

- ¡No te atrevas a decir eso, mujer!- gritó más fuerte, con más rabia incluso que ella.- ¡Eso no puedes hacerlo! No me separarás de su lado… ¡no me separarás de su lado!

Pero pudo. Cumplió cada una de sus amenazas. Utilizó todas sus armas, su padre era abogado y lanzó el infierno contra él. No pudo defenderse, fue totalmente incapaz.

La lluvia le sumergió del todo, la primera de las dos derrotas que marcó su destino.

Contemplaba, años después, entre los escombros de La Rosa Verde, a la segunda de las derrotas. En carne y hueso, casi más hueso que carne en esos momentos, Lucille, la princesa de los sueños prohibidos, efectuaba los últimos compases de su litúrgica danza, con la precisión y habilidad de un cirujano, con los vestigios marchitos de la mejor de las stripers.

Demonios, nunca había conocido una mujer como ella. La primera vez que escuchó su presentación, y la vio totalmente omnubilado, había entrado como policía en el club. Salió como una víctima más, olvidando ley, supurando deseo, construyendo sueños y esperanzas, verdes como la rosa de neón que presidía el lugar.

Seguía contemplándola ahora, como dando las últimas caladas del último de los cigarros que jamás fumaría, degustando el humo mientras le recorría entero.

Fue tan estúpido, pero tan feliz. Ella le hizo sentir todo eso y más. Tan estúpido, que creyó que podía raptarla, hacerle olvidar esa vida, tejer sus propios destinos, juntos, para siempre. Lo creyó durante mucho tiempo, pero sólo reunió el valor para intentar tejer ese destino, dos veces. La primera, en aquella redada. La segunda, poco después de que su exmujer se lo arrebatara todo.

Lo había pensado todo tan bien. Había pintado el ramo de rosas entero, de un verde fresco y vivo, cosa bastante absurda cuando la pintura no tardaría en matar a las rosas. Pero su esfuerzo, en un principio, se había visto recompensado. El ramo lucía tal que el cartel, tan brillante y cargado de esperanza…

Tenía casi aprendido de memoria el discurso que le diría para convencerla. La primera vez no lo había conseguido, pero en el fondo, quería creer que ella también le amaba. Sería más apasionado, más certero, su elocuencia sería tan absorvente como lo era ella con cada movimiento sobre la pista. Porque estaba tan seguro de que la amaba como seguro estaba de que nunca hubo amor en su matrimonio, a pesar de que su exmujer le hubiera entregado, aunque fuera por un tiempo, lo único auténtico y verdaderamente valioso de toda su vida. No se lo había entregado exactamente, lo habían creado juntos. Costaba creer que de algo tan muerto como lo suyo, hubiera nacido algo tan lleno de vida y de posibilidades.

Pero bueno, no era el momento de pensar en el pasado, sino en el futuro. Y el futuro, estaba impreso en el ramo de rosas verdes que sujetaba como el más precioso de los tesoros, en el interior de los pétalos de la única rosa verde real que existía.

Atravesó el hall del club atesorando toda la esperanza que un ser humano, vapuleado por la tristeza monótona del fracaso, era capaz de reunir, moviéndose lentamente para que no se derramara entre sus brazos.

Vio como ella acababa su número, y por enésima vez, el aliento de tantos hombres enloquecía en un millón de sueños a su lado. Sonrió como otras veces, porque él saboreaba de verdad a esa mujer, no como esos hombres, que se contentaban con saciarse con su imagen.

Fue andando hacia su objetivo, aquel que le rescataría del naufragio, con quien zozobraría a salvo, juntos, olvidando los fracasos, transformando las derrotas con el líquido verde de la esperanza.

Entró en el camerino de su rosa verde, pensando que Lucía y no más Lucille, le estaría esperando de manera incondicional.

Nada más entrar, su mirada se clavó en él, dura como el acero.

- No, Ricardo, no me hagas esto. Mira, eres un buen hombre. He sentido cosas de verdad por ti…

- Y yo, Lucía. Estamos a tiempo de que todo esto sea real.- a pesar de que ya empezaba a saber lo imposible que eran todos sus anhelos, se negaba a tirarlos por la borda. Tenía que ser posible… ¡tenía que serlo!

- Eres un encanto. Pero yo amo a otra persona. Lo siento mucho. Nunca pensé que lo nuestro fuera serio. Tú tenías a tu mujer y a tu hija, pensaba que sólo era un divertimento. Nunca me permití el lujo de creer.

Sólo escuchó “yo amo a otra persona”. Nada más. El resto se fue difuminando entre la pesada realidad que caía sobre él, desvencijando cada sueño que pensaba, iluso, que terminaría cumpliéndose.

Ella acarició su rostro. Él cerró los ojos, y no lloró porque había aprendido que los hombres de verdad no lloraban. Estúpido, estúpido, estúpido.

- ¿Quién… quién es ese hombre?- preguntó cómo si sirviera de algo saberlo.

- Mejor que no lo sepas. No te va a servir de nada. Deja de torturarte. Recupera tu vida. Eres un buen hombre. Olvida La Rosa Verde.

Salió aún más lentamente del camerino de lo que había entrado. Fue andando como furtivamente, y se agazapó en una esquina. Tenía que saberlo. Tenía que saber quién era el que le había arrebatado la poca esperanza que se atrevía a recorrer sus venas. Quién era el que le había condenado a ser lo que sería en un futuro, un compendio de tristeza, desgana y sueños por cumplir que jamás volvería a albergar ningún tipo de luz salvo la escasa luz de los recuerdos.

Y entonces, le vio. Vio al único hombre en el mundo que no podía permitirse el lujo de odiar entrando en el camerino. Con un millón de losas de un millón de toneladas apiladas sobre sus espaldas le siguió. Se paró en la puerta. Una parte de él quiso derribarla de una patada y apalear al hombre que había dentro. Sólo una parte. El resto de él supo que nunca reuniría tanto valor.

- Hola, preciosa.- la voz áspera y decidida casi le arranca la piel. Una voz que aglutinaba una seguridad que nunca tendría. La voz del hombre que lo poseía todo. Incluso a Lucille. Incluso a Lucía. Seguramente a las dos.

- Hola mi amor.- joder, y aunque había escuchado la voz de la mentira surgir de los labios de la mujer que amaba, y se la había creído a pies juntillas, aunque había paladeado su falsa ternura, acuñándola como la verdad más absoluta; esa sencilla frase, desnuda, descubierta, sin artificios, fue mucho más real.

- Te sacaré de aquí, nena. El mundo será nuestro. El mundo será nuestro.

Entonces pudo oir la pasión tan fuerte que casi atravesaba las paredes. Cada gramo de placer y de deseo que transpiraba esa puerta le expulsó, se marchó escopetado. Fuera hacía frío, el neón le contemplaba como riéndose de él, restregándole toda la esperanza que jamás le entregaría.

Se sentó en el bordillo, intentando ordenar sus ideas hasta que fue totalmente consciente de que no había nada que ordenar, que el caos no tenía solución, que las piezas se habían perdido y jamás las encontraría. De que todo eran cenizas. Todo eran cenizas.

No se dio cuenta del tiempo que permaneció en la calle, absorto hasta que llegó a esa conclusión.

Todavía mantenía el ramo entre sus brazos, cuando vio salir al hombre del local. Todo lo que él nunca sería, para bien o para mal. Lo que nunca creyó querer ser. Lo que quería ser con cada fibra de su ser en esos instantes.

Le vio. Maldita sea, ¿por qué le había visto? Se acercó a él. No tenía fuerzas, no sabía cómo evitarlo.

- Buenas noches, muchacho.- dijo escupiéndole ese perfecto deje otra vez.

- Buenas… buenas noches, señor Quiñones.- sólo respondió él.

- Me he enterado de lo que te ha sucedido.- ¿a qué se refería? ¿a cómo él mismo había pisoteado los sueños que le quedaban? ¿cómo podía ser tan cínico?- Esos payasos no saben lo que se pierden. Eres un buen policía y un hombre muy útil, muchacho.

- Gra… gracias.

- Siempre vas a tener trabajo conmigo. La gente de fiar como tú escasea, te lo aseguro. Tendrás noticias de mi gente.

- Muy bien…

- ¡Ah! Y un consejo, muchacho. Olvida a las mujeres. Son ellas las que nos despellejan. Son ellas por las que lo damos todo. Pero es más fácil decirlo que hacerlo, ¿no es así?

- Sí… toda la razón.- “hijo de la gran puta” quiso añadir sabiendo que era lo último que haría por suerte o por desgracia.

Se marchó, pero Ricardo tardó un rato más en marcharse también. Dejó el ramo que empezó a desteñir con la lluvia y fue pisoteado como tanta, tanta, tanta esperanza, fingida y verdadera, era pisoteada en las puertas de La Rosa Verde, destrozándose los pétalos reales como los ficticios que adornaban y perfumaban las tristes conciencias.

Todo son cenizas (parte 3)

2012-02-08T03:36:00.004+01:00

- No te esperaba tan temprano, Ricardo.- el viejo barman tenía la voz tomada desde que lo conocía, el ceño fruncido de siempre, y el mismo poco pelo.

- Ya ves.- sólo respondió.

El interior era incluso más descorazonador que el exterior. La Rosa Verde nunca fue el sumun de la sofisticación, pero cierto estilo coherente sí queguardaba. Era un antro, pero con encanto y carisma, limpio dentro de lo que cabe, no el tipo de antro abominable y vomitivo que eran otros clubs de striptease que Ricardo había conocido.

En parte por eso siempre estuvo abarrotado, casi los siete días de la semana.Pero ahora, un martes convencional como ése, no había que ser muy espabilado para saber que Martín tendría suerte si llegaba a tener cinco clientes en toda la noche.

Ricardo contempló, impasible en apariencia, el lugar. Pero sólo en apariencia. El golpe de nostalgia fue más fuerte que cuando observaba la fachada. A pesar de la suciedad, a pesar de todo, había habido un momento en el que esas cuatro paredes fueron su refugio particular, y su interior, un regalo nuevo cada noche, una nueva oportunidad de evasión. Una mentira, pero una mentira dulce cuando sabía que estaba siendo engañado. Y una puñalada mucho más dulce incluso cuando se creyó cada pantomima.

Se sentó en la barra.

- Ponme un whisky. ¿Qué coño le has hecho a este sitio? ¿Lo limpias vomitando?

- Las vacas gordas se fueron, amigo. No fuiste el único en marcharse. Las cosas van de mal en peor.

Habría preguntado cómo es que entonces, lograba un tugurio semejante permanecer abierto si no hubiera conocido la respuesta de antemano. Quiñones controlaba el lugar, y lo más posible es que fuera exclusivamente gracias a él que éste sitio no hubiera cerrado. Sería lo suficientemente barato mantenerlo en ese deplorable estado para que siguiera siendo rentable.

Ricardo paladeó el whisky, era un brebaje nefasto, adulterado y aguado, pero alcohol al fin y al cabo, y lo necesitaba. El hielo flotaba más allá de la mitad del vaso.

De alguna manera, el club debía de seguir teniendo cierto gancho. Ante su sorpresa, en veinte minutos sus perspectivas acerca de la clientela se doblaron, y el aforo superaba las diez personas. Todo un éxito, lejos de lo que fue antaño, pero para nada desdeñable. Era curioso, la mística y la magia no podían desvanecerse así como así. Existían y ya está. La Rosa Verde siempre había tenido algo de mágica. Tantos hombres habían huído de sus vidas buscando la promesa incierta del aroma de lo prohibido, tantos habían sucumbido noche tras noche, dejando un reguero de fracaso perfumado tras de sí. Ricardo, uno de ellos.

- Y bien, ¿qué has estado haciendo estos años?- Martín era un barman de la vieja escuela, siempre quiso formar parte del entretenimiento del local. Las chicas ponían la diversión, él la cínica conversación, el hombro donde apoyarse, la camadería entre cliente y anfitrión. Ricardo nunca se tragó su papel, pero era indiscutible que lo había interpretado a las mil maravillas y que seguía haciéndolo de manera impecable.

- Vivir. Más o menos. Menos que más.- un trago siguió a la frase. El hielo seguía demasiado arriba para su gusto.

- Antaño hablabas más.

- También vivía más.

- Touche.

Las luces del establecimiento se fueron mitigando, como intentando crear una atmósfera adecuada para lo que vendría a continuación. Una voz femenina, con un tono que derretía incluso el cristal de las copas, recitó por megafonía:

- “La noche no ha hecho nada más que empezar, caballeros. Para ir abriendo boca, den una calurosa bienvenida a la caliente respuesta a todos los sueños prohibidos: Lucille, la princesa desnuda.”

Diez años habían pasado desde la primera vez que Ricardo vio a Lucía en el escenario. Diez años, y la presentación seguía siendo la misma, las mismas palabras en el mismo condenado orden. Lucille, la princesa desnuda. Le parecía tan absurdo, pero él quiso cada una de esas respuestas. Para él, los sueños prohibidos, fueron realidades, tangibles, poderosas, inevitables.

La mujer que salió, a primera vista, poco tenía que ver con aquella que había tenido la habilidad de suscitar todas esas incógnitas y de azuzar la mecánica de los sueños. No sólo por la edad, aunque apenas rebasaría la treintena. De hecho, en parte todavía era una mujer bastante atractiva. Pero se notaba que la vida no la había llevado por los senderos adecuados; la desbordante energía que antaño transmitía ya sólo con el primero de sus movimientos, no era ni una sombra, sólo un recuerdo dibujado en su silueta, pero palpable para quién tuviera el privilegio de contemplarla en su momento. No en vano, en su mejor época, Lucille era el número estrella de La Rosa Verde, y no el primer número de un triste martes por la noche cualquiera. Todo el aforo desaforado se derretía por sus huesos. Ahora, los diez parroquianos apenas la miraban.

Su melena rubia seguía siendo impresionante, sus ojos, si acertabas a mirarlos, regalos de absoluta belleza; pero los rasgos de su cara, marcados, su delgadez, rozando en algunos puntos de su anatomía lo antierótico, la desidia mecánica con la que efectuaba la danza; no, a priori no parecía ser quien saciaría los apetitos más voraces, no parecía capaz de responder ninguna de las preguntas que prometía su introducción.

Ricardo la observó detenidamente, ésta era la prueba de fuego. Un pequeño escalofrío le recorrió, casi imperceptible. Por dos razones. Porque él sí veía todavía a esa mujer capaz de hacer que los corazones palpitaran al ritmo de sus caderas con la cadencia de sus movimientos; que dentro de la desidia y la desesperanza, todavía guardaba el fuego, la rabia, la rebeldía y la tremenda pasión incontrolable que sólo una mujer como Lucía podía poseer. Pero la razón principal de su ligero estremecimiento, es que todo aquello no le afectaba. Ya no. No le importaba en absoluto. Y le llegó a importar tanto...

Volvió su mirada al vaso. El trago fue grande, casi hasta vaciarlo. La música, la misma sintonía que Lucía había bailado todas las veces, maldita melodía, malditos recuerdos. Se vio rodeado por todos ellos. Los diez clientes se convirtieron en más de cien. El humo lo inundó todo, las risas, la música triplicó en potencia la que sonaba ahora mismo.

Y ella también estaba en el escenario. Más joven, más bella, infinitamente más radiante. Devorando el mundo con cada paso que daba, destruyendo credos con cada guiño, sus pechos perfectos asomaron en el cénit de su número, la barra había sido hecha para que ella la dominara, como también dominaba las miradas, la líbido, cada hombre que tuviera la capacidad de desear. Todo era suyo.

Él también estaba, por supuesto era absolutamente de su propiedad, más incluso que el resto de la concurrencia. También era muy diferente. Quizás más.

- Es un madero.- había susurrado entonces uno de los matones a Martín, también más joven obviamente, aunque ni mucho menos tan cambiado como ellos dos.

- Calma, es Ricardo. No hay problema con él.

- Recoge el chiringuito, Martín. Vienen hacia aquí.- sólo dijo.

En sus recuerdos, el número de su Lucía, de la Lucille de todos los demás justo había acabado, y él se introdujo en los camerinos. La encontró, había hecho ese camino decenas de veces. Había llegado el punto, en el que era incluso más deseable cuando abandonaba el escenario. Entonces, sólo era Lucía, sólo era suya. Igual de encantadora en realidad. Mucho más quizás. Ella le vio. Sonrió. Se acercó para besarle. Quiso tanto, tanto besarla… pero se detuvo

- No... no tenemos tiempo. Van a hacer una redada. Tienes que marcharte de aquí. ¡Vamos! Por la puerta trasera.

Ella, asustada, comenzó a vestirse apresuradamente, en un ritual inverso al que había hecho para cien hombres fuera de sus cabales, pero que le sacaba mucho más a él de los suyos ya que evocaba la normalidad de una mujer de carne y hueso, vulnerable, asustada como cualquier otra. Ricardo la había deseado tanto en ese momento que no pudo resistirse.

- ¡Espera! Espera… espera… no…- recordaba cómo se le atragantaron las palabras aunque llevaba semanas queriendo decirlas, y era lo que más deseaba decir en esos momentos.- No. Ven conmigo. Abandona esta vida. Escápate conmigo. Te quiero, Lucía. Nunca más tendrás que ser Lucille. No tendrás que responder ante ningún sueño prohibido. Crearemos nuestros propios sueños. Ven… ven conmigo. Juntos podemos olvidar toda esta mierda. Ven conmigo… te quiero. Te quiero.

Lo que más le dolió, fue ver que durante un momento, llegó a flaquear. Que llegó a pensárselo. Pero luego no hizo falta que le respondiera. Sólo le miró, con una franqueza que no podía traducirse en palabras. No era necesario.

- Lucía… yo.

Ella se acercó a él, y puso un dedo sobre sus labios, acallando el torrente de pensamientos, deteniendo el mundo durante unos instantes. Luego le besó, lentamante, con tanta ternura que Ricardo sintió más afecto, aunque fuera falso, que en sus cinco años de triste matrimonio. Y se marchó por la puerta de atrás.

Ricardo, recordaba todo eso perfectamente, cada detalle, cada segundo. Sin embargo no recordaba como entró la policía al local, cómo lo desalojaron, todo lo que sucedió a continuación. Porque aquello no solía durar, Quiñones era un hombre muy poderoso ya entonces. A pesar de todos los trapicheos que se hicieran entre sus muros, la Rosa Verde nunca permanecía cerrada más de una semana.

Su mirada volvió al presente, a su copa casi vacía, aunque estaba seguro de que no sería la última vez que visitaría al álbum de fotos de su marchita memoria en lo que quedaba de noche.

Todo son cenizas (parte 2)

2012-02-03T23:20:00.005+01:00

Pasó por el restaurante chino de la esquina, y encargó su cena. Se sentó, solo, en el centro del establecimiento, y comenzó a degustar el potingue que le habían servido.

Nadie cenaría con él. Ni esa noche ni ninguna otra. Nadie compartiría sus inquietudes, las palabras y los silencios.

Le gustaba ese sitio, no por la calidad de la comida, bastante cuestionable, sino por su quietud, y sobre todo, porque sólo iban chinos.

Eso le gustaba, no tener que entender las gilipolleces que el resto de los comensales escupía a su alrededor. Solo, en su burbuja. Si el mundo le había vomitado, no tenía porque pararse a escucharlo, no sería él quién limpiaría el estropicio.

Apuró la última empanadilla china, el club tardaría un rato en abrir. Si no hubiera pasado por la casa, no tendría que estar matando el tiempo. Pero no había podido evitarlo, quizá estaba ante el último vestigio de su humanidad, de un impulso todavía humano, que se le escapaba entre los dedos. Empezaba a pensar de manera absolútamente mecánica, a optimizar sus movimientos de tal manera que lo que hubiera a su alrededor no importaba. Sólo le importaba la casa, la foto, esas cenizas del pasado que se adherían a su gabardina como polvo de decepción. Lo único no mecánico, lo único que en el fondo, temía perder.

Pagó su cena, la segunda gran ventaja de ese sitio es que era tremendamente barato, y se dirigió al club, sin ninguna prisa. Porque era la segunda vez en la joven noche que iba a degustar el aroma del pasado, y francamente, no tenía ninguna gana. El hombre que una vez fue, no tenía ningún interés en cruzarse con el más o menos hombre que era en ese momento.

Y llegó. Llevaba años sin pasarse por el club. El neón centelleaba cansado, semidormido, en el viejo cartel luminoso, que al igual que él, había vivido tiempos mejores. Las letras y el dibujo, antaño depositarias de un sueño escondido y de una promesa casi palpable, eran débiles y difusas.

Aún así, se sorprendió estremeciéndose en parte. Este fue el lugar donde la esperanza, quiso ser libre y embaucarle con su retintín. El club “La Rosa Verde” fue una puerta hacia un futuro que un día creyó posible, una válvula de escape de una realidad que creyó gris, inconsciente de la negrura de lo que la vida realmente le deparaba.

El cartel, ahora casi desvencijado, brillaba entonces con luz propia y con un verdor cegador. Él se sintió único y capaz de todo bajo esas letras. Hubo un momento, en el que él se sintió dueño de la rosa verde, la sintió entre sus manos, apretando sus espinas, y sangrando libertad.

Y lo peor, en ese momento, viendo las fachada, el cartel, el dibujo y las letras difuminadas, tras tanto, tanto tiempo, es que en parte recordó todo aquello como si todavía lo sintiese, triste y descorazonador cuando sabía perfectamente, no sólo que no lo sentía en absoluto, sino que era imposible sentirlo ya que ni él era el mismo hombre, ni el lugar era más que los escombros de aquel que casi le hizo feliz.

Hizo tiempo mientras que contemplaba el espectáculo del pasado encendiendo un cigarro. Comenzó a llover en estampida de lágrimas de lluvia, torrente feroz e implacable. Se refugió en su gabardina e intentó sin éxito que su cigarro no se mojara. Afortunadamente, la persiana interior se levantó.

- ¡Entra, hombre que vas a coger una pulmonía!- la voz de Martín le gritó desde el interior.

Ricardo se apresuró y entró en el local. Básicamente, era el mismo sitio que había sido hacía quince años, sólo que destartalado, como absorvido por la desidia y machacado con el martillo del tiempo. El tiempo, casi siempre, hacía esas cosas. Y la certeza de su irreversibilidad era el golpe más grande de todos.

Luz

2012-01-26T13:57:00.004+01:00

Ella sale a la calle, cansada, aburrida, presa de la monotonía, ignorando la luz que desprende a borbotones, la magia que crea a cada paso que da. Ignorando que el mundo se detiene con cada uno de sus movimientos, ignorando cada una de las cosas que la hacen única y especial.

Y todo transcurre como siempre, previsible, la rueda gira una y otra vez, los días se atropellan con desidia, nada cambia...

... excepto para quien la contemple. Quien tenga ese privilegio, que se agarre a él, con toda fuerza imaginable. Porque es difícil subsistir en un mundo vacío, y más difícil captar gente que lo llena de verdad, que sin ser consciente, con un guiño, con un simple e involuntario movimiento, da sentido al sinsentido.

Porque ella, en el día más triste, más oscuro, más cansado, más aburrido, más monótono... sale a la calle...

... e ilumina el mundo.

Y cada susurro... será canción

2012-01-22T04:04:00.003+01:00

Es el sentimiento que guía mis pasos, que aún enlenteciéndolos, en realidad los hace cada vez ser más fuertes y certeros. ¿Que lo desconocido está en frente de mí? No me queda más que sacar mi machete, y a fuertes tajos, despejar el camino, para buscar el privilegio de contemplar el horizonte.

El mundo fue oscuro, realmente aterra saber que lo sigue siendo, pero eso debe quedar atrás. Los puntos de luz son tan difusos, tan difícil discernirlos con claridad, ser verdaderamente consciente de su existencia. Pero sé que existen. Los veo, ¿sabes?

Con mi cazamariposas, busco y recolecto esos puntos de luz, porque no merece la pena vivir un segundo más en oscuridad. ¿Optimismo ciego? No, en absoluto. Convencimiento de que otro mundo es posible. Quizás es que te he visto sonreír.

Paradoja, sobre todo cuando no es sólo mi mundo el que tiende a desmoronarse... sino toda la realidad, aquejada de tantos males que ponerse a contarlos, en este momento de esperanza, sería desalentador. Pero también veo la luz en los ojos de tantos hombres, la querencia de cambiar. La posibilidad de creer, y de la fe a la voluntad, tiene que haber sólo un paso. Lo habrá, ¡puede haberlo!

Es el sentimiento, el que duerme cuando suelo malvivir, el que despierto a golpes, el que capta cada movimiento a mi alrededor. El que me dice qué es por lo que merece la pena luchar. Lo que diferencia los cantos de sirena, lo que me anima a no atarme al mástil de proa, para ser yo quién distinga esos cantos y quién los evite, escuchando cada nota en todo su volumen, magnitud y esplendor. Mi juicio.

Es cada nueva palabra que te escucho, es el susurro tenue, discreto, que silba un sonido sosegado, de manera que es difícil captar verdaderas palabras. Pero las hay.

Porque ésta es la contienda que merece la pena ser luchada. Porque ver tus ojos, y luchar por poder volver a verlos, sea cuando sea, sea como sea, es algo que merece tanto la pena. Comprender cada palabra, darle forma, intuír cada sonrisa, lejos, cerca, en cualquier lugar.

El camino sigue, tanto dejo atrás, tanto busco y puedo encontrar que no pararé un minuto. Sin prisa, sin pausa, con el tiempo y la voluntad como aliados. Olvidando mis prejuicios, considerando mis temores, su valor y repercusión, pero sabiendo que puedo vencerlos, que puedo ser valiente. Coger tu mano al caminar, en círculos, hacia ningún lugar, pero viajando a todos los lugares imaginables. Tú y yo. Todo es posible. Todo gira, todo es nuestro, todo lo será... ¿por qué no?

Y ojalá lo comprendas como creo que empiezo a comprenderlo yo. Si lo comprendes, la magia existirá. Si no, tendré la certeza de haber caminado, por primera vez en mucho tiempo en línea recta, y haber intentado sortear obstáculos que indiscutiblemente, merecía la pena ser sorteados. Todo es natural, todo fluye. Todo sigue su curso.

Es el sentimiento que consigue; gracias, gracias, gracias; hacer que siga hacia delante, que hoy, quizás no mañana, pero sí hoy; sienta, toque, mire, saboree. Que escuche los silencios, que capte sus recovecos sabiendo de todas, todas, que hay algo más.

Y cada duda será certeza. Y cada mentira será engullida por la verdad. Cada minuto se detendrá, pudiendo así palpar y contemplar el mundo, dándole forma a nuestro antojo.

Y cada susurro... será canción.

La Voz

2012-01-18T01:28:00.005+01:00

Ya son las seis de la mañana,

El reloj te escupe minutos.

No has conseguido dormir nada,

Tu cordura sigue de luto.

Tu almohada sigue empapada,

Y tú sigues cansado y confuso,

Es el final de la escapada,

Y la voz te grita un susurro.

Palabras que te vuelven a hacer sentir bien,

Que lo vuelven todo del revés.

Una colmena repleta de miel.

Y tú eres una abeja.

Estás en la estacada

Surcas el vacío entre tinieblas,

La voz es afilada,

Corta de un tajo todos tus problemas,

Es aterciopelada,

Una mentira tras otra mentira,

Es como una avalancha,

Tan pronto como empieza termina.

Cuando piensas que empiezas a comprender,

Que hay mucho más de lo que ves,

Quizás pienses que aún puedes vencer.

Quizá no sea tarde.

Despierta,

Quizás estés a tiempo.

Quizás puedas elegir.

¿Qué quieres escuchar?

Una voz que te inunde el corazón, y susurre que todo va a ir mejor,

O una voz que te rompa el corazón, y te grite: ¡nada puede ir peor!

En el fondo de tu alma,

La mentira es comodidad,

La voz es como escarcha,

Que congela tu realidad.

Pero es que al congelarla,

Toda tu vida es un espejismo,

Al filo de la navaja,

En un instante todo son añicos.

Un mosaico con piezas sin determinar,

Las olvidas, entre la bruma.

¿Cómo distingues lo falso de lo real?

¡Si es imposible!

Piensas que has escapado,

Que has conseguido ver lo invisible,

Estás equivocado.

Porque otra vez es la voz que te dice.

Una solución ficticia,

Tu mente será una llanura vacía,

Si sigues escuchando

La dulce voz de la mentira.

Todos mienten, nadie se dice la verdad,

En el fondo, sólo eres uno más.

Atrapado, siempre en la eterna espiral.

¿Qué es lo que quieres?

Una voz que te inunde el corazón, y susurre: todo va a ir mejor,

O una voz que te rompa el corazón, y te grite: ¡nada puede ir peor!

Una voz que te inunde el corazón, y susurre que todo va a ir mejor,

O una voz que te rompa el corazón, y te grite: ¡nada puede ir peor!

Una mentira dulce en tu paladar o la tristeza amarga de la realidad.

La cobardía de volverse a engañar, o mirar a los ojos a la verdad.

Una voz que te inunde el corazón, y te susurre: todo va a ir mejor,

O una voz que te rompa el corazón, y te grite: ¡nada puede ir peor!

Una mentira dulce en tu paladar o la tristeza amarga de la realidad.

La cobardía de volverse a engañar, o mirar a los ojos a la verdad.

Cuentos de Dravenor: Furia del Norte, Parte IV: El Renacer

2012-01-08T23:09:00.005+01:00

Estaba completamente desorientado y había perdido la noción del tiempo “¿Cuánto tiempo habrá pasado desde entonces?”. Trató de incorporarse y todos los huesos del cuerpo le crujieron, pero no sintió dolor. Los huesos rotos se le habían solidificado. Se palpó a tientas el rostro y los hinchazones habían bajado, se examinó el resto del cuerpo, tenia el torso vendado pero las heridas estaban prácticamente cicatrizadas. Se sentó en la cama y acto seguido probó levantarse, la cabeza le daba vueltas pero supo aguantar el equilibrio.

Dio un paso, seguido de otro, dudaba un poco, miraba fijamente sus pies, se sentía como si estuviese dando sus primeros pasos de nuevo, “Cuando despiertes te vas a sentir como si hubieses vuelto a nacer”, levantó la cabeza rápidamente y abrió los ojos en una fusión se resalto y sorpresa, la voz sonó como si se la hubieran repetido en ese mismo instante. Echó la vista atrás y evidentemente no había nadie salvo él y su sangre diluida en agua en el interior de un cubo.

Se acercó a un ventanal que quedaba cerca de él y se asomó. Entrecerró los ojos frunciendo el ceño, el golpe de la luz le causó dolor, era fuego para sus pupilas en comparación a la oscuridad con la que había “convivido” últimamente. Mientras se le acostumbraba la vista alcanzó a escuchar el trino de los pájaros, el sonido de las campanas, el ladrido de los perros y el incesante jaleo del tumulto de la ciudad. Ante él se extendía la ciudad de Velen, aunque desde un punto de vista del que nunca lo había imaginado, en todo caso, era consciente de donde estaba, en una habitación a treinta metros de altura, la catedral de Aedon.

Permaneció inmóvil, se sintió hechizado por el panorama, el agua de los canales, las gaviotas volando perdiéndose en el horizonte, las nubes blancas que moteaban el cielo azul, la brisa que acariciaba su piel y ondeaba tímidamente su cabello. Por unos instantes en su vida se sintió bien y en su rostro casi pudo dibujarse una sonrisa.

Algo quebró su momento, el crujir de una puerta al abrirse hizo que desviara la mirada hacia la misma.

Un hombre achaparrado, vestido con una túnica cruzó el umbral, llevaba un cubo de agua, volvió a cerrar la puerta sin tan siquiera mirarle, se espolsó la túnica y alzó la vista.

“Por Aedon…”. Dijo sobresaltado.

Soltó accidentalmente el cubo derramándose su contenido en el suelo.

“¡Te has levantado!... ¿Cómo es eso posible?, los sanadores que te trataron dijeron que no volverías a caminar”.

El joven observó como el agua corría por el suelo, metiéndose entre las juntas del empedrado, ante sus ojos el agua fue enrojeciéndose hasta tornarse rojo y espeso como la sangre, la vista se le quedó fija en el liquido derramado. El agua avanzaba sobre los adoquines despacio pero sin pausa, como una serpiente que devora a su presa, en su cabeza empezaron a escucharse llantos de niños, y gritos de angustia de muejeres, el entrechocar del acero con acero, el crepitar del fuego al consumir la paja y la madera, y el sonido de una flecha al hundirse en la carne.

“¿Me oyes, te encuentras bien?”. Preguntó el sacerdote acercándose a él y poniéndole una mano en la frente.

El muchacho salió de su ensimismamiento inmediatamente, apartó la mano de su frente de un manotazo y agarró el cuello del hombre con fuerza.

“Tranquilo…muchacho… solo comprobaba si tenias fiebre… intento ayudarte por Aedon. Por favor, suéltame… soy tu amigo”. Imploró mientras trataba de zafarse inútilmente.

El agresor sacudió la cabeza y abrió la mano dejando libre a su victima.

El débil sacerdote respiró agitado, poniendo una mano sobre su pecho.

“Apenas tienes fiebre ya, pero has estado cerca de dos meses técnicamente muerto… es probable que aun tengas algún tipo de alucinación, pero debes calmarte, nadie aquí va a hacerte daño…”. Tosió. “Y dudo que pudiesen aun queriendo…”. Apuntó el hombre observando el tamaño del los brazos del joven.

No solo los brazos del muchacho eran descomunales, la anchura de su pecho y su espalda tampoco pasaban desapercibidos.

Hizo caso omiso al sacerdote y volvió la vista a la ventana, sin mirar a ningún punto en concreto.

“Es sorprendente como te has recuperado completamente, sin tener ninguna herida o secuela, es como si te hubieras echado una larga siesta. No hay duda que tienes una fortaleza sobrenatural”.

Volvió la vista al sacerdote una vez mas, con los ojos entornados asimilando lo que acababa de escuchar.

“Imagino que querrás saber el como has llegado hasta aquí”.

Asintió despacio, sin cambiar el gesto de su rostro.

“La guardia de la ciudad irrumpió en la arena cuando aquel ogro estaba a punto de aplastarte la cabeza. La milicia llevaba tiempo detrás del esclavista que dirigió aquel dantesco espectáculo, que aparecieran justo en el momento fue solo casualidad. Se te consideró inocente de estar allí por propia voluntad, eras solo una victima de aquel juego de modo que te trajeron, estabas totalmente desfigurado, no tuviste oportunidad contra aquel monstruo”.

El joven apretó la mandíbula y golpeó la pared con un puñetazo. El sacerdote retrocedió un paso y levantó las manos protegiéndose.

No dijo nada, solo dirigió la mirada a la puerta que había al otro lado de la habitación y caminó a paso ligero hacia ella ignorando una vez mas al sacerdote.

“Espera, dime al menos como te llamas”.

Se detuvo bajo el marco de la puerta, permaneció pensativo al igual que perplejo, era la primera vez que le preguntaban su nombre, no sabía contestarle, ¿chico?, ¿muchacho?, era a lo que estaba acostumbrado, además, solo era un nombre, ¿Qué importa?.

Se dio la vuelta y miró al hombre a los ojos.

“…Eolan”. Dijo con una voz grave y serena.

Salió cerrando la puerta tras de si sin rumbo, era libre, libre de rehacer su vida, algo o alguien le había dado una segunda oportunidad, ¿una segunda oportunidad para que?, ¿para vengarse de todos aquellos que le trataron como a una mierda?, ¿para encontrar su sitio en el mundo?,... “AL INFIERNO”.

Se rasgó las vendas que aún tenía alrededor del torso y las arrojó al suelo dejando que el viento jugara con ellas, llevándoselas lejos, lejos como su pasado.

El Misterio del Amor

2011-12-27T07:44:00.000+01:00

- ¡Oh, Supremo Rey Cuervo! Acudo a ti desesperado.

- Habla, pequeño mortal. No te quedes ahí pasmado.
- Te imploro que no permitas que vuelva a amanecer.
- ¿Y por qué razón un deseo así te debería conceder?

- Sólo a mi dama puedo visitar velado por la oscuridad.
- ¿Acaso no basta para vuestra pasión el refugio estelar?

- La noche es fugaz y al separarnos me atenaza el dolor.
- ¡Miserable insensato!, ¿desconoces el Misterio del Amor?
- La pena me nubla. Te ruego me ilumines con tu sabiduría.
- Escúchame, pues cuanto necesitas es añorar su compañía.
- En sus brazos está mi lar, me eleva al inmarcesible cielo.
- ¿Se jacta el bello sin fealdad, se apaga el fuego sin hielo?

- Anhelo acariciar cada rincón de su ser, mi deseo es eterno.
- ¿Cómo habría justicia sin delito, y un Edén sin su Infierno?
- No respiro sin sus besos, ni existo más allá de su mirada.
- ¿Quién vive sin temer a la muerte, vence sin perder nada?

- ¡Mas como soportar su ausencia y apaciguar mi lamento!
- ¿Qué es la luz sin la oscuridad, el amar sin el sufrimiento?

- Ahora lo entiendo, su Nocturnidad, agradezco la lección.

- Jamás olvides que de dicha y de pesar se nutre un corazón.

El tiempo de Yule (Segunda Parte)

2011-12-23T07:04:00.001+01:00

Paseando mi mirada con científico detenimiento por la estancia, contemplé con cierto recelo que se había producido un apagón tanto en el edificio de la biblioteca como el arcaico distrito donde se ubicaba, pues desde los angostos ventanales no se proyectaba iluminación alguna. Sin embargo, no podría asegurar si por fortuna o fatalidad, las luces de emergencia del lugar funcionaban con normalidad, otorgando una tenue y mortuoria tonalidad a la sala de estudio, como si estuviera bajo el fulgor de los candiles. Nadie había en los alrededores, pero podía resultar comprensible, considerando que estaba en una de las salas menos transitadas de la biblioteca, y era víspera de festividad. Por lo que, aprisionado por esa morbosa excitación que me invadía al permanecer en una situación así, esbocé una osada sonrisa y mis ojos danzaron, de nuevo, sobre ese libro de irrisorio misticismo que aún descansaba sobre la mesa, abierto, expuesto ante mi cínico escrutinio.

Fue cuando supe que estaba manuscrito en una lengua que desconocía, aunque no me era ininteligible, pues podía asociarla, por mis estudios etimológicos y lingüísticos, a una variante desusada e ignota del gaélico antiguo. Una forma ancestral de este idioma que podía datarse de períodos protohistóricos, lo cual comenzó a interesarme lo suficiente como para que mi descreída consulta se convirtiera en un tenaz estudio. Pero a medida que pasaba con visible agitación las páginas, ajadas y deslucidas, una sensación de ardor, un creciente quemazón, se inició en mis dedos, como si estuviera acariciando con deleite una crepitante lengua de fuego. Me detuve de inmediato cuando el picor se transmutó en dolor, y tras confirmar que mi piel estaba intacta, sufrí otro inquietante síncope, como el que había padecido al encontrar el tomo en el estante. Mi mente, al borde del vahído, no supo correlacionar en primera instancia lo que estaban contemplando mis ojos, que no era más que una tosca ilustración, en tonos oscuros, que se plasmaba a todo folio en una de las hojas del libro.

Era espeluznante, a pesar de que se tratara de una esquemática pintura de difusa interpretación. En ella figuraba lo que parecía una pequeña aldea, de casas bajas y circulares con una techumbre de hojarasca, que circundaban una prominente roca, un megalito si la memoria no me traicionaba, que se erigía con firmeza, cual ciclópeo guardián de piedra. Pero lo que me sobrecogía era aquel tizne negro, una especie de borrón oscuro que surgía del extremo superior izquierdo del dibujo. Quise determinar si sólo era una mancha de carbón que se había difuminado por efecto del uso del libro colocando la página a trasluz, cerca de una de las mortecinas luces de emergencia, hasta que descubrí el secreto que guardaba aquella imagen de pesadilla. Un horror encerrado en un libro que jamás debería haber abierto. En mitad de esa glutinosa oscuridad que sobresalía hacia la ilustrada villa, en una mácula de abyecta negrura, se perfilaban figuras humanas, sinópticas y esbozadas, en gestos grotescos, algunos físicamente imposibles, por sus dislocados miembros, sus amplias fauces o sus encorvados espinazos. Una horda de execrables criaturas que avanzaba junto a esa oscura infamia, que crecía inexorablemente, ocultando el poblado a medida que pasaba las páginas, conformando un macabro fotograma.

Fruncí el ceño buscando la empírica coherencia que requería este improvisado estudio, tratando de apartar el irracional temor que me asaltaba, y eso fue lo que me permitió atisbar, bajo las ilustraciones, a modo de acotaciones, una serie de apuntes escritos en latín, impresos en tinta carmesí. La primera frase que leí era tan significativa que reflexioné durante unos interminables minutos sobre ella: In absentia luci, tenebrae vincunt. La transcripción me resultó sencilla, siendo su significado “En ausencia de luz, la oscuridad prevalece”. De esta manera, emprendí la transcriptora labor del intérprete y descifré aquello que alguien, que no parecía ser el autor de la obra, había escrito allí, quién sabe cuándo y por qué. El resultado fue sumamente decepcionante, aunque en cierto modo tranquilizador, pues recobré el temple perdido minutos antes, sustituyéndolo por esa actitud jactanciosa que había tenido en un principio, teniendo en cuenta el tipo de literatura que pensaba que era. Lo que había escrito como apunte en los márgenes de los dibujos era la patética perorata de algún ocultista estafador, que pretendía atemorizar a los lectores con una sugerente historia. O eso quería pensar.

Según contaba quién quisiera que lo hubiera redactado, durante lo que se conoce como 'Yule', el día del Solsticio del Invierno, el umbral que separa el reino de los vivos del reino de los muertos se fragmenta, provocando que la incognoscible oscuridad que anega el mundo se escape durante horas, eclipsando a la luz purificadora, y haciendo que, de esta manera, la noche sea más larga. No obstante, las advertencias de este demente no se refrenaban en este natural fenómeno, pretendían trascender más allá de lo explicable, pues desde tiempos inmemoriales, se celebraban rituales, se honraba a los antepasados y se entonaban cánticos para que se produjera el renacimiento de la luz, en un nuevo y reluciente amanecer. Por supuesto, si no se ejecutaban con solemne fervor estos ritos, el blasfemo pórtico entre ambos mundos quedaría abierto, de entre las sombras los cadáveres resurgirían para extender su perfidia por toda la tierra y la oscuridad nos devoraría para siempre. No pude reprimir mi carcajada cuando hube terminado de leer, más por recordar ese infundado miedo que había tenido instantes antes, que por la necedad de la fábula que había descubierto.

Cerré el libro con sonoridad y cuando me disponía a dejarlo en su lugar en la estantería, comprobé que carecía de etiqueta de signatura. No pertenecía a la biblioteca. Me decidí, entonces, en buscar a uno de los auxiliares para que pudiera hacerse cargo de él, mas cuando hube salido de la sala de estudio, me extrañó comprobar que no había absolutamente nadie y que la puerta de la salida, que se observaba desde mi posición, estaba cerrada. Todo seguía sumergido en una impenetrable tiniebla. Vacilé durante unos segundos ante esta sorprendente coyuntura, pero sin perder la compostura, caminé hacia la salida y, con alivio, empujé el portón hacia la calle, abriéndolo en un estridente chirrido. Y, repentinamente, sentí como si me envolviera una antinatural brisa, gélida y luctuosa, ocasionándome un violento estremecimiento, que azotó todo mi cuerpo. No quise darle importancia, por lo que resguardé el libro bajo mi regazo e inicié mi regreso a casa. Ya volvería mañana para que alguien se hiciera cargo de él, en un horario menos intempestivo.

Las empedradas calles que había recorrido horas antes, ahora parecían teñidas por las sombras de la noche, pues las farolas y las luces continuaban extintas, ahogadas seguramente por el apagón eléctrico que afectaba a la zona. Me fascinaba la nocturnidad, ese estrato lóbrego y nebuloso siempre me había resultado sumamente inspirador, pero aquella noche parecía distinto. Me apresuré con presteza, entre sombras y silencios, avanzando por inquietantes rincones en los que parecía que las penumbras se contoneaban a mi paso, como si intentaran burlarse de mí. Me sentí estúpido cuando me giraba bruscamente al creer observar que alguien o algo me contemplaba, me seguía o me amenazaba. Mi respiración se tornó apresurada y dolorosa, pues la gelidez penetraba en mis pulmones junto con esa umbría sensación de miedo, que volvía a germinar en mí. Buscaba con desesperación a alguien, tanto en las travesías como en los comercios, pero todo cuanto me rodeaba residía en una sepulcral quietud, en una escalofriante soledad. Lo único que me propiciaba un efímero sosiego era la fantasmal luz estelar que provenía de los cielos nocturnos. Había luz, por insignificante que fuera. Aunque no por mucho tiempo.

En uno de mis torpes zarandeos, creyendo que estaba siendo acechado por otra de esas enloquecedoras sombras, me volví hacia la calle que acababa de remontar y contemplé aquello que resquebrajó por completo mi templanza, anquilosando mi corazón en un catatónico pavor. No podía creer lo que estaba viendo, pero mis ojos no me engañaban: se trataba de oscuridad, una absoluta y atroz negrura, que oscilaba viscosa e informe, serpenteaba etérea y volátil, engullendo todo resquicio de luz que había a su paso, ascendiendo desde donde mi vista podía avistar e inundándolo todo, asfixiándolo en una agonizante opacidad. Me quedé petrificado, observando aquel ominoso espectáculo, testigo atónito de un miedo primordial del que yo me había mofado, que ahora se cernía sobre mí vertiginosamente.

Aún no comprendo qué me impulsó a tomar semejante determinación, pero en aquel momento sólo pude abrir el libro que había descubierto en la biblioteca, por una de sus páginas ilustradas y, entre inconsolables estertores de terror, busqué con desesperante afán uno de los pasajes que había escritos en latín, el cual recité entre alaridos, llantos y quejidos, sintiendo como si una inmensidad de cruentas punzadas ulceraran mis carnes en el momento en el que fuí asolado por las sombras.

Y esto fue lo que grité antes de perder la consciencia, como si no existiera otra verdad en el universo:

Permite que mi humilde existencia se ilumine con tu fulgor,

bajo el amparo de las estrellas y la melancólica luz lunar,

y que el gran sol matinal derrame en mi su rayo de esplendor

cuando me amenace la permanencia de la perpetua oscuridad.

Estaba amaneciendo cuando desperté, encogido por el frío y el estupor, sintiendo el cuerpo entumecido por la incómoda postura que había mantenido durante horas, en un mugriento recoveco de uno de los callejones del Barrio Antiguo, con aquel enigmático libro entre mis brazos...

... y el consuelo de saber que el tiempo de Yule había terminado.

El tiempo de Yule (Primera Parte)

2011-12-21T05:25:00.000+01:00

Apenas habían transcurrido un par de horas desde la comida y ya la noche se extendía con su fascinante velo por la ciudad, adueñándose de cada callejuela, deslizándose hacia las grietas más recónditas de los vetustos edificios que conformaban el caótico entramado del Barrio Antiguo. Pero una miríada de luces encendía el ambiente, pendiendo anaranjadas de arcaicos faroles que ahora funcionaban con electricidad, y decorando las fachadas en una caleidoscópica catarata, que anunciaba que habíamos entrado en la semana de Navidad. Era el vigésimo día de diciembre, y podría decir que la plenitud de la Natividad era una jubilosa constante en lugares y en rostros, sobre todo en el de los niños que me iba cruzando a medida que avanzaba hacia la biblioteca, mi destino en esta gélida tarde, todavía autumnal.

Deambular entre las restauradas reliquias de lo que, en tiempos pretéritos, fue mi antigua ciudadela, siempre me resultaba un delicioso placer del que no me quería privar, por ello acudía con diligencia al viejo edificio que se encontraba más allá de las ruinas de la muralla cuando quería consultar un libro o gozar de una novela, en lugar de recurrir a los modernos archivos, digitalizados y ergonómicos, cercanos a mi hogar. No es que fuera un lugar precisamente bello, puesto que era un inmueble erigido hacía apenas un par de décadas, en el que se percibía una escasa funcionalidad; sin embargo, lo que verdaderamente resultaba entusiasmante era atravesar esa laberíntica red de calles medievales. Sentir como si, en esencia, regresara a una época de pasiones y leyendas, a cada paso y en cada latido. El ambiente era tan evocador que sólo tendría que cerrar los ojos para embriagarme de esa romántica impresión de que había retrocedido eras hasta alcanzar un instante perdido en el tiempo.

Cuando hube llegado a la biblioteca me percaté de que su iluminación, del mismo modo que en las calles, era resplandeciente, en un modo cegador, pues asimismo alguien había decidido ornamentar el sitio como si de un Árbol de Navidad se tratara. Tanto mejor, nunca estaba de más la luz cuando se quería consultar una obra literaria. Así pues, me dirigí al área de estantes de 'Historia y Geografía', en busca de la signatura que correspondiera al manual historiográfico sobre celtas y escandinavos que ansiaba encontrar, pues debía realizar un monográfico sobre la influencia de dichas culturas en mi territorio. Me consideraba un apasionado, casi un erudito, de la cultura celta y los pueblos prerromanos dentro de la Península Ibérica, por lo que tenía la certeza de que no necesitaba demasiada información. Aunque en el saber nunca hay excedente.

Acompañé mi mirada con mi índice, viajando entre los diversos tomos que hallaba, hasta que di con el que buscaba sin mucho problema. Pero cuando me dispuse a asirlo para llevarlo hasta una de las mesas de estudio, una insólita sensación de desasosiego invadió mi mente, turbándola, como si acabara de sufrir un súbito colapso que me mantuvo obnubilado durante un par de segundos. Me recuperé y, al enfocar nuevamente mi visión, me cercioré de que junto al manual que estaba cogiendo, reposaba un extraño libro cuyo lomo, agrietado y enmohecido, tenía un aspecto desolador. La curiosidad articuló mi mano, como si de una sortílega titiritera se tratara, hasta tomar ese otro ejemplar, que el tacto de sus cubiertas se asemejaba al cuero, y que como título figuraba una única palabra, hilvanada con hermosos y atrayentes caracteres que latían en un insondable obsidiana sobre la raída portada: «Yule».

'El tiempo de Yule' era una celebración pagana que se correspondía a la mitología celta y nórdica, una ancestral tradición que se conmemoraba durante el Solsticio de Invierno, por la cual se preparaba un opulento banquete, se embellecían los hogares con luces, muérdagos y guirnaldas y se cantaban canciones alrededor de una fogata, mientras transitaba la noche, la más larga del año, dando lugar a un brillante amanecer. De esta inmemorial costumbre se había llegado, a través del sincretismo, hasta nuestra actual Navidad. Esto era lo único que conocía sobre esta fecha, pero sabía que algunas personas, especialmente aquellas vinculadas a enigmáticos esoterismos, le otorgaban otra trascendental interpretación. Por supuesto, mi dictamen al respecto era de absoluto escepticismo, no le otorgaba validez alguna a antiguas supercherías que habían rescatado algunas personas, en la actualidad, para lograr notoriedad, atención o enmascarar sus carencias académicas en un ridículo artificio para cautivar a ignorantes redomados y crédulas niñas que juegan a ser brujas.

Aún así, con mi voluntad sojuzgada por un insano merodeo, me vi sentado, en completa y desamparante soledad, en una de las mesas de estudio cercanas a las estanterías, con este inescrutable libro ante mí y la sensación de que estaba a punto de perpetrar la profanación de un saber prohibido, por mi obcecación acerca de que lo que iba a descubrir me parecería, fuera de toda duda, una ridiculez. No me importaba, yo seguía sonriendo con un abyecto deleite, como aquel que permite que un iletrado hable sólo por el placer que le supondrá reprenderlo y corregirlo. Deslicé las yemas de mis dedos bajo las cubiertas, y percibí un inverosímil peso en la tapa de portada, que al principio reproché al lamentable estado de la obra, que pensaba había quedado solapada, en sus páginas, por un pegajoso deterioro. No obstante, esa no era la razón. Por lo que percutí hasta casi hacer palanca y el libro se abrió delante de mis ojos, en un pavoroso estruendo que provocó un desagradable eco por los corredores de la sala. Sala que, acababa de comprobar, estaba silenciosa, oscura y vacía.

Como empezó a sentirse mi impía alma.

Regalos

2011-12-16T02:59:00.006+01:00

Inseguro y confuso, como el niño que a ratos todavía soy, te observo distante sin poder atravesar del todo el muro transparente que nos separa. Lo rozo con la yema de los dedos, anhelando saber lo que hay detrás sin poder siquiera imaginar el torrente eléctrico que surca cada pensamiento.

Sólo puedo tocar ese muro, y decirte a ciencia cierta, todo lo que lanzo contra él, a veces con calma, otras desesperadamente, casi todas espectante. Es todo lo que te regalo.

Te regalo mi miedo, enorme, aunque escondido bajo toda la frialdad que puedo reunir. Esa frialdad es tuya también.
Te regalo mis sueños, uno a uno, desde el más ínfimo, insignificante y precioso, pasando por los que quizás cumplí; hasta los más, los imposibles, sueños que nunca cumpliré, que todavía me persiguen, que todavía persigo. También mi realidad, mucho más predecible y gris, pero toda tuya si la quieres y alcanzas a pintarla de cualquier otro color.

Te regalo la brisa que me despierta cada mañana, anhelando el regalo de un nuevo día, quizás rutina encubierta bajo falsa prótesis de ilusión, pero todavía por esconder tanto que se niega a ser entregado... Quizás tú puedas desentrañarlo. Ojalá puedas.

Te regalo el futuro, cerrado en mi puño. Retira dedo a dedo, y hazlo tuyo. Porque parece imposible, pero cada segundo que arañes te hará un instante más inmortal.

Te regalo un espejo, en el que veas tu reflejo, y te cerciores de la luz que te recorre de los pies a la cabeza, haciéndote brillar de tal manera que quien se atreva a mirarte de frente, comprenderá el verdadero significado de resplandor. Ojalá seas consciente de ese brillo, de lo que eres, de lo que puedes llegar a ser.

Si me lees, te regalo cada letra que escribo. Si me oyes, te regalo cada palabra, cada susurro, cada certeza, cada inseguridad. Sólo tienes que abrir los ojos, o escuchar atentamente. Ni mucho menos nada de lo que escriba o diga será importante o digno de tu atención. Pero es tuyo. Guárdalo, quémalo, atesóralo. Es tu decisión.

Y cada lágrima que aún me queda por llorar. Y cada carcajada, cada parpadeo. Cada lamento, cada paso en falso y cada acierto, por nimio o determinante que haya sido, que vaya a ser, que sea en este preciso instante. Ojalá pudiera regalarte un poquito de la chispa que has generado en mí y verla devuelta en tu sonrisa. Sólo eso, sólo un instante de tu sonrisa, valdría más que todos los regalos que lanzo contra el cristal.

Y por supuesto, te regalo tanta esperanza. La esperanza que creí perdida, que seguramente volveré a perder, pero en este momento concreto, sé que aunque se derrame a borbotones, siempre, siempre, siempre, vuelve, por cada momento por el que merece la pena desesperadamente luchar para ser feliz.

Todo te lo lanzo con fuerza, esperando alcanzar un punto de ese muro donde no rebote, lo escuches de alguna manera, y gires la cabeza. Y acierte a ver tu mirada. Acierte a sumergirme en ella, contando cada segundo del privilegio que supone mirarte a los ojos y perderme en ti. Cada uno de esos segundos será algo nuevo y mágico, con lo que estaré burlando a la tristeza, a la desesperanza y al olvido.

Sin nada en absoluto que perder. Con todo un mundo infinito de posibilidades que ganar. Porque aunque no arañe a ver la superficie de, ese, tu mundo, aunque todavía ahora, y quizás para siempre, sólo te observe a través de un muro irrompible... cada vez que me devuelves la mirada...

... gano.

Todo son cenizas (prólogo)

2011-12-11T22:08:00.003+01:00

Por la mañana, el cielo había estado despejado. Esa noche las nubes se agolpaban furiosas, reclamando su parcela de firmamento para teñirlo de gris y depositar su ira incontrolable.

Ricardo lo veía desde el coche. Siempre que iba a llover, la vieja herida de la pierna comenzaba a dolerle, un rayo periódico que vaticinaba dolor y una tromba de decepción. Pero eso no era lo que le importaba en ese momento. Francamente, poco o casi nada le importaba. Se había esforzado mucho para conseguirlo, a golpes de miseria y de fracaso.

Contemplaba, sin poder evitarlo, lo que sí le importaba todavía. Vio la luz de la habitación, brillando como el tenue parpadeo de una promesa todavía por cumplirse, en el quinto piso de la fachada. Sólo un punto de luz. Sólo eso. Pero no podía dejar de mirarlo. Sabía que tras ese pequeño brillo, se ocultaba todo lo que fue y todo lo que podía haber sido. También todo en lo que se había convertido, todo lo que era en ese momento.

Sacó del bolsillo de su gabardina la foto. Daba pena verle, y lo sabía, desaliñado, maloliente, había perdido el interés por cualquier cosa. Pero, en cambio, la foto estaba intacta, impoluta, como si de alguna manera quisiera aferrarse a lo que representaba, a la oportunidad que se iba desvaneciendo a cada segundo. Encendió un cigarrillo mientras la observaba, y de reojo, también la luz de la fachada. Hasta que ésta última cesó. Eran las diez de la noche de un martes, la hora en la que las ilusiones se apagaban, los mundos convencionales se iban a dormir, pero el suyo, poco a poco, volvía a funcionar.

Perdido entre sus pensamientos, las cenizas del cigarro cayeron sobre la foto. Se asustó,

y la sacudió con una extraña mezcla de delicadeza y furia. No, eso no. Eso no podía perderlo también.

Las cenizas la emborronaron un poco, pero actuó a tiempo. Había salvado la imagen, aunque lo que se veía en ella se había perdido hacía tiempo. La limpió con cuidado y volvió a guardarla en la gabardina.

La certeza era absoluta.

Todo eran cenizas.

Arrancó el coche, dejando de lado todo ese mundo que fue suyo y tiró por el retrete; consciente de que la pausa en su rutina había acabado, y era hora de ponerse en marcha. Era hora de trabajar.

Caminando

2011-12-04T03:55:00.005+01:00

Caminando por el filo, de puntillas, sin hacer ruido, paso a paso, vacilante pero haciendo camino,;sobre las fauces de lo invisible, que tiñe de silencio y de vacío de existencia. Él pisó, con tanto miedo de que sus huellas fueran contempladas, que miraba cada paso con total y absoluta atención.

Era tan importante no mancillar el paisaje y sus alrededores, era vital no manchar, no molestar. Sólo convivir con harmonía y disfrutar de cada movimiento, fuera lento o fuera como fuera. Porque el paisaje era tan alentador, tan cargado de inexplicable magia, que su reparo era totalmente justificado. No valía la pena arriesgar a que un paso en falso cargara de su apestosa realidad pasada todo aquello que contemplaba ensimismado.

Pero el camino, era escabroso, y las tinieblas cegaban sus vacilantes pasos. Sabía que en cualquier momento se precipitaría y ni siquiera podría agarrarse a los bordes, los veía resbaladizos e inseguros.

Suspiró. Resopló. Cerró los ojos. Hizo de tripas corazón. Siguió caminando.

En sus sueños, todavía albergaba retazos de la misma magia que contemplaba. Sueños de que podría atravesar el paisaje, incluso pasear por él con la certeza de que todo iría bien, de que podría formar parte de aquello, fundirse con el entorno, respirar llenando los pulmones de nueva brisa y nuevos horizontes. Todavía, de vez en cuando, soñaba que abriría los ojos y el camino nunca más sería escabroso. Sería felicidad.

Pero al abrirlos, el precipicio le contemplaba.

¿Saltaría, pensando que podía volar?

Algo brota

2011-12-01T03:25:00.007+01:00

Al principio no fue nada. O casi nada, por lo menos. Fuera lo que fuese, era difícil de discernir, incluso cuando no había nadie que pudiera discernirlo.

Antes del concepto en sí mismo, antes de que hubiera que explicar cualquier cosa. Antes de todo, porque era casi nada.

Fueron palabras quizás, o algún tipo de remoto sentimiento, de algún lugar más remoto si cabe. O quizás cercano. Un conjunto de sensaciones. Un olor. Una risa. Un recuerdo. Y un punto surgió en el horizonte, dándose la vuelta, girando, creando una perspectiva nueva, como si hubiera alguien que pudiera mirarlo, y que pudiera apreciar su belleza.

El tiempo comenzó a transcurrir, cuando no tenía significado alguno, y la realidad realizó sus primeros compases, al ritmo de los segundos que la iban configurando. Tic tac, tic tac.

El negro había sido el color, o por lo menos la percepción si hubiera existido la capacidad de percibir cualquier cosa. En el momento preciso que brotó esa percepción, sí lo fue. Pero fue cambiando, sujeto al azar de tantas sensaciones nuevas que resonaban en ecos indescifrables pero repletos. Salpicaron destellos de vida, sopló alrededor un viento que giró transportando el misterio y la incertidumbre.

Algo despertó, curioso, porque nunca hubo nada dormido. Pero así fue, y el nuevo insondable contorno se acercó a un destino que no existió pero ahora existía. Fue tierra, fue suelo. Fue.

Arido, abrupto. Si hubiera habido quien caminara, habría sido abatido por el peligro y por la arena recién creada. No era así, por lo que no era importante realmente.

Entonces, lo que despertó rascó de alguna manera difusa la superficie. Ese horizonte nuevo ya estaba fijo en su lugar, marcando la frontera desde cualquier ángulo de visión entre esa tierra sombría y lo que era un cielo infranqueable.

El sonido de lluvia de cientos de miles de lágrimas irrumpió, acompañado por risas y por ojos y pestañas, por dientes y mordiscos, por nuevos conceptos. El suelo tembló, el sonido sonó con fuerza, y ese algo, lo oyó en toda su magnitud.

Consciente de su existencia, porque existía. Y al principio, no había existido. Apenas nada existía, nada que remotamente mereciese la pena. Esto lo merecía.

Porque a su alrededor todas las lágrimas cayeron, y las risas las sazonaron. El nuevo viento transportó con mucha más fuerza aquello que parecía estar insuflando esa nueva vida. Como los ignotos y retumbantes sonidos que vencían a la ignorancia de lo desconocido, abriéndose paso veloces, imperceptibles en su mayoría, pero lo suficientemente perceptibles para marcar una diferencia.

En eso residió el secreto, en lo diferente. En algo que cambiaba, era un cambio, fuera el que fuese. Cambiar, evolucionar, llevaban a vivir. Y eso podía suceder.

Pero la triste broma de la vida fue demasiado. Una broma pesada, un susurro cínico, porque todo lo que vive muere. El palpitante corazón de la tierra lo sintió, como si quien se lo contara pretendiera borrar todo rastro de existencia futura.

Tanto se perdía cuando tanto se podría haber ganado. Ahora, el horizonte parpadeaba, borroso, difuminándose y resquebrajando estrellas, o lo que era algo muy parecido a estrellas que comenzaban a poblarlo. Desaparecían sin más, sin ningún artificio espectacular, porque realmente eso no era lo importante. La importancia, tampoco era.

Lo único que prevalecía era desaparecer, porque desapareciendo no había riesgo, no había miedo, y el miedo era un concepto tan fuerte que podía aplastar a todos los conceptos todavía no nacidos.

Por lo que todo empezó a no ser de nuevo, lo que germinaba empezó a sencillamente, quedarse atrás. Separado, en una barrera que diseccionaba cada capa creada, lo que quedaba atrás se esfumaba con la rabia de que no conocería, cuando podía haber tantas cosas que conocer.

Era comprensible. ¿Cómo existir cuando toda existencia es una prolongación innecesaria hacia el vacío? Abocado a volver al punto de partida, era mucho más práctico adelantar ese regreso, de tal maner que la aventura del viaje quedara en un retazo, una suave pincelada borrada para siempre.

Eso era la muerte, y cualquier vía de escape era válida. Vivir, un esfuerzo lastrado por la certidumbre de su propio ocaso. Vacío como cualquier cosa que estaba destinada a dejar de existir.

Toda voz que llegaba, sin embargo, no se marchaba del todo del lugar sin nombre que comenzaba a volver a no ser. En su precipitación, cada vez más masiva, se perdía cada intento de aterrizar, entre la complicación inherente a lo épico de su tarea, y, sobre todo, esa nueva necesidad de evitar el avatar de la irreversibilidad.

Sólo hay una cosa irreversible, y es la muerte; y lo puede todo. Menos una cosa.

La esperanza.

Ingenua, ilusa, pero cargada de posibilidades. Portadora de voluntad, campeona de los sueños perdidos y sobre todo, de todos los sueños posibles y por encontrar.

Las voces, los recuerdos, los sentimientos que llegaban eran destruídos antes de poder hacer mella, pero dejaban semillas. Pequeñas, minúsculas, insignificante de una en una. Pero juntas, la cosa cambiaba.

El horizonte volvió a fijarse. Los colores, más allá del negro que de vez en cuando adquiría nuevas tonalidades por la nueva luz, hicieron acto de presencia. Lo que fuera que estaba tomando forma, volvió a tomarla, levemente, como asiéndose a una única posibilidad, pero mucho más evocadora que el fin, que, por otra parte, teminaría alcanzándole.

Todos los sueños de los millones de soñadores que habían vivido en cualquier lugar, se apilaron en la lluvia incesante sobre el nuevo rincón de la existencia que nacía con la calma asustada de quién no sabe si ese nacimiento traerá algo más que desdicha.

Plasmados como gotas de lluvia, empaparon el suelo. Ese agua creó barro donde hacía unos instantes del todavía existente tiempo, se revertía el proceso hasta el punto de que en algunos momentos, esas lágrimas atravesaban la eternidad.

Ahora, el barro enterraba esas semillas, y el agua, las nutría en el interior de la tierra, juntándose como una sola.

Los errores y los aciertos actuaron como fertilizante, fueran los que fueran, y en cualquier orden y proporción. La tierra se sacudió, en un terremoto aterrador, tan poderoso que el miedo mismo se asustó.

El miedo se asustó al atravesar la certeza de que nada daba miedo realmente. De que ni siquiera la muerte era suficiente. Porque esa certeza no era nada comparada con cada fertil pensamiento, cada sentimiento, cada decisión.

Y un brote surgió de las tinieblas de esa tierra fertilizada. Con poca fuerza al principio, pero traspasando toda barrera física, mental, existente y todavía por existir al poco tiempo de comenzar su viaje hacia la superficie. Tomó fuerza rescatando todo lo que llegaba, fuera malo o bueno, porque de todo se aprendía, contra todo se podía luchar y todo evolucionaba.

Mientras el brote iba creciendo, a pesar del enorme tamaño que adquiría, el temblor se iba sofocando, derribando las tristes certezas y sustituyéndolas con inciertas promesas. Promesas que no significaban nada, pero que sin embargo, movían la creación al asegurar que, efectivamente, casi nada estaría escrito.

Quién pudiera respirar, habría captado el aroma de la flor que surgió del brote, con vigorosas espinas a su alrededor, protegiendo toda esperanza que nunca jamás volvería a ser violada. El capullo, cerrado, fue olvidando el miedo hasta que no quedó en siquiera un retazo de la memoria, y se abrió, desplegando una belleza tan grande como todo lo que la había forjado. Los colores danzaron a su alrededor, y uno de ellos se posó sobre la flor. El único color posible, el que lo dotaría todo de sentido y de magia.

Y La Rosa Verde se irguió victoriosa, y todo tuvo sentido en un mundo irónico, donde no debería tenerlo, pero lo tenía por cada motivo que cada ser que jamás hubiera existido en cualquier lugar, había luchado desesperadamente por formar y por creer, dando tanto que lo que luego les era arrebatado, palidecía con miseria.

Entonces, por fin, absolutamente, algo existió. Ya no fue nada, nunca más lo sería. Todo vibraba, todo era posible. Todo era esperanza.

La Leyenda de Taliesin

2011-11-30T19:13:00.001+01:00

Cuenta una antigua leyenda celta, qué Ceridwen era una hechicera que vivía en medio del lago Bala.

Ella tuvo tres hijos: Morvran, que era muy hermoso, al igual que su hermana Creirwy de quien se decía que era una doncella luminosa. Pero el tercero, Afag Du, era el menos favorecido de los hombres.En compensación a su fealdad, Ceridwen decidió preparar en su caldero mágico un brebaje para Afag Du que le otorgara la sabiduría llamada Awen, o espíritu de la inspiración.Esta pócima la prepararía según las artes de los Fferyllt: debía hervir a lo largo de todo un año más un día, al final del cual se obtendrían tres gotas capaces de darle el Awen a quien la tomara.

Ceridwen puso a dos personas a cuidar el fuego del caldero mientras ella salía a recolectar plantas: un ciego llamado Morda y un niño llamado Gwion Bach.Pasó un año entero y en el último momento de la preparación, unas gotas del caldero salpicaron a Gwion quien, al sentir la quemadura en su mano, llevó ésta a la boca para lamerla, recibiendo al instante los tres dones de Awen: la inspiración poética, la profecía, y la capacidad de cambiar de forma voluntariamente. El resto de la pócima se volvió venenosa e hizo explotar el caldero, rompiéndose éste en dos mitades.

Por el recién adquirido don de la profecía, Gwion supo que Ceridwen intentará matarle por haber probado lo que estaba destinado a su hijo, así que usando su capacidad de cambiar de forma se transformó en liebre y huyó velozmente, pero Ceridwen, al darse cuenta de lo sucedido, le persiguió en forma de galgo. Gwion entonces se convirtió en pez, pero ella se transformó, a su vez, en nutria. Él se hizo pájaro, y ella halcón. Entonces Gwion se convirtió en un grano más de trigo en un granero; ella, sin embargo, convertida ya en gallina negra, lo engulló.

Este grano de trigo engullido logró preñar el vientre de la hechicera, quien a los nueve meses dio a luz a un bebé de gran belleza. Ceridwen, incapaz de matarle, colocó al recién nacido en una bolsa de cuero que abandonó en el río. El saco con el pequeño fue descubierto el Primero de Mayo por el príncipe Elffin quien, al contemplar al hermoso bebé, exclamó:

- ¡Mirad! ¡Tiene el rostro radiante!

Y es así que el niño recibió el nombre de Taliesin, que en galés significa “rostro radiante”.Taliesin, a pesar de tener tan tierna edad, era capaz de improvisar unos versos perfectos por virtud del Awen, por lo que se le designó poeta privado de Elffin. Más tarde lograró la fama como jefe de los bardos de Gran Bretaña.Al alcanzar el Awen, Gwion, ya convertido en Taliesin, rememoró su verdadera existencia y habló de su estancia en el Castillo de Arianhrod y de las diferentes vidas que ha ido teniendo, en unos poemas recogidos en el Libro de Taliesin.

Fuente: Llyfr Taliesin

En algún lugar

2011-11-23T05:08:00.001+01:00

Se derrama la lluvia en la noche sin luna,

ecos de su repicar encienden mi desvelo,

colmado por pesares no hallo ese anhelo,

de aquel que en amar obtiene su fortuna.

Me recito en silencio que abrace el sueño,

las palabras se caen y como agua yo caigo,

pero en mis manos sólo tristes versos traigo,

para loar la soledad de la que soy dueño.

Lágrimas ausentes desertizan mi lamento,
olvidé que la vida se compone del recuerdo.
Abro las ventanas al frío en tácito acuerdo,
y atrona la añoranza azorada por el viento.

Es este instante de inundada melancolía,

cuando agostado tu fugaz sonrisa requiero,

vacía mi mirada de ti viaja nocturna al cielo,

buscando esa estrella tuya que ansío mía.

¿Y no es verdad que existes en algún lugar,

si tus ojos y los míos sumidos en oscuridad

se han encontrado en mitad de la tempestad,

contemplando acordes el firmamento estelar?

Imagen de Amarelle07

O tal vez la noche no sea oscura,

esta lluvia no sea húmeda,

esa estrella no sea mía,

tú sólo seas un sueño,

y yo amanezco.

Pídele al tiempo que vuelva

2011-11-17T21:17:00.001+01:00

Apenas podía escuchar la afligida vozde su hija, aplacada por el incesante sonido del monitor deconstantes vitales y la máquina de respiración asistida a los queestaba conectado. Sabía que hablaba con el doctor, y también sabíaque era inexorable lo que se avecinaba, pero había tenido tiempopara prepararse para ello, pues su enfermedad se había prolongadodurante muchos años y su avanzada edad no era más que una antesalapara cruzar ese pórtico que separa la vida de la muerte. Habíapodido despedirse de sus nietos, de temprana edad, con esa angustiosasensación que suscita saber que no los podrá ver crecer; de susamigos, los pocos que le quedaban, quienes reanimaron su espíritu yle hicieron sentir como si el desenlace no fuera tan inminente; e,incluso, de su ex-mujer, que hacía años que no veía y se habíamostrado melancólicamente encantadora.

Sin embargo, aún sufría porella.

Fue efímero, pues desde hacía unas horas, los sentidosse habían diluído en la neblina de sus circunstancias y el cuerpose negaba a reaccionar, mas eso no importaba en este instante, ya quesu mente se mantenía aún lúcida, en la más absoluta de lasnegruras. En los meses anteriores, consciente de que se encaminabahacia su epílogo final, recurrió a lo que la mayoría de nosotros apelamos para emprender ese tránsitoque ninguno podemos eludir: recordar. Y es que somos lo que vivimos,y en el ocaso de nuestra vida, lo que nos queda son los ecos delrecuerdo. Tantos años vividos, disfrutados y padecidos, habían dadolugar a una caterva de memorias lo suficientemente nutrida como paraque pudiera sentir esa anodina dicha de los que consideran que hanexistido el suficiente tiempo.

Sin embargo, aún sufría por ella.

En esos días de introspección, suprimer pensamiento fue destinado para su hija, su única hija, frutode un matrimonio que se desmoronó en cuanto reconoció que su uniónestuvo debida a ese miedo a quedarnos solos que nos atenaza a todos.No hubo amor, ni tan siquiera pasión, sólo una interesadafiliación. Por contra, como segundo pensamiento, sus amigos, esosinfatigables acompañantes y camaradas, estuvieron presentes tanto ensu mente como en su corazón, y evocó muchas de las situacionesvividas junto a ellos, con una nostálgica sonrisa, a pesar de quesabía que eso no regresaría. Sus metas cruzadas, sus utópicosideales y sus mitos inconfesables poblaron sus reflexiones, en unadicotomía de orgullo y lamento por lo alcanzado y lo inalcanzable.Mucho había hecho y mucho le quedó por hacer.

Sin embargo, aún sufría por ella.

Pero restaba algo por recordar, y esolo había reservado para este momento, en el que se encontrabatendido, inerte, en la cama de un hospital, sintiendo como su vidaexpiraba. De la oscuridad de su mente surgió una imagen,resplandeciente y cegadora, en la que se podía vislumbrar una playade doradas arenas, recortada por los delicados besos de las olas, quese abismaban sobre las dunas. Estaba él, en la plenitud de sujuventud, paseando por la costa, empapando sus pies y, de su mano,estaba ella, aquella chica que conoció la noche anterior mientras sumirada se perdía en el cielo estrellado, junto al Mediterráneo. Suscorazones resonaron en cuanto sus miradas se encontraron y no existíalógica ni razón para explicar por qué, pero se enamoraron. Un amortan intenso y profundo, irracional y apasionado, que socavó loscimientos de sus vidas, incluso de sus recuerdos.

Sin embargo,aún sufría por ella...

...puesto que no tuvo el valornecesario para perseguir ese amor que encontró junto al mar. Trasuna semana de verano, en la que gozaron de los momentos más hermososde sus vidas, ella le esperaba en el mismo lugar en el que le conociópara un hasta luego, pero él prefirió optar por el hasta nunca.Tuvo miedo, miedo a sentir, quizá miedo a vivir, pensando que erademasiado pronto para un sentimiento así. Y ahora, ahora erademasiado tarde.

El monitor de constantes vitales atronócon fiereza, a medida que su pulso se extinguía junto con elrecuerdo de la ocasión dilapidada. Era el réquiem por unaoportunidad perdida, pero ahora sentía en lo más hondo de su serque no quería volver a desaprovecharla. Ansiaba que esa imagenregresara a él, aunque ya de nada sirviera. Era como si hubieseperdido un tren y se encontrara solo, en la estación, tratando dedetenerlo con la mirada.

Y fue así como ocurrió, elmaremágnum de resonancias que emitían los monitores y máquinas quele rodeaban cesaron, repentinamnete, y de las sombras de su memoriaemergió esa playa dorada, ese mar sosegado, ella, esplendorosa, elverdadero amor de su vida, sentada sobre las dunas, esperando a queél cambiara de opinión. Entonces corrió, galopó desbocado sobrelas arenas, con el corazón palpitando indómito, como nunca antes lohabía hecho, recorriendo una distancia que parecía prolongarsehasta los imposibles confines de la infinitud.

Extendió sumano hacia ella y sintió como alguien se la aferraba en cuanto susdedos se enlazaron. Se derritieron en un abrazo eterno y sus labiosse sellaron para siempre, más allá del espacio y el tiempo. Nopodía ser más feliz.

Dejó de sufrir.

Y su corazón de latir.

La Casa de Asterión

2011-11-14T00:39:00.001+01:00

Sé que me acusan de soberbia, y tal vez de misantropía, y tal vez de locura. Tales acusaciones (que yo castigaré a su debido tiempo) son irrisorias. Es verdad que no salgo de mi casa, pero también es verdad que sus puertas (cuyo número es infinito) están abiertas día y noche a los hombres y también a los animales. Que entre el que quiera. No hallará pompas mujeriles aquí ni el bizarro aparato de los palacios, pero sí la quietud y la soledad. Asimismo hallará una casa como no hay otra en la faz de la tierra. (Mienten los que declaran que en Egipto hay una parecida.) Hasta mis detractores admiten que no hay un solo mueble en la casa. Otra especie ridícula es que yo, Asterión, soy un prisionero. ¿Repetiré que no hay una puerta cerrada, añadiré que no hay una cerradura? Por lo demás, algún atardecer he pisado la calle; si antes de la noche volví, lo hice por el temor que me infundieron las caras de la plebe, caras descoloridas y aplanadas, como la mano abierta. Ya se había puesto el sol, pero el desvalido llanto de un niño y las toscas plegarias de la grey dijeron que me habían reconocido. La gente oraba, huía, se prosternaba; unos se encaramaban al estilóbato del templo de las Hachas, otros juntaban piedras. Alguno, creo, se ocultó bajo el mar. No en vano fue una reina mi madre; no puedo confundirme con el vulgo, aunque mi modestia lo quiera.

El hecho es que soy único. No me interesa lo que un hombre pueda trasmitir a otros hombres; como el filósofo, pienso que nada es comunicable por el arte de la escritura. Loas enojosas y triviales minucias no tienen cabida en mi espíritu, que está capacitado para lo grande; jamás he retenido la diferencia entre una letra y otra. Cierta impaciencia generosa no ha consentido que yo aprendiera a leer. A veces lo deploro, porque las noches y los días son largos.

Claro que no me faltan distracciones. Semejante al carnero que va a embestir, corro por las galerías de piedra hasta rodar al suelo, mareado. Me agazapo a la sombra de un aljibe o a la vuelta de un corredor y juego a que me buscan. Hay azoteas desde las que me dejo caer, hasta ensangrentarme. A cualquier hora puedo jugar a estar dormido, con los ojos cerrados y la respiración poderosa. (A veces me duermo realmente, a veces ha cambiado el color del día cuando he abierto los ojos.) Pero de tantos juegos el que prefiero es el de otro Asterión. Finjo que viene a visitarme y que yo le muestro la casa. Con grandes reverencias le digo: Ahora volvemos a la encrucijada anterior o Ahora desembocamos en otro patio o Bien decía yo que te gustaría la canaleta o Ahora verás una cisterna que se llenó de arena o Ya verás cómo el sótano se bifurca. A veces me equivoco y nos reímos buenamente los dos.

No sólo he imaginado eso juegos, también he meditado sobre la casa. Todas las partes de la casa están muchas veces, cualquier lugar es otro lugar. No hay un aljibe, un patio, un abrevadero, un pesebre; son catorce [son infinitos] los pesebres, abrevaderos, patios, aljibes, la casa es del tamaño del mundo; mejor dicho, es el mundo. Sin embargo, a fuerza de fatigar patios con un aljibe y polvorientas galerías de piedra gris, he alcanzado la calle y he visto el templo de las Hachas y el mar. Eso no lo entendí hasta que una visión de la noche me reveló que también son catorce [son infinitos] los mares y los templos. Todo está muchas veces, catorce veces, pero dos cosas hay en el mundo que parecen estar una sola vez: arriba, el intrincado sol; abajo, Asterión. Quizá yo he creado las estrellas y el sol y la enorme casa, pero ya no me acuerdo.

Cada nueve años entran en la casa nueve hombres para que yo los libere de todo mal. Oigo sus pasos o su voz en el fondo de las galerías de piedra y corro alegremente a buscarlos. La ceremonia dura pocos minutos. Uno tras otro caen sin que yo me ensangriente las manos. Donde cayeron, quedan, y los cadáveres ayudan a distinguir una galería de las otras. Ignoro quiénes son, pero sé que uno de ellos profetizó, en la hora de su muerte, que alguna vez llegaría mi redentor, Desde entonces no me duele la soledad, porque sé que vive mi redentor y al fin se levantará sobre el polvo. Si mi oído alcanzara los rumores del mundo, yo percibiría sus pasos. Ojalá me lleve a un lugar con menos galerías y menos puertas. ¿Cómo será mi redentor?, me pregunto. ¿Será un toro o un hombre? ¿Será tal vez un toro con cara de hombre? ¿O será como yo?

El sol de la mañana reverberó en la espada de bronce. Ya no quedaba ni un vestigio de sangre.

-¿Lo creerás, Ariadna? -dijo Teseo-. El minotauro apenas se defendió.

Fuente: Jorge Luis Borges - El Aleph

La Rosa Negra

2011-11-12T16:49:00.001+01:00

Era la mañana de la vida,
aún vibraba mi tierna ingenuidad,
tu mano se convirtió en mi deriva,
abriste una ancha herida mortal.

Fue en un bello jardín, te tomé,
rosa negra por siempre funesta,
a tus espinas el corazón arrojé,
de mi alma cuán poco resta.

Es el eco pálido de tu voz,
que me hunde en el abismo,
proferiste cruel tu último adiós,
te desvaneciste cual espejismo.

Será este mi cruento destino,
el recuerdo no halla consuelo,
es por eso que ahora te digo:
para ti viví y por ti muero.

Rosa negra por siempre funesta,
ni un vestigio de mi alma resta.

La Rosa Verde: Sólo una canción

2011-11-10T22:51:00.006+01:00

La Rosa Verde, sólo una canción

Pesaba la vida. Pesaban los sueños. Pesaban los años, apilados, pisándose los unos a los otros, revolcándose en una miseria continuada y provocada por un cúmulo de pesares.

Pesaba todo. Era una carga que no debía de haber sido insufrible, pero lo era.

Una carga que otra gente llevaba sobre sus hombros con estoica paciencia. Pero él nunca había sido lo que se dice estoico. Era un tipo de persona que descubrió la absoluta felicidad haciendo lo que él quería hacer, y lo que le gustaba. Devorando instantes felices a tremendos mordiscos, que rasgaban y masticaban los años, y digerían la alegría en un abrir y cerrar de ojos. Y la alegría, al ser digerida, desaparecía sin dejar rastro alguno.

Había tenido un privilegio tan sumamente grande, y que tan poca gente disfrutaba.

Antes, veía la vida como un pentagrama, con las notas formando los hilos que formaba toda su forma de vivir. Sus esperanzas. Sus sueños.

Ahora, ese pentagrama estaba tan borroso. Como si sobre él se hubiera derramado toda la autocomplaciencia del mundo en forma y sabor de alcohol y tabaco.

Con ese pensamiento, cogió la botella de Whisky.

- ¿Sabes?- carraspeó. – Piensas que todo es fácil. Piensas que estás en la puta cima del mundo, que todo está a tu servicio, a tu disposición.

- Pero… yo no pienso eso.- le respondió. Quién le respondía era como él, pero no era él. Era él, pero no era como él. Era su silueta dibujada años antes, su conciencia no aletargada bajo decivelios de éxito indescriptible.

Era toda la esperanza que se dibujaba en un pentagrama todavía casi vacío, pero dispuesto a ser rellenado de todo tipo de melodías.

- Ja.- respondió él décadas después. – Piensas que no lo piensas, y esa es la mentira más grande que existe. Eso es lo peor. Pensar que no piensas algo, cuando en realidad estás totalmente convencido de ello.

- Yo no voy a ser como tú.

- Pero lo serás. Dices que no. Piensas que no piensas que serás como yo. Pero en el fondo lo sabes. En el fondo sabes que lo que te espera es acabar así.

Él, estaba acostado con sus pesares, en un sofá mugriento, con el suelo recubierto de hojas de papel arrugadas, las más mojadas de alcohol y mugre.

- ¿Qué es eso? ¿Qué son esos trozos de papel?- dijo la silueta joven y todavía ingenua.

- ¿Eso? Whisky.

- Sabes que no me refiero al Whisky. ¿Además de viejo y de fracasado estás sordo?

- Sí, estoy algo sordo, es normal cuando te pasas treinta años con un altavoz martilleándote el cerebro. Y bueno, soy viejo, mucho más viejo que tú. Pero, ¿fracasado? He ganado tanto dinero que me he podido permitir el lujo de fumármelo, de follármelo, de comérmelo, y de cagarlo.

- Eres un puto fracasado, y además lo sabes perfectamente. Eres un fracasado porque eso es lo que has hecho. Te has fumado tu éxito. Te has follado tu éxito. Te has comido tu éxito. Y luego lo has cagado. Yo, no seré como tú.

- Has venido aquí conmigo, y yo he ido allí contigo. Los dos estamos viendo lo que fuimos y lo que seremos. Los dos estamos viendo lo que somos en realidad.

- ¡No!- gritó como respuesta con una fuerza vital que él creía olvidaba. -¡Eso no es así! Yo… yo sé lo que quiero. Y no quiero ser como tú.

El viejo rió.

- ¿De qué coño te ríes?- gritó la juventud encerrada en un sueño que todavía palpitaba.

- Me río de que, desgraciadamente, tengo razón. Hace un momento decías que no ibas a ser como yo. Lo decías convencido, tan seguro que hasta por un segundo me lo llegué a creer. Pero ahora dices que no quieres ser como yo. Porque en el fondo sabes la verdad.

- No me has respondido a lo que te pregunté antes.- dijo quizás cambiando de tema. - ¿Qué es eso?

- ¿Eso?- cada vez más pesado, cada vez más cansado, viejo casi anciano, respondió sin saber realmente a qué se refería.

- No es que estés sordo. Es que también estás ciego. Es que has olvidado.

- He olvidado muchas cosas, casi más de las que logro recordar.

- ¿Qué es eso?

- ¡No es nada, joder!- sabía por fin a qué se refería.

El joven tenía buen aspecto. No era necesariamente guapo, pero sí vivo, alto, con todo el pelo que cabría esperar de una persona de veinte años, con su brillo en los ojos, con las manos fuertes y decididas. Pero ya tenía los dedos cayosos, de rasgar las cuerdas de su bajo con rabia pero también con ternura, como si su vida dependiera de ello. Con esas manos cogió uno de los papeles que yacían muertos y arrugados en el suelo. Lo desenvolvió.

- ¿”La Rosa Verde”?

- Te he dicho que no es nada.

El muchacho tembló, mientras veía lo que estaba escrito.

- Pero esto… pero esto…

- Lo sé. Es una puta mierda. ¿Para qué coño vienes aquí y me restriegas en lo que me he convertido

El joven calló. Ni miró a los ojos a la vieja ruina que dormitaba en el sofá.

- ¿A qué has venido realmente?- se incorporó levemente del sofá mientras hacía esa pregunta.- Vivir en la esperanza es lo mejor que podrías haber hecho, nunca venir aquí. Nunca ver esto. Has venido a torturarme. Pero cometes un error. No se puede torturar a alguien que lo ha perdido todo.

Parecía que no le escuchaba. No dejaba de ver la partitura, la letra escrita. No dejaba de mirar a la rosa verde, de ver cada pétalo enroscado en la melodía que florecía entre cada línea del pentagrama.

- ¡Deja eso dónde estaba!- el viejo le arrebató la hoja de las manos, hizo una bola de papel y la tiró al suelo. – Ahí es dónde pertenece.

Por fin reaccionó. Sus ojos chocaron. Una mirada firme y decidida, con la fuerza de cienmil huracanes. Con años de vida y esperanza en cada parpadeo, con el fuego indómito y perenne que prende la llama de la rebeldía de la juventud. La otra mirada, rabiosa de enfermedad y cansancio, agotada, dejaba un rastro de dejadez y de aburrimiento; solapada por cataratas de decepción, hinchada de humo y palabras gastadas.

- Estás a tiempo. Quizás has hecho bien viniendo aquí.- dijo al fin el cansancio apartando la mirada.

- ¿A qué te refieres?

- No hay vuelta de hoja. Esto es lo que hay. Esto es lo que serás. Esto es lo que soy. He perdido todo lo que he ganado… y mucho más. Antes quería espantarte. Pero sé que tenáis razón. Soy un fracasado. – sonrió con toda la tristeza que le permitía albergar ese concepto.- Fui como eres tú. Lo tuve todo. Y todo lo destruí.

- Pero ahora… ahora lo sé… ahora puedo cambiarlo.

- Que seas tan ingenuo es enternecedor. Pero me jode que llegues también a ser gilipollas. Si estás viendo esto es porque lo sabes. Siempre lo has sabido. Siempre lo he sabido. En el fondo, siempre he sabido que todo terminaría así.

El joven retrocedió, asustado, con la certeza de la verdad susurrándole al oído palabras que había oído un millón de veces.

- Porque tienes el talento. Tienes esa magia chaval. Joder, no todo el mundo la tiene. Todo lo contrario. Nadie. Pero tú sí. Y si estás aquí, es porque sabes dónde te va a llevar ese talento y esa magia. Te va a consumir.

- ¿Y qué quieres que haga? Me estás diciendo que estoy a tiempo. ¿A tiempo de qué si estás tan seguro de que ya está todo perdido?

Hasta su voz sonaba tan fuerte como él no podía recordar. ¿Cómo pudo ese torrente detenerse, filtrarse en mil y un agujeros de desidia?

- Deja el bajo. Quémalo si quieres. Ponte a currar, cuida lo que tienes con esa chica… ¿cómo coño se llamaba?

- No… no has podido olvidarlo.

Se rascó la cabeza, realmente avergonzado. Vagamente, como un suspiro tenue y extremadamente lejano, resonaban en su cabeza los ecos de un amor infantil, tan puro como la luz de la mañana. Casi pudo recordarlo en ese momento, como un sentimiento que creyó eterno, que nunca podría acabar, pasara lo que pasara, pero que acabó, que él, como tantas cosas que merecían la pena, echó a perder irremediablemente.

- No has podido olvidarlo.- repitió.- ¡No has podido olvidarla!- volvió a gritar, enfurecido, golpeando la botella de whisky con el dorso de la mano y derramando todo su contenido a un suelo que ya rebosaba alcohol e inmundicia.

- No… no del todo. Y eso ya es mucho, chaval. Entre la neblina puedo casi recordar lo que llegué a sentir. Lo que tú sientes. Pero ni veo su cara. Su cara ya ni existe.

Fue el joven, cuya ingenuidad se tambaleaba quién se sentó en el sofá. Se agarró la cabeza con las manos, con fuerza, como si pensara que iba a desprenderse de su cuello y quisiera evitarlo por todos los medios.

- Eso es imposible. Nunca la olvidaré. La amo tanto. Ella es mi vida.

- No. No lo es. La música es tu vida, y por la música lo perderás todo. Eres un payaso

Volvió a mirarle con el fuego impreso en las pupilas.

afortunado. Tienes un don.- Pero a ella no la perderé. Viviremos juntos siempre, escribiré canciones para ella, y podré hacerla tan feliz…

El viejo rió, en un fuerte tosido, quizás escupió sangre mientras reía.

- Lo poco que recuerdo…- volvió a toser.- lo poco que recuerdo vale la pena más que un millón de conciertos. Que todas esas mujeres que se metieron en mi vida. Eso que sentí… joder, no lo pierdas.

- ¡Pero tú lo has perdido! ¡Eres tú quién lo has perdido!

- ¡Pensaba que ya lo habías comprendido!- su grito era poco más que un susurro bailoteando entre sus maltrechas cuerdas vocales. – Yo la he perdido, y tú la perderás. Ahora tú y sólo tú, puedes evitarlo. Deja la música, vuelve con ella. Vive una vida de la que puedas sentirte orgulloso. No te conviertas en el polvo que los dos sabemos que te convertirás. En el viejo cansado que estás viendo.

El joven se levantó del sofá. Quedó callado durante un buen rato. Ambos callaron, el viejo estaba cansado de hablar, probablemente era la conversación más larga que tenía en meses. Que ironía que teniendo a tanta gente con la que disculparse, empezara por él mismo. Siempre había sido así. La única persona que le importaba era él. Sólo él y la música le habían importado alguna vez realmente. Era todo egoísmo. Era un egoísta, porque la música le importaba exclusivamente porque le hacía feliz. Porque era lo único que le hacía distinto, que incluso en ese punto de decadencia absoluta, en momentos esporádicos, le arrebataba un relámpago de luz, un subidón tan grande como ninguna droga, como ninguna mujer nunca consiguió darle. Ni siquiera aquella que no podía recordar.

- Manda huevos.- dijo por fin el joven, con un calco de la sonrisa triste que él antes esgrimió.- Manda huevos… tienes razón.

- Claro que tengo razón. Y estás aquí por eso. Ahora, cambia las cosas. Ahora seré feliz.

- No es en eso en lo que tienes razón. Eso no va a pasar. Tienes razón en que somos iguales. Somos iguales porque tú, después de todo lo que ha pasado en tu vida, eres tan ingenuo o más que yo.

Se volvieron a mirar. Ambos comprendieron. Se conocían demasiado bien. El viejo conocía al joven a la perfección. El joven, siempre supo, incluso en el instante más valiente de su vida, en lo que algún día se iba a convertir.

- Porque… no lo voy a hacer. No voy a dejar la música. Nunca la dejaré. Llegará el día, en el que, moribundo, tumbado en un sofá, hasta las cejas de Dios sabe qué mierda… me levantaré, y lo primero que haré será coger el bajo… y tocar.

Lentamente se agachó, y cogió el trozo de papel arrugado, que muchos años después él mismo arrugaría y estrellaría contra el suelo.

- “La Rosa Verde”.- volvió a leer.

- ¿Por qué has vuelto a cogerla?

- Te lo volveré a preguntar. ¿Qué es esto?

- Una basura más en un mundo lleno de basura.- no dudó ni un instante. Fue la respuesta más certera que dio nunca. Estaba seguro de verdad.

- ¿Realmente lo crees?.- volvió a temblar, casi asustado del futuro que le esperaba, un futuro tan ambiguo…- No, no lo crees. Quieres creerlo. Piensas que lo piensas. Y esa es la mentira más grande que existe. Pensar que piensas algo, cuando en realidad estás totalmente convencido de ello.

- ¡Dame eso! ¡Dámelo!- el viejo sacó fuerzas de Dios sabía dónde y arremetió contra el joven para volver a quitarle la hoja de papel. Esta vez, le estaba esperando y le esquivó sin problemas. Cayó al suelo como un fardo lleno de fracaso y decepción.

- No quieres saber lo que es esto, no quieres asumirlo. Porque, después de todo lo que has hecho, de todos tus errores, de todo el daño que has causado a tantísima gente que quisiste, que creíste querer o que quisiste desesperadamente querer; no te puedes permitir el lujo de hacer algo así. De sentirte orgulloso de lo que ha motivado tanta infelicidad.

- Por favor, devuélvemela…

Le ayudó a levantarse. Porque estaba intentándolo por sus propios medios y desfallecía en cada intento, ridículo y agotado.

- Esta canción… esta Rosa Verde, es la mejor canción que nunca has escrito. Algo tan perfecto que a mí, ahora mismo me cuesta comprenderlo. Esto es todo lo que vales. Esto eres tú.

- Rómpelo. Quémalo. Destrúyelo. Pulverízalo.

- ¿Estás loco? Millones de personas sueñan con hacer algo así. Ni tú mismo has conseguido destruírla. Lo más que has conseguido es arrugarla un poco y dejarla caer al suelo.

El viejo se consumía con cada bocanada de aire, con cada palabra que intentaba decir.

- Pero… pero… pero… ¿es que no lo comprendes? Si he escrito esa canción, si la he escrito… es porque soy como soy. Si es tan buena, es porque yo soy justo lo contrario. Cada momento de mi vida, cada fracaso, cada persona que he destruído… me han llevado a esa canción. No la merezco… ¿cómo voy a merecerla?

Su juventud, sus sueños y sus esperanzas, le miraron a los ojos por última vez, esta ocasión con más intensidad, con la verdad impresa en los labios.

- No lo has comprendido. No es así. Buscas cualquier excusa para seguir en ese sofá, morir, y ser olvidado. Porque eres un egoísta. Pero no es así. Esta canción es la esperanza de que hay vida todavía. Pese a todo lo que has hecho, todo tu cansancio, toda tu decepción, todo tu fracaso real… no te ha arrebatado tu magia. Tu vida no te ha llevado a esta canción. Todo lo contrario, pese a que lo ha intentado, no ha conseguido arrebatarte la madurez para escribirla. Si hay algo que puedes ofrecerle al mundo, si hay algo en lo que te puedas sujetar para levantarte y volver a empezar, es en esta rosa. En que todavía, pese a que eres un desgraciado hijo de puta… todavía creas vida. Todavía creas esperanza.

El joven dejó la partitura sobre la mesa. Sacó un cigarro de su bolsillo. Comenzó a fumar, lentamente, bocanadas suaves, como si fuera un regalo del cielo.

- Y yo que pensaba que iba a dejar de fumar… ya veo que es imposible.

Dicho esto, se dio la vuelta, abrió la puerta, y se marchó, quizás para siempre. O quizás no volvería a necesitarle.

El viejo abrió los ojos acurrucado entre el frío, mojado de sudor y whisky, tosiendo mucho más fuerte de lo que podría gritar. Se despertó de su sueño, o su sueño se hizo uno con él, no estaba seguro.

Miró a su alrededor. El cuartucho de motel, con botellas, papelinas, humo y ceniza por doquier, manchas de sangre y pintura de fracaso.

En la mesa, al lado de una raya que nadie se había molestado en esnifar, el folio con la partitura, semiarrugado, pero perfectamente dispuesto.

La Rosa Verde.

Se levantó tambaleante. Se hizo un café. Se sentó delante de la partitura. Encendió un cigarrillo. Miro las ascuas del cigarro detenidamente, pensó que podía quemar esa hoja de papel, y esperar a morir en cualquier momento.

Lo borroso del pentagrama de su mente se disipó mientras lo palpaba con las yemas de sus dedos, cayosos, agarrotados pero todavía hábiles en lo que siempre supo que era lo único que sabía hacer.

Ese pentagrama se tiñó de un color nuevo, un verde jugoso y fresco, un sentimiento que sólo la música podía brindarle, pero magnificado por la esperanza de esa rosa verde. Su vida, adquirió sentido otra vez. Las notas estaban perfectamente dispuestas. La letra era legible y real.

Sacó el bajo del armario. Suavemente posó sus manos sobre él. Una extensión eterna de sí mísmo.

Lo que le consumió. A lo que nunca logró renunciar. Lo que le destruyó.

El primer acordé se deslizó entre sus dedos, ronco pero decidido; fuerte y vivo.

Apretó sus manos, comenzó a cantar con su hilo de voz que respondía a cada nota con la certeza de lo sublime. Y supo, que todo era fácil. Que estaba en la cima del mundo. Que todo estaba y siempre estaría a su disposición.

“Pese a que pese la vida…

y pesen los sueños.

Entre olvido y olvido,

nace el recuerdo;

Que permanece quieto.

Que encontré en el viento.

Una rosa verde,

Brota en el cielo,

De sus espinas sangro

Esperanza y tiempo…

… esperanza y tiempo.”

Conformistas

2011-11-07T23:48:00.000+01:00

Penumbras lo anegaban todo, y sólo contornos se perfilaban a través de las sombras. Esas manos, diligentes, que rasgaban el velo de las tinieblas para amoldarse en aquella ardiente figura, que gemía con cada caricia dedicada, fragmentando el hálito del amante desesperado. Como si en ese momento sólo existiera ese silencio que auguraba el más extasiante de los suspiros.

Resplandecían las miradas en la oscuridad, en un profundo obsidiana, siguiendo el hábil recorrido de los dedos sobre el arco que traza el margen de la espalda, eternizando el éxtasis, deleitándose en el estremecimiento. Y se precipita otro jadeo, la sinfonía de un mundo que se desmorona sobre otro, una piel que se anexiona a otra y unos labios que ya son sólo uno.

- Abrázame -se escabullía el susurro entre las ínfimas fisuras de sus bocas.

La desesperación se apodera de las voluntades, e iracundas se entrelazan unas lenguas que no precisaban de charlas para entenderse. Y querían pensar, pero la razón se ahogaba en la fricción de sus desnudeces, a medida que éstas descendían a los precipicios extraviados de su deseo. Un deseo que latía, como un resorte; un deseo que se abría, como una flor. Pero, asimismo, un deseo atormentado, sufrido por aquellos cuyo amor permanece callado.

La mente rendida al corazón, el pensamiento sometido a la pasión, perdidos en la embriaguez de los cuerpos, sin preguntas que formular, ni respuestas que buscar. Palabras orquestradas por los gemidos, ya lejos se escuchaban las voces del arrepentimiento por caer en tentaciones prohibidas. Y es que no hay lugar para el pesar cuando estoy dentro de ti porque tú me dejas entrar.

Así que estalla la guerra, sin vencedores ni vencidos, en la que se invade sin piedad. Abierta a él, hendido a ella, la corriente los arrastra a la vorágine del placer, sucumbiendo a la caída de unos imperios a los que les habían prendido fuego. Roto el silencio de los gemidos, por la tiranía de los bramidos, todo comienza a ser constante, cíclico, un orden natural de ascuas y brasas, de savia y cálices, en el que todo culmina en la desembocadura de un furibundo río, más allá de sus ombligos.

- ¿Me quieres? -escapa la agonizante voz de un abatido.

- Te deseo. -el eco no podía ser más cristalino.

Una sonrisa despuntó en su rostro, al mismo tiempo que el alba asomaba por la ventana. Quizá fuera satisfacción, puede que indiferencia, quién sabe si decepción. Pero había sido suficiente para su matutina inquisición, esa era la cuestión.

Y es que, algunos, se conforman con muy poco.

Caminos

2011-11-05T20:13:00.000+01:00

Son diversas las formas de interpretar un camino, un largo devenir, que puede, por analogía, considerarse como el propio destino, por lo que ese camino se convierte en un irremediable viaje que recorrer. También, cómo una estela que dejamos a medida que avanzamos, por lo que ese camino sólo existe cuando nosotros lo caminamos. Incluso, cuando la superstición no invade al pretendido raciocinio, los azares se transmutan en causas, que son las que nos empujan a las distintas sendas que emprendemos por acontecimientos pasados, por lo que ese camino que parecía casual en su origen, se constituye por las decisiones de nuestro caminar.

Muchos son, asimismo, los tipos de camino, tan dispares cómo entes vagan por cuántos mundos pudieran existir, pero en un punto convergen, en su final, un final que ninguno de nosotros podemos elegir y en el que ninguno de nosotros queremos pensar, no al menos cuando la disposición quiere eludir la angustia.

Aunque sí hay algo que podemos elegir, con quién queremos recorrer ese camino y hacia qué lugares queremos que nos lleve. Pero los senderos se bifurcan e, incluso, difuminan, cuando teníamos esa trascendental certeza de que conocíamos por dónde transitábamos. Ese 'quién que me acompañaba' se convierte en un 'por qué me acompañó' y ese lugar al que 'quería' llegar, no era más que el 'espejismo' de una ficción.

Pero, pase lo que pase, ocurra cuanto ocurra, a pesar de que nos empeñemos en volver la vista atrás con esa endémica melancolía que aflige a todo ser humano que considera que cualquier pasada travesía siempre fue mejor recorrida, el camino sigue ante nosotros, bajo nuestros pies, sea predestinado, recreado, decidido, en compañía o soledad.

Es por eso, y mucho más, que lo importante no es el fin del camino, sino el camino en sí mismo.

Y quién intenta caminar demasiado rápido, pierde la esencia de su propio viaje.

Echtra Nerai

2011-10-31T19:51:00.000+01:00

Cuenta la leyenda que Nera, un guerrero que vivió en los albores de nuestra era, en el reino de Connacht, la provincia occidental del Eire (Irlanda), cuyas costas miran al océano, se encontraba en la noche del Samhain, cuando el rey Aillil y toda su corte celebraban una fiesta en el palacio de Rath Cruachan, en la capital de sus dominios.

Aillil se dispuso a poner a prueba el valor de los suyos, y ofreció como premio su valiosa espada, de áurea empuñadura, al guerrero que fuese capaz de colgar una cinta de mimbre del tobillo de uno de los cuerpos de los dos cautivos a los que habían ejecutado el día anterior, y cuyos cadáveres aún pendulaban en sus horcas. El siniestro reto del monarca y la noche terrorífica elegida para lanzarlo hicieron mella en el corazón de los hombres del reino. Sabían que en la víspera del Samhain los espíritus de los muertos estaban al acecho, y aterrados por la sola idea de encontrarse con ellos, ninguno se ofreció para tal empresa, salvo el propio Nera, el más valeroso, quien consiguió reunir el coraje suficiente y dar un paso al frente.

Habiéndose vestido su armadura, Nera acudió al lugar donde colgaban los cuerpos de los ahorcados y, en el momento en que colocaba la cinta de mimbre en el tobillo de uno de los muertos, vio que éste se movía. Con una voz siniestra y desgarrada, el cadáver elogió el encomiable valor del guerrero y, sumido en la desesperación, le pidió agua para poder apagar la sed que le había quitado la vida y que le abrasaba la garganta más allá de la muerte. Apiadado del sufrimiento que padecía el ahorcado, Nera cargó con él a sus espaldas y fueron a buscar agua a la casa más cercana.

El guerrero, al acercarse a ese hogar, se lo encontró rodeado por un lago de fuego.

- No hay bebida para nosotros en esa casa - dijo el cautivo con su voz de ultratumba -. Vayamos a la casa que se divisa más allá.

Obedeciendo al muerto, Nera se aproximó a la otra vivienda y se la encontró rodeada de un estanque de agua. Incapaz de salvar el obstáculo, y siguiendo una nueva recomendación del difunto, cargó con él hasta una tercera casa en la que no encontraron nada extraño.

Pálidos ante la espantosa compañía que depositaba el guerrero en el suelo de su hogar, la familia que vivía entre aquellas paredes dio de beber a Nera y al ahorcado. Habiendo bebido éste tres tazas del líquido elemento, escupió la última sobre las cabezas de los hogareños, provocándoles la muerte. Sintiendo repulsión por haber hecho un favor a aquel cruel y desalmado muerto, Nera lo devolvió a la horca en la que le había encontrado y tomó el camino de vuelta a Rath Cruachan, donde le estaría esperando su recompensa.

Cuando por fin llegó a la corte de Aillil, Nera encontró el palacio en llamas y a sus ocupantes decapitados. Ante la evidencia de que un ejército enemigo había atacado el reino, buscó pistas de lo ocurrido y descubrió que los invasores eran las huestes del Sídh, el mítico reino de las hadas, también denominados Tuatha Dé Dannan. Siguió su rastro hasta la Cueva de Cruachain, donde -según las ancestrales historias- están las puertas que conducen al mundo de los muertos. Allí Nera se encontró al rey de los Sídh con sus mesnadas, y junto a ellos las cabezas cortadas de las gentes del Rath Cruachan, clavadas en estacas.

Descubriendo los guerreros del Sídh que había un mortal entre ellos, debido al mayor peso de sus pisadas, el rey de aquéllos le ofreció respetar su vida y concederle un hogar y una esposa a cambio sólo de que Nera proporcionase al Sídh un suministro diario de leña. Habiendo muerto los suyos, y viéndose solo y desamparado, Nera aceptó el trato y vivió un tiempo de forma plácida y pacífica.

No había pasado un año de los terribles sucesos del Samhain que he referido cuando la esposa de Nera, movida por el amor a él, le confesó que Cruachain estaba intacta, que el guerrero había sido engañado y sólo había presenciado una visión de lo que ocurriría en la siguiente noche del Samhain si Nera no alertaba a su rey y a su gente, pues el rey del Sídh se proponía arrasar de verdad el reino.

Nera decidió entonces regresar al reino de los vivos, donde fue recibido con honores por Aillil, que le otorgó el premio prometido: su propia espada bañada en oro. El guerrero relató a los suyos lo ocurrido desde la fatídica noche del Samhain. Decididos a no dejarse vencer, los guerreros enviaron a sus mujeres e hijos a lugar seguro, fuera del Cruachan, y se aprestaron a armarse. Reunidas las huestes de Connacht y las de sus vecinos del Ulster, libraron una batalla en el Sídh, de donde se llevaron tres preciados tesoros de ese reino: la Corona de Brión, el Manto de Lóegaire en Armagh, y la Camisa de Dúnlang en Kildare, con los que regresaron victoriosos.

La suerte de Nera fue muy distinta a la de sus viejos compañeros de armas. Regresó al Sídh para encontrarse con su esposa, y allí permanecerá, según la leyenda, hasta el día del fin del mundo, como aquel que habló con los muertos y vivió entre las hadas.

FUENTES:
Contando Estrellas (Recopilación y traducción de la leyenda)
Ciclo del Ulster (Información adicional general)
Diccionario de Mitología Celta (Términos, topónimos, héroes y deidades)

Placeres vacíos

2011-10-24T08:06:00.000+02:00

Vacío.

No quedaba nada ni nadie por rescatar, ni tan siquiera esas gotas de sudor -o quizá fuera la derramada simiente de un irresponsable- que empapaban las sábanas de una habitación que no era la mía, en un hostal en el que nunca había estado, bajo el creciente remordimiento de una desnudez olvidada, con el hedor del sexo impreso en mi piel y tras una noche que me afanaba por recordar. Mala idea, anunciaban los haces de luz matinales que se infiltraban burlones por la destartalada persiana. Había una inconsolable sequedad en mi boca, como si esos litros de alcohol que había ingerido horas antes hubieran desertizado mis papilas, una irrefrenable náusea germinaba desde mi estómago, la visión titubeaba vertiginosa deseando que las imágenes que me rodeaban fueran otras, y mi cuerpo se negaba a reaccionar ante esa situación aturdidora. Pero ahí estaba, solo, en mitad de un recuerdo que comenzaba a regresar a mi memoria.

Tenía que ser una noche como otra cualquiera, de un fin de semana que estaba deseando que llegara desde el segundo después de que terminara el anterior. El ansiado encuentro con esos rostros con los que tantas complicidades había compartido y en los que podía confiar para deambular por la cuerda floja de la pérdida del control no se hizo esperar. Amigos, los llaman algunos, pero para mí son algo mucho más trascendental: alguien en quien confiar cuando ni en ti mismo confías. Confabulamos tan deprisa con el alcohol que casi parecía uno de esos patéticos polvos que se improvisan en el baño de un pub, feroces y atragantados. Las risas estallaban estruendosas con mayor frecuencia a cada instante, a pesar de que las palabras menguaran en lucidez de un modo equidistante. Pero el único derrotado tenía que ser el rubor, con el permiso de nuestro hígado.

Todo era tal y como debía ser, pero no como quería que fuera. Así solía ocurrir, a medida que pasaban las horas, los sentidos se turbaban en favor del deseo y el 'after' de turno abría sus puertas para darnos la bienvenida a su particular jardín de las delicias. Porque era deseo, ardiente e incontenible, una irracional emoción que me vencía y que sólo se podía colmar en la búsqueda de los efímeros placeres. No había lugar para sutilezas ni elegancias, para bellas palabras y delicados halagos, sólo cabía el ansia por hundir las humedades de mi cuerpo en la ambrosía de una mujer. No, de cualquier mujer. Y si podía ser en plural, no sería mi voluntad la que se doblegara por evitarlo. Y son ellos, nosotros, tú, yo, los que abren juego, extinguidos por bafles que braman las mejores canciones que has escuchado en tu vida, aunque realmente las pudieras considerar una cantante y sonante mierda.

Pero -llegó la anhelada adversativa- cuando llegaba inevitable el no va más de la tirada de ruleta y la fallida fortuna de un pusilánime jugador volvía a torcerse, se abismaron dos miradas. Una de ellas, la mía; mientras que la otra, la del objeto de mi afán. La mirada preludia, la sonrisa acontece y ese renglón invisible que nos separaba no tardó en esfumarse. Ella enarboló mi pasión, y ni tan siquiera tuvo que chasquear sus dedos, pues esos ojos de bruja me subyugaron de inmediato. Quería ser palabras, pero yo sólo veía formas, sus formas, y eran perfectas, al menos en ese lugar y en ese tiempo. No importaba lo que pudiera decir, mucho menos cuando mi beso cayó en el umbral de sus labios y mis manos interpretaban una osada melodía en su cuerpo. Sentí como el calor implosionaba y las llamas me consumían por dentro cuando encontré la correspondencia a mi arrebato en una lengua que se hilvanaba con la mía y ahogaba los sordos gemidos de nuestras gargantas. Me elevé hacia los edenes del deleite.

Desunimos lo anudado, en mi boca latía la miel del deseo. Quise saber su nombre, aunque no pronuncié palabras, pues mi mente, desamparada, no podía hacer más que desvestirla con la mirada. Fue su cálida mano la que acarició la mía, como si de la espuma de una ola que muere en la orilla se tratara, hasta estrecharla para sellar el vínculo que garantizaba la saciedad de mi placer. Escuché, distantes, los cantos de sirena. Tiró de mí, o yo de ella, mientras nos rodeaba una vorágine de luces de neón, rostros distorsionados y ruidos atronadores, abriéndonos paso entre una maraña de formas informes hasta alcanzar la pálida luz de una luna blanca. Y no, no fue su tibio fulgor plateado o una senda de estrellas la que me llevó a continuar ascendiendo, sino las únicas palabras que recuerdo que ella desarticuló y que calaron en mis oídos hasta sumergirlos en las mareas del descontrol:

- Quiero que me folles.

¿Era lo que quería escuchar? Martilleó mi mente. Pasos trastabillados, torpes caricias y besos apresurados, callejeros y desgarbados. Nada más que eso hasta llegar a un hostal, una escalera, una puerta y una cama. Esta cama. Y el sexo, patético y despiadado, con alguien que no conoces y que no está cuando has despertado. Ni tan siquiera sabía su nombre y hubiera sido lo único que habría querido recordar.

Porque ayer se llamó placer, pero hoy tan sólo era vacío.

Cenizas

2011-10-20T23:39:00.005+02:00

Hubo un momento en el que fue un hombre, o algo parecido. Ahora, se confunde entre el paisaje urbano, entre los errores, las oportunidades perdidas y la multitud.

Tuvo todos los mimbres para una vida convencional. Pudo ser feliz. Ahora, todo son cenizas.

Duerme el sueño nunca vivido

en las tinieblas del olvido.

Fuma lágrimas y tabaco,

llora humo, sangre y pecados.

No sabe si alguien le ha querido

ni sabe porque sigue vivo.

La luz del día le hace daño,

desde hace siglos no se da un baño.

Y la vida se le escapa,

escuece y corta

como una navaja.

Y el whiskey, es un regalo.

Cada minuto, un nuevo milagro.

Duerme la vida nunca soñada,

olvidó lo que es una cama.

Repta entre el sol y el asfalto,

no le importa a quién le de asco.

Sus ojos son dos mares de nada,

ha olvidado si tuvo alma.

Bebe litros de gasolina,

fuego que le quema la vida.

Y el cielo queda ya tan lejos

no se reconoce ya ni en el espejo.

Y el infierno queda tan cerca,

sus demonios siempre le acechan.

Todo son cenizas, cenizas, cenizas…

Todo son cenizas, cenizas…

En su vieja fotografía

hay rostros de cuando aún vivía,

La arruga y aprieta contra el pecho,

sangran sus costras y lo recuerdos

que aún permanecen en su mente,

mañana puede ser diferente.

Cenizas de los sueños perdidos,

del hombre que pudo haber sido.

Y en su espalda, hay mil puñales,

mil traiciones, mil alacranes.

Y el olvido, sabe tan dulce,

la noche ya, casi le cubre.

Todo son cenizas, cenizas, cenizas….

Todo son cenizas, cenizas…

Todo son escombros, todo son cenizas…

Seas quien seas, estés donde estés...

2011-10-15T04:35:00.005+02:00

Hay noches y noches. Diferentes tipos de silencio, del tenue susurro al vacío absoluto de sonido. Oscuridades que ciegan toda luz posible, luces que derriban la oscuridad hasta el blanco inmoculado. Tanto vacío como tanto hueco o agujero que queda atrás, o que todavía no se ha recorrido.

El rostro del mundo se desfigura, en una mueca imperceptible, siguiendo mis pasos de regreso que recorren sus rasgos, uno detrás de otro, uniformes, acompasados en su desdén. Alcanzo todos los silencios, todas las oscuridades, todos los vacíos cuando la noche me alcanza, y me sume en su manto, una vez más, acogido por su fruncimiento.

Seas quien seas, estés donde estés, ni siquiera sé si te estoy buscando. Ni siquiera sé si sé buscarte, si quiero buscarte, si debo buscarte. No sé si te conozco, no sé si te perdí para siempre, no sé si acabas de aparecer.

No sé si serás quién comparta los silencios, y deslice susurros en sus adentros, no sé si lo fuiste, si pudiste transformar mi oscuridad. Muchas veces, disecciono mis pensamientos, mis recuerdos, mis esperanzas. Presente, pasado y futuro. Te busco, una figura, un reflejo. ¿Un desliz, un acierto, un error?

Seas quien seas, estés donde estés, sé que existes. Sé que crearás fuego. Sé que crearás dragones, que nada importará, porque hubo un momento en el que no importó, porque en lo que realmente importa... ya no importa.
Quizás seas el reflejo que en ocasiones acierto a ver en mi espejo, que me devuelve burlón. Ese reflejo siempre será el todo... pero creo que seas quién seas, podrías ser la parte.

No es que todo esté mal. No lo está. Pero los tristes caminos de regreso en la soledad vacía, oscura y silenciosa de la noche, apelan a ese pensamiento, a ese recuerdo... o quizás a esa esperanza. Gritan, a veces desesperados, casi siempre confusos; voces que en momentos de lucidez como más o menos es éste, creo comprender.

Seas quien seas, estés donde estés, comparte mi silencio con una palabra. Comparte mi mirada. Seas un recuerdo, seas mi realidad, no seas tristeza. No seas más melancolía.

Sé nuevo viento y brisa nueva. Sé una pregunta, y cualquier tipo de respuesta. No el punto, sólo la coma. Sé incertidumbre, sé azar. Dibuja unas alas en tu espalda, todo vale, todo está permitido. Puedes ser felicidad.

Seas quien seas, estés donde estés... aparece y ¡vuela!

¡Baila!

2011-09-02T21:35:00.005+02:00

Él está sentado en la barra de un bar, solo, apurando la última copa de la noche, infructuosa de promesas incumplidas, borrosa en su mentira y en su soledad.

La ve, al final de la barra. De repente. Quizás es al final de alguna otra parte, no física. Ni siquiera sabe si es hombre o mujer, si es un concepto, una sensación. Le es tremendamente familiar. No puede apartar la mirada de aquello que no acierta a describir, ni siquiera en sus pensamientos.

Una melodía de piano irrumpe entre ambos, solemne y certera, como respuesta instantánea a toda su confusión.

Ella, él, quién sea, se levanta. Se le acerca. Se sirve una copa. Le mira fijamente. Sonríe. En su sonrisa no hay nada.

La música cada vez suena más fuerte. Un vaivén que gira entre los dos, de uno a otro lugar, inevitable. Lo centra todo.

La figura que se yergue en frente de él alarga su mano y toca sus dedos. En el punto más álgido de la música, la noche se convierte en su vida, su vida en la noche, y todo en oscuridad.
Y la voz empieza a susurrar:

"Me presento, soy el sentimiento

Que te confunde, cerca del corazón.

Vale es cierto, ya nos conocemos,

Vivo en tu fracaso y en tu decepción.

Oyes eso, esa melodía

Es nuestro turno, déjate llevar.

Cierra los ojos, y toda tu vida,

Baila conmigo toda la eternidad.

Y aunque no quieras bailar, bailarás.

Si te resistes mi danza te atrapará.

Sabes los pasos, sólo sigue el compás.

Fluye en tu cuerpo, no hay vuelta atrás.

El tiempo...

... es de cristal.

¿Y mi danza?...

... es inmortal.

Olvida, no recuerdes más.
Sigue los pasos... déjate llevar.

Y así seguiremos,
no tenemos prisa.
Mientras bailas
te consumirás.

Olvidando,
la melancolía,
pero también la risa
y todo lo demás.

Ojala tuvieras,
escapatoria.
No eres el primero
ni el último que bailará.

Besa mis labios,
fúndete en mi brisa,
baila conmigo
hasta el final.

Y así me pertenece tu vida,
así te entregas a mi tempestad,
de sueños gastados, y tristes sonrisas,
pesadas certezas, de danza infernal.

Es tarde, tuviste elección...

... ahora sólo polvo. El viento ya te borró.

¿Aún crees que puede cambiar?...

... por siempre...

¡Baila conmigo, baila conmigo, baila conmigo hasta el final!
¡Baila conmigo, baila conmigo, baila conmigo hasta el final!
¡Baila conmigo, baila conmigo, baila conmigo hasta el final!
¡Baila conmigo, baila conmigo, baila conmigo hasta el final!
¡Baila conmigo, baila conmigo, baila conmigo hasta el final!
¡Baila conmigo, baila conmigo, baila conmigo hasta el final!
¡Baila conmigo, baila conmigo, baila conmigo hasta el final!
¡Baila conmigo, baila conmigo, baila conmigo hasta el final!
¡Baila conmigo, baila conmigo, baila conmigo hasta el final!

Porque ya lo sabes... el tiempo es de cristal...

Pero mi danza es inmortal..."

El baile se prolonga, el tiempo se pulveriza, y el polvo se olvida con el viento que lo esparce en la inmensidad, mientras la figura de ambos, como una sola que nunca tuvo sentido en ningún momento como dos entes por separado, sigue danzando por siempre jamás.

La Rana y el Escorpión

2011-07-25T20:38:00.004+02:00

Cuenta un relato popular africano que en las orillas del río Níger, vivía una rana muy generosa.

Cuando llegaba la época de las lluvias ella ayudaba a todos los animales que se encontraban en problemas ante la crecida del rio.

Cruzaba sobre su espalda a los ratones, e incluso a alguna nutritiva mosca a la que se le mojaban las alas impidiéndole volar. Pues su generosidad y nobleza no le permitían aprovecharse de ellas en circunstancias tan desiguales.

También vivia por allí un escorpión, que cierto día le suplicó a la rana:
- Deseo atravesar el río, pero no estoy preparado para nadar. Por favor, hermana rana, llévame a la otra orilla sobre tu espalda.

La rana, que había aprendido mucho durante su larga vida llena de privaciones y desencantos, respondió enseguida:
- ¿Que te lleve sobre mi espalda? ¡Ni pensarlo! ¡Te conozco lo suficiente para saber que si te subo a mi espalda, me inyectarás un veneno letal y moriré!.

El inteligente escorpión le dijo:
- No digas estupideces. Ten por seguro que no te picaré. Porque si así lo hiciera, tú te hundirías en las aguas y yo, que no sé nadar, perecería ahogado.

La rana se negó al principio, pero la incuestionable lógica del escorpión fue convenciéndola y finalmente aceptó. Lo cargó sobre su resbaladiza espalda, donde él se agarró, y comenzaron la travesía del río Níger.

Todo iba bien. La rana nadaba con soltura a pesar de sostener sobre su espalda al escorpión. Poco a poco fue perdiendo el miedo a aquel animal que llevaba sobre su espalda.

Llegaron a mitad del río. Atrás había quedado una orilla. Frente a ellos se divisaba la orilla a la que debían llegar. La rana, hábilmente sorteó un remolino...

Fue aquí, y de repente, cuando el escorpión picó a la rana. Ella sintió un dolor agudo y percibió cómo el veneno se extendía por todo su cuerpo. Comenzaron a fallarle las fuerzas y su vista se nubló. Mientras se ahogaba, le quedaron fuerzas para gritarle al escorpión:
- ¡Lo sabía!. Pero... ¿por qué lo has hecho?.

El escorpión respondió:
- No puedo evitarlo. Es mi naturaleza.

Y juntos desaparecieron en medio del remolino mientras se ahogaban en las profundas aguas del río.

Fuente: Esopo.

La Senda del Bardo: La Senda del Bardo: La Rosa Verde: La esmeralda indómita (parte V)

2011-07-08T14:35:00.003+02:00

- Viejo amigo… siempre a tiempo.- musitó Helder que estaba a punto de desplomarse del todo y perder la conciencia.

- Por poco.- el pequeño egipcio sonreía mientras seguía con su arma en alto, apuntando a los dos que quedaban con vida aunque no eran una gran amenaza. El llamado Arhman no había aguantado el directo que Helder le asestó, y sufría el sueño del dolor. El otro hombre que estaba agazapado en una esquina había terminado inconsciente a causa del shock por el punzante fuego que le había desfigurado la cara.

- ¡Yashid! ¡El fuego! ¡Ayúdame, por lo más sagrado!- gritó Nagla que seguía intentando consumir las llamas. No tardo en ir en ayudarle, y algunos de los hombres que dormían en las habitaciones también, que bajaron al oír el disparo y el escándalo. Afortunadamente su acción fue rápida, y al fuego no le dio tiempo a expandirse, las pérdidas serían menores.

Una vez la gente se hubo calmado, volvieron a sus camas. Una reyerta como ésa tampoco era demasiado extraña en los tiempos que vivían en El Cairo.

Ahrman recuperó el sentido transcurridos veinte minutos.

- Esto no quedará así…- logró decir entre dientes.

- ¡Largo de aquí matones!- Yashid les apuntaba de manera amenazante. - Me he llevado a uno de vosotros por delante, y que Alá me perdone, no tendré reparos en haceros el mismo favor.

Los dos hombres abandonaron el local llevándose al cadáver del tercero con ellos.

- ¿Por qué… por qué les permites marcharse con vida, Yashid? No es momento de ser piadoso ni mostrar clemencia. Volverán, en mayor número.- dijo Gustav Helder que había improvisado una venda y se la mantenía con fuerza presionando la herida. El esfuerzo que estaba haciendo para mantener la compostura era titánico.

- Porque, mi querido amigo… creo que no sospechas quién era su patrón. Conozco a Ahrman desde hace años. Sé a quién dice servir.

- Ben Salar…- Nagla llevaba callada un buen rato, en el tiempo transcurrido no había dicho ni palabra mientras intentaba arreglar los desperfectos.- Sirven a Ben Salar.

- ¿A Ben… a Ben Salar?- Gustav Helder no comprendía nada. ¿En qué momento el sombrío y contradictorio terrorista-héroe había pasadoa a convertirse en un vulgar mafioso de barrio que pretendía controlar los comercios de la zona y sus beneficios.

- Tú.- por primera vez en mucho tiempo, la mirada de Nagla se dirigió a él, punzante, como un dardo con una única e irremediable trayectoria.- Tú… tú… ¿por qué has vuelto? ¿por qué?

- Mi regreso no te incumbe… no tiene nada que ver contigo ni con este lugar.

- ¿Ah no? Pero has tenido que venir aquí, ¿verdad? A ser el caballero de brillante armadura, a inmiscuírte en problemas que efectivamente, no te incumben. A casi destruírlo todo.

- Disculpa que te contradiga… pero creo recordar que acabo de salvarte la vida.

- ¿Eso es lo que has hecho? Cómo has dicho antes, volverán, serán más, reducirán todo esto a cenizas, como a punto has estado de hacerlo tú. Cada vez que apareces, lo destruyes todo, Gustav Helder. Eres un destructor de vida. Mírate, por Dios. Hasta la tuya has destruído en el camino.

- No tienes derecho a juzgarme, niña.

- No soy una niña, hace muchos años que no lo soy. No era una niña tampoco cuando te marchaste de aquí. Cuando me condenaste a ser lo que soy ahora.

- ¿A eso se reduce todo? ¿A una triste pataleta porque te… por algo que sucedió hace más de diez años?

- Porque siempre fue así, Helder, siempre. Pero yo era demasiado joven para darme cuenta.- la rabia iba filtrándose entre una inmensa tristeza, jalonada con una lágrima que quebrantaba en su cauce todo tipo de esperanza.

- Yo… yo… - deseó escapar, pero es lo que siempre había hecho y aquí estaba otra vez. Deseó cambiar, pero ya era tarde y la situación era irreversible. Deseó acercarse lentamente a ella, acariciarle el rostro y susurrarle de manera tierna que todo saldría bien, pero no tenía fuerzas ni para levantarse.

- Y ahora vuelves y terminas tu trabajo. Ahora vuelves y lo terminas de destruír todo…

- Nagla yo…- el mundo se descompuso y supo que había aguantado bastante. La herida no se cerraba, y el vaído fue instantáneo y feroz. Se dio de bruces contra el suelo y su mundo se apagó.

Unas manos le sujetaban la cabeza con la mayor de las delicadezas cuando abrió los ojos. No recordaba haber sentido un dolor y un cansancio semejantes en toda su vida, pero las manos eran suaves, dulces regalos del pasado, bendiciones olvidadas y sepultadas bajo fracaso.

Era Nagla, que le limpiaba la herida.

- Voy a tener que coserte, Gustav.- la voz era bien diferente a la reprimenda anterior. Calmada y tranquila, inspirando paz.

- Siento lo que hice… fue lo primero que se me ocurrió.

- Lo sé. Siempre fuiste así. Era una de las cosas que me impresionaba de ti. Que eras impetuoso, que no te importaba si salías herido, siempre tomabas la decisión más imprevisible… que solía ser la más acertada. Eras mi héroe.

- Pero me marché.

Dispuso aguja e hilo y dijo cambiando de tema.

- Cosí mil veces a mi padre, y también cosí antes al pobre Benjhen. Es un chico valiente, pero poco podía hacer ante esos matones.

- Estoy lleno de cicatrices, querida. Aguantaré lo peor que me eches.

- Me habría creído esa pantomima hace diez años. Ahora, no te la crees ni tú.

Ambos rieron y ella comenzó a trabajar. Le dio una botella de absenta para el dolor.

- Ésta bébetela, procura no incendiar mi local de nuevo.

- Tranquila, no lo haré por lo menos en los próximos veinte minutos. Una vez me levante será otro cantar.- sacó el tapón y echó un trago. Era fuerte como el infierno, pero de gran calidad, lleno de matices que los inexpertos serían incapaces de apreciar, abrumados por su alta graduación.

- Gustav… siento mi reacción de antes. Me pasé cinco años esperando a que volvieras. Pero nunca lo hiciste. Nunca. Mi padre murió, tuve que asumir toda esta responsabilidad… cuando mi sueño siempre fue marcharme contigo, vivir las mismas aventuras que tú me contabas cada vez que venías a El Cairo, los dos juntos. Aprender de ti, aprender a vivir. No quedarme para siempre en este antro.

- Es mucho menos antro ahora de lo que era cuando vivía tu padre, de eso puedes estar segura.- dijo él intentando caldear el ambiente y quitarle hierro a la disculpa.

- … cada vez que veía a Yashid, pensaba que tú entrarías justo detrás. Pero nunca era así. Siempre pensaba en preguntarle, pero siempre temía hacerlo. Y cuando te habías marchado del todo, tanto en la realidad como en mis sueños, apareces. Y mi tristeza es inmensa, no sólo porque me abandonaste. Sino porque te has abandonado a ti.- hablaba con total naturalidad mientras cosía la herida, se notaba que era una experta.

- Gracias por la apreciación, hablaremos cuando tengas cincuenta años.- bebió otro trago de absenta para mitigar el dolor, tanto del cuerpo como del alma.

- No es la edad, y lo sabes. Eres todo tú. Gordo, triste, cansado. Pareces el bisabuelo de quién eras hace diez años… pero luego… cuando los matones de Ben Salar aparecieron… actuaste tal y cómo habrías actuado entonces.

- En el fondo, bicho malo nunca muere.

- Eso me temo. En el fondo, tal y cómo sucedía en las historias que me contabas, los héroes nunca mueren, Gustav Helder.- acabó el zurcido justo cuando acababa esa frase. Ambos se miraron, como si tuvieran la oportunidad de coger sus últimos diez años de vida y pulverizarlos de tal manera que el tiempo y el olvido los sumieran en el total vacío. Pero en el fondo, los dos supieron que la nostalgia es una mala consejera, que no eran las mismas personas y que nunca lo serían.

- Respóndeme a una cosa, Nagla. ¿Cómo es que esos hombres trabajan para Ben Salar? Cuando todavía estaba en el negocio, Ben Salar era un hombre temido y respetable, no un mafioso del tres al cuarto.

- Sé poco al respecto, sólo que esta zona de la ciudad es una zona sin apenas ley. Ben Salar comenzó a prestar protección a las tabernas de la zona, al principio de manera más o menos justa, poco a poco imponiendo esa protección, finalmente siendo una amenaza mayor de lo que sería cualquier bandido. Todos tenemos que pagarle, y si no lo hacemos, sus hombres vendrán a reclamar el tributo. Volverán, Gustav. Esta vez no podré detenerles.- comenzó a vendarle la herida, que estaba bien cerrada con los cinco puntos de sutura.

- Ben Salar era un hombre de honor… o más o menos.

- Sí, claro. Hace veinte años. Recuerdo la historia que me contaste. Cómo te dejó marchar cuando te tenía en su poder, cómo te prometió que te ayudaría en el futuro. Palabras que se las lleva el viento. O… ¿o es que has venido a reclamar su promesa?

“No. He venido a buscarte a ti. A dejarlo todo, y vivir mis últimos años de la manera que nunca debí dejar de vivir.” los pensamientos se atragantaron en su boca y fue incapaz de formularlos en voz alta. Porque era lo que pensaba en ese justo momento, pero bajo esa súplica de libertad, se escondía, siempre incorruptible, la radiante esmeralda verde. Era lo que siempre había querido, por encima de todo, por encima de Nagla también.

- Escucha… tengo algo de dinero ahorrado. Vale, cada vez menos, mi vida en Londres no es sencilla, me he permitido el absurdo lujo de dilapidarlo casi todo tal y como me ha venido en gana. Pero aún así, puedo prestarte dinero para que pagues el tributo.

- No quiero tus limosnas, además, ¿de qué me serviría eso? Tarde o temprano tu ayuda se acabaría, y luego, estaría como al principio. No, quédate con tu dinero y malgástalo con la cantidad de furcias inglesas que consideres oportuno.

- Efectivamente, he venido aquí buscando a Ben Salar. Y efectivamente, me debe una. O eso me juró. Puedo hablarle de ti, puedo interceder por ti.

La sonrisa irónica de Nagla lo dijo todo, pero además se molestó en enfatizarla con palabras.

- Oh, vamos, ¿a quién quieres engañar? Seguro que mucho más a ti mismo que a mí. No es eso lo que quieres. Lo que le pedirás, lo que buscas de todas, todas, es lo que siempre buscaste. La Rosa Verde.

La Senda del Bardo: La Rosa Verde: La esmeralda indómita (parte IV)

2011-07-05T14:32:00.007+02:00

Era otoño, no hacía demasiado calor para ser El Cairo, pero eso sí era demasiado calor para él en ese momento. Postergado en su cama, apenas fue capaz de moverse durante mucho tiempo. Al principio ni siquiera consiguió dormir. Estaba tan agotado que le resultaba imposible. Cada vez que se concienciaba de que debía hacerlo, algún dolor producto de ese agotamiento le sobrevenía, y le impedía dormir.

Finalmente, ni siquiera eso detuvo los yunques que se apilaban sobre sus párpados, que fueron hundiéndose hasta después de horas de fallidas intentonas, lograron sumirle en un profundo pero poco placentero sueño.

Como no podía ser de otra manera, se soñó en una sucesión de pesadillas, en las que envejecía en el transcurrir de escasos segundos, de joven apuesto y decidido, a ruina decrépita en un abrir y cerrar de ojos.

Despertó angustiado con la certeza de que esa pesadilla, era respuesta certera de la realidad. Porque así había sido. Había parpadeado, y su vida se había esfumado. No le había dado tiempo a intentar agarrarla, aunque bien sabía que ni siquiera lo habría intentado.

No estaba muy seguro de la hora que sería. Sólo había querido descansar un par de horas, pero cuando llegaron a la taberna, apenas eran las cinco de la tarde y ya era noche cerrada. Yashid no había dado señales de vida, sus cosas estaban exactamente en el mismo sitio y en la misma disposición que cuando se marchó de la habitación.

Decidió bajar a la barra y pedirse algo de beber. Desde hacía unos años el alcohol era su mejor sedante. Por desgracia para él, hizo un cálculo bastante desafortunado de la cantidad que necesitaría, y acabó todas sus reservas y el pequeño alijo que reunió en el sur de Francia apenas el primer día de viaje por el mediterráneo. Eso hizo que ese primer día fuera el mejor de todos los que duró su viaje, pero los dos siguientes fueron indiscutiblemente los peores motivados por la tremenda resaca, acrecentada por el vaivén de las olas que el barcucho en el que viajaban no podían dominar.

No era un alcohólico ni un perpetuo borracho, pero sí había momentos en los que le era más necesario que la propia sangre que, a trancas y barrancas, recorría sus venas.

Cuando llegó a la barra, supo que volvería a cruzarse con Nagla. Meditó un plan para evitarla en la medida de lo posible, dándose cuenta rápidamente que si ella era la única persona encargada, sería poco menos que inútil. Decidió que sólo pediría la bebida, la bebería lo más rápido que pudiera y volvería rápidamente a la habitación a esperar a que Yashid volviera con información de alguno de sus contactos para realizar el próximo movimiento, encontrar a Ben Salar, y por consiguiente, la anhelada esmeralda. Total, la mujer le había ignorado por completo en el encuentro de la tarde, no tenía porque ser diferente en ese momento.

Cuando bajó, la taberna estaba mucho más vacía que por el día, apenas había cinco o seis feligreses compartiendo una cachimba, y un par más en la barra bebiendo zebib. En la época en la que era el viejo Khaled quién regentaba la taberna era un lugar eminentemente nocturno, parecía que las cosas eran diferentes ahora. De tugurio infernal, aunque acogible para calaña como Helder, dónde abundaban los trapicheos y el ambiente era sórdido y oscuro; a respetable negocio. ¿Cómo lo había conseguido Nagla?

Justo cuando él bajaba las escaleras, la puerta del establecimiento se abrió. Entraron tres hombres, elegantemente vestidos, de porte distinguido y altivo. Helder aprendió a juzgar y evaluar la peligrosidad de cualquier hombre, con tan sólo una mirada. Entendía los gestos y movimientos a la perfección, miradas sutiles, acitudes sospechosas. A pesar de sus años de inactividad, no había perdido su habilidad. Esos tres hombres eran hombre peligrosos, profesionales al servicio de un patrón. Atentos, pendientes de su entorno y de su alrededor, evaluando como él evaluaba también cualquier posible eventualidad. En ese momento, aunque no supo porqué, sí supo que Nagla estaba en aprietos. Decidió esperar a ver qué es lo que querían.

Su egipcio estaba algo oxidado, pero les entendió más o menos a la perfección.

- Señorita Nagla. Le dijimos que esto sucedería, le dijimos que volvería a tener noticias nuestras.- dijo el que parecía tomar la iniciativa de entre los tres. De hecho los otros dos le flanqueaban, como protegiendo sus costados y espalda. Era un hombre alargado, calvo, con el mentón prominente y la nariz tan afilada que parecía que pudiera clavarla en el suelo sin demasiados esfuerzos. Su rostro estaba curtido, y aunque llevaba unos anteojos ahumados, cosa pretenciosa ya que era noche cerrada, se percibían sus ojos inquietos tras la casi negrura.

Nagla había demostrado ser una mujer fuerte en las pocas horas que Helder la había visto haciéndose cargo de su establecimiento, e intentó mantener esa fachada ante esos hombres. Su esfuerzo era digno, pero se podía palpar su miedo.

- Ahrman… aprecio mucho la protección de vuestro señor… sabéis que no habría podido prosperar como lo he hecho sin su ayuda… pero no puedo pagaros más. Os pido que os marchéis, cuando comience noviembre volveré a pagaros el tributo gustosa, como así acordamos.

- Es difícil, mi preciosa anfitriona. Lo que tú pides cuesta dinero.

- Yo no pido nada. Es tu jefe quién lo pide.- el tono de amabilidad de la primera frase se fue disipando poco a poco con esa fría sentencia.- Me supe valer por mi cuenta sin él. Y sabría volver a hacerlo.

- Eres una mujer, intrépida, sin duda. Pero éste no es tu lugar. Has de conocer familia y engendrar hijos. Déjanos el negocio a verdaderos profesionales. Te pagaremos bien, será una buen ayuda para que a tu marido le cueste menos mantenerte.

- Éste era el negocio de mi padre. Él luchó contra viento y marea para sacarlo de la nada, para ganarse un

nombre y mantenerlo. Demonios, lo mismo que he hecho yo desde su muerte. ¿Quiénes… quién se cree que es vuestro patrón para arrebatármelo por unas míseras rupias? Su ambición me pone enferma.

Uno de los otros dos hombres agarró a Nagla y con pasmosa facilidad la levantó por encima de la barra para lanzarla al suelo, justo al lado de dónde ellos estaban sentados. Era menudo y simiesco, con brazos y piernas desproporcionádamente grandes.

Benjhen se lanzó sobre ellos, pero Ahrman le estaba esperando, desenvainó su cimitarra y golpeó en el muslo del joven, para luego esquivar su embestida con elegancia. El chorro de sangre que salió disparado desde la pierna se asemejó con un surtidor de agua roja y espesa.

- Una cicatriz, Nagla. Una cicatriz por cada día que nos hagas esperar. Tendrás tantas cicatrices al final que toda tu belleza quedará desperdiciada. Que ni siquiera marido podrás encontrar.

- Tendríais que dejarla irreconocible para que perdiera ápice de su belleza. La he conocido durante muchas etapas de su vida, la he visto crecer, y madurar, y desplegar sus pétalos como la flor perfecta que es ahora. ¿Qué tipo de caballero sería yo si permitiera que hicierais algo semejante?- las palabras que hubieran surgido veinte años atrás, surgieron de la misma manera en ese preciso instante, con las fuerzas y las energías intactas y su corazón palpitando juventud. Gustav Helder se acercó lentamente, con todo el tiempo del mundo hacia dónde estaban ellos.- Por favor, permitan a la señorita incorporarse. Ya han demostrado que ustedes sí que no son caballeros, salven el poquísimo honor que les queda, háganse ese favor, y luego márchense.

- ¿Y tú, viejo cansado eres quién nos lo va a impedir?- jugueteaba con su cimitarra a modo de amenaza.

Gustav sacó un cigarro puro lentamente. Los tres hombres hicieron aspamientos, pero él hizo ademán de calmarles.

- Vamos, vamos, es sólo un cigarro, una de las causas por las cuales estoy, efectivamente cansado; mi anciandad viene precedida por otros irremediables motivos. Pero aún tan fatigado y dolorido por los estragos de la edad como estoy, puedo despacharos a los tres sin despeinarme el poco pelo que me queda.- mientras seguía andando hacia ellos, puso el puro en su boca, y sacó un paquete de cerillas, chasquiendo el fósforo y encendiendo una de ellas.- Aún podemos solucionar esto hablando.- deslizó la mano por la barra y alcanzó una botella.- Es cierto que es el zebib lo más famoso de este establecimiento, pero mi favorita siempre fue la absenta. ¿Son lo suficientemente hombres para beberla conmigo, y discutir el problema de manera civilizada?

- Esto no te incumbe, te aconsejo que te marches de una vez. Tu destino será peor que el de la chica.- dijo el de más a la derecha de los tres matones, mostrando también algo de iniciativa. Avanzaron hacia él dejando a Nagla tumbada en el suelo detrás.

- Eso me temo, porque bajé con la intención de que mi destino fuese ingerir el contenido de esta botella y no desperdiciarlo… ¡así!.- dejó caer la cerilla que todavía no se había consumido en el interior de la botella que estaba más o menos a la mitad de su capacidad para después lanzarla contra los tres hombres, fue una suerte que se hubieran alejado de Nagla, no sólo porque su plan podía ponerla en peligro también, sino porque dudaba de poder llegar tan lejos en su lanzamiento. La botella impactó en el hombre de la cimitarra, y al romperse un pequeño infierno se desató en una deflagración que les pilló absolutamente desprevenidos. Helder sabía que la absenta que allí se destilaba era una de las de mayor graduación que existían, una bomba ígnea si se agitaba y combinaba con fuego.

Uno de los dos hombres que flanqueaban al líder fue el peor parado, la llama saltó de manera aleatoria y desgraciada contra su rostro, cegándole y arrebatándole años de vida y juventud. Helder aprovechó la confusión y el dolor de los otros dos para correr y cargar contra ellos con toda la fiereza que pudo aglutinar. Una ventaja de su actual estado era que había aumentado mucho de peso, por lo que el placaje que realizó fue pesado y doloroso para ambos, cuando tanto él como su rival cayeron al suelo no tardó en arrepentirse de lo impetuoso de su acción, obviamente no estaba para esos trotes.

El otro hombre, aunque aturdido sacó un revólver, Helder se dio cuenta y estrelló un codazo contra su mandíbula. El arma voló sin rumbo para estrellarse en el suelo, cerca de dónde el fuego rebelde de la absenta pretendía ser libre y empezaba a consumir el suelo de madera.

Nagla se dio cuenta y saltó detrás de la barra, buscando un cubo o un barreño para llernarlos de agua, si no acababa rápidamente con el conato de incendio, sería demasiado tarde, sobre todo si llegaba hasta donde se encontraban todas las botellas.

Helder hundió su puño con toda el poder que aún atesoraba en el brazo derecho, en demostraciones espontáneas de fuerza bruta todavía se parecía al joven implacable que fue; en el rostro del hombre de la cimitarra. Sus gafas se quebrantaron, clavándole cristales por toda la cara, y también entre sus propios nudillos. No tenía tiempo que perder, se levantó a duras penas para buscar la pistola entre el círculo de llamas que se iba avivando, pero el hombre que la dejó caer tras el golpe le estaba esperando y se abalanzó sobre él. Todo lo que todavía conservaba de fuerza física, lo había perdido de resistencia y agilidad, por lo que no pudo hacer nada por evitar el envite frontal de su adversario que le estampó la cabeza contra uno de los taburetes, que se hizo pedazos. Gustav intentó entonces hacerse con una de las patas para usarla como arma contundente, pero aunque la idea se dibujó diáfana y precisa en su mente, sus brazos no fueron tan rápidos en ejecutarla, y no le dio tiempo a hacerlo antes de que fuera su rival quién lo hiciera y lanzara un golpe con el alargado leño contra la sien del explorador que notó la sangre caliente brotando en una hilera imparable sobre todo su mentón.

Atontado, se percató en un triste momento de que su plan, era el plan de otro hombre, de un joven competente y capaz, preparado para ese tipo de contingencias. No el de el viejo fracasado que era. Ahora el fuego se propagaba, él estaba absorto y vencido, y en su derrota había condenado a la pobre Nagla. No sólo no la había salvado sino que posiblemente iba a destruír aquello por lo que ella llevaba años luchando.

Soltó el madero, pero recogió la cimitarra de su líder que se encontraba justo al lado al no estar muy seguro de dónde había caído su arma original, y se la acercó a Helder.

- Esto no es lo que buscaba, pero es lo que ha conseguido con su intromisión. Reducir este lugar a cenizas. Mi patrón se las arreglará para reconstruírlo.

- De eso nada, rufián.- Nagla recogió el revólver del suelo, al mismo tiempo que lanzaba un cubo de agua contra el fuego, mitigando parcialmente su azote, pero sin extinguirlo del todo.

- ¿De verdad que no, preciosa?- acercó la cimitarra al cuello de Helder, llegando a clavar ligerísimamente la punta. Ni siquiera lo notó, atenazado por el dolor del golpe del lacayo.-Si haces un movimiento en falso, le atravieso el gaznate a tu héroe y salvador.

- No me importa lo más mínimo lo que hagas con ese desconocido, es un temerario que a punto ha estado de destruír mi taberna. Tanto me da lo que hagas con él, pero aún así te aconsejo que te levantes y te lleves

a tus dos payasos contigo.

- En la primera bravuconada que soltó, él si dijo conocerte. Además, tu boca dice una cosa, amiga mía, pero tus ojos dicen todo lo contrario.

Aún a pesar del río de sangre que teñía de rojo su horizonte, Helder acertó a ver la mirada de Nagla, dubitativa. Supo que no estaba dispuesta a sacrificarle, y supo que esa debilidad les condenaría a ambos.

El estallido vino de detrás y dibujó muerte y sorpresa en la cara del hombre, que absorto, dejó caer la cimitarra.

En la puerta, el arma de Yashid escupía humo y venganza.

Corazón de Bardo

2011-07-04T04:29:00.010+02:00

He recorrido las tierras de ensueño,

donde refulgían los dorados reinos,
sobre picos en los que clamaban ecos
de la imaginación de un niño pequeño.

Entre los bosques de feérica quimera
surcando esos rutilantes senderos
en los que cada recuerdo me impregna
del perfume de una perenne primavera.

He disfrutado los azares de la odisea,
sin miedo por temer lo desconocido,
con la osadía del que ignoraba peligros,
y el constante anhelo por la peripecia.

No existía temor alguno en mi alma,
la aventura abanderaba huella por huella,
y de ideales colmado estaba el destino
en cada noche que mi mente viajaba.

He sentido las emociones de una vida,
con la tragedia de la pérdida estremecido,
riendo en el llanto a carcajadas,
encerrando a la angustia sin salida.

Perdida mi tierna razón en esta broma,
cuando vislumbraba el espejismo del amor
cruzar de puntillas ante la asombraba mirada
de aquel que no conocía su aterciopelado aroma.

Porque he viajado sin salir de mi morada,
caminando en un insomne sueño.
Porque he gozado tendido en mi cama,
descubriendo mundos de fantasía.
Porque he vivido de mis amados libros,
sintiendo lo que me era prohibido.

Atravesado por la incerteza de no haber vivido,
sé que la vida huía en cada página que he leído.
¿Acaso tan sólo con los placeres de la ficción,
se alcanza a nutrir de un bardo el corazón?

Y sin otro remedio,

imaginaré el perfume del anhelo cada noche

encerrando su aroma prohibido en cada sueño,

cada canción, cada libro, cada imagen, cada imaginación...

...en mi solitario corazón.

La Senda del Bardo: La Rosa Verde: La esmeralda indómita (parte III)

2011-07-03T03:37:00.004+02:00

Recordó la chiquilla de dieciocho años, pizpireta, grácil, una fuente de frescura. Curiosa, inquieta, la vio cada una de las veces que fue a Egipto en el pasado. La taberna de Khaled era un buen sitio para descansar, el viejo era un hombre que había sabido moverse muy bien entre los colonizadores europeos, con amigos poderosos, pragmático y decidido. Además allí se destilaba el mejor zebib de todo El Cairo, y eso era mucho decir considerando el enorme tamaño de la ciudad y la popularidad de la anisada bebida.

La conoció como una niña de ocho años, vio su cambio y su entrada en la pubertad, su incipiente y dulce belleza adolescente y el preludio de su madurez cuando alcanzó la mayoría de edad. Gustav Helder siempre tuvo sus devaneos con mujeres de toda índole, mujeriego es una palabra que a penas alcanzó a describirle en determinadas épocas de su vida, pero siempre siguió sus reglas, y nunca intentó nada con nadie menor de veinte años, y eso que hubo jeques que le ofrecieron probar su harén de virgenes quinceañeras, reyes de tribus que le ofrerecieron sus preciosas hijas princesas para su uso y disfrute personal, pero siempre se mantuvo fiel a sus principios. Siempre… menos esa vez. Esa única vez. Fue la última vez que Helder estuvo en Egipto. La última vez hasta ese momento que persiguió el sueño de su Rosa Verde.

Recordaba cómo regresó a la taberna del viejo Khaled, exhausto y deprimido, todas sus averiguaciones habían sido en falso, por enésima vez la rosa estaba lejos de su alcance. Sus sueños se disipaban, su esperanza era lejana, tanto como lejana era la esmeralda que ya empezaba a dejar de tener sentido seguir buscando.

La chiquilla se coló por su ventana. Lo había hecho otras veces en los años anteriores, Helder le contaba las historias de sus aventuras. Siempre la vio como una niña, una dulce e inocente niña, inofensiva. Todo cambió esa noche.

La vio, derrotado y borracho, introducirse entre los escombros de su mundo, grácilmente, trepando y esquivando cada puntiagudo resquicio de los añicos que había a su alrededor.

- ¿Señor Helder?

La brisa de su voz dispersó esos añicos, dejando limpio todo lo que le rodeaba. La miró. Ya no era una niña. Había florecido de manera intensa y repentina y él ni se había dado cuenta. Gustav Helder no era un estúpido, y supo perfectamente lo que sintió, e incluso lo que iba a suceder esa noche. Supo que en el estado en el que se encontraba le iba a resultar iposible rechazarla, porque olía con el suave aroma que uniría los pedazos rotos de sus sueños y podría hacer que todo volviera a merecer la pena, aunque sólo fuera, indiscutiblemente, por una noche. Tuvo la absoluta certeza de que estaba a punto de quebrantar una de sus más sagradas reglas.

- ¿Qué quieres pequeña? No es la mejor de las noches para que hablemos. Cualquier historia que te cuente hoy será triste, bañada en fracaso y decepción.

- No me haga esto, señor Helder.- las palabras se balanceaban con sinuoso contoneo, buscaban el resorte que hiciera que el hombre cayera presa de su necesidad de escapar de su desoladora realidad.- Llevaba dos años esperando a que volviera. Cada día. Cada noche. Pensando en usted. Ya no soy su “pequeña”. Ya no soy una niña. Míreme. Ya no lo soy. No quiero que me cuente un cuento esta noche. Ya no es eso lo que quiero.

- ¿Y qué es lo que quieres que haga?- preguntó, aunque sus ojos que iban directos hacia él casi atravesándole, y sus manos que caminaban por el colchón hasta que ya habían llegado a su cuerpo y estaban posándose sobre él con la tranquilidad y la certeza de que todo era natural y perfecto; ya le respondían sin necesidad de palabra alguna.

El hombre cerró los ojos sabiendo que los labios se encontrarían y que no tenía fuerzas para evitarlo. Así fue, y aún esperándolo y sabiendo que ocurriría en cualquier momento, quién sabe cómo, le cogió por sorpresa. Porque en ese beso reunió todo lo que necesitaba y mucho más, arrebatador, preciso, tierno. Se juntó a ella y la abrazó, y el mundo se recompuso por arte de magia, en el instante más feliz que había vivido en tantísimo tiempo, quizás no tanto y fue su derrota y malestar que magnificó el momento sólo por lo auténtico, instantáneo y sencillo que realmente era. Pero mientras su mundo iba recuperando su forma, vio la Rosa Verde deshojarse, perdiendo láminas de esperanza, pétalos que nunca tocaría, y en ese momento, mientras la niña que se convertía en mujer a golpe de ternura a sus ojos le abrazaba, no le importó en absoluto.

Despertó solo en la cama, era octubre y el clima era agradable. Se sorprendió, nunca esperó amanecer solo. Solía ser al revés, cuando para desfogarse y curar las tristes heridas del fracaso, se dejaba llevar con cualquier mujer, era él quién las abandonaba en mitad de la noche. No fue en ese momento. La niña le había abandonado, la muchacha que había revindicado su condición de mujer, que le había buscado en mitad de la noche; había obtenido lo que quería y se había marchado.

Por un instante loco, pensó en seguir dejándose llevar, buscarla. Efectivamente, ya no era una niña. Era mayor de edad, interesante a su modo, arcilla que moldear en sus manos. podría enseñarle tantas cosas. Podría sentar la cabeza, olvidar la rosa y todo ese mundo loco que le atrapaba año tras año… a su lado. Pero no lo hizo. No totalmente. Poco después su vida de aventurero acabaría, casi destruyéndole en el proceso. Pero nunca sentaría la cabeza. Y menos con ella.

- Sé que te marcharás. Sé que quizás no vuelvas nunca.- su voz volvió a cogerle desprevenido. Estaba sentada en el alféizar de la ventana. Tapaba su desnudez con una fina sábana que revoloteaba junto a su pelo a causa de la brisa de otoño. Ya no le hablaba de usted.

- Pensaba que te habías ido.- dijo él sin poder apartar su mirada de ella. Era hipnótica, tan joven… un regalo en un susurro. Sólo tenía que esforzarse un poco y escuchar la súplica. Pero Helder sabía perfectamente que no lo haría.- Es lo que querría.- continuó ella meciendo tristeza a cada palabra.- Querría haberme marchado. Junté todas mis fuerzas en mitad de la noche. Lo intenté. Pero no lo he conseguido. Y serás tú quién te marches.

- Sí. Así es. Esta misma tarde.

- Llévame contigo.- se acercó a él, el sentimiento era tan real, tan certero, que quiso cogerlo y hacerlo suyo, rendirse a esta nueva oportunidad, que el azar, juguetón, le ofrecía, como una manzana envenenada.

- Sólo eres una niña, mi preciosa Nagla. Allá dónde voy, tú no tienes cabida. Lo que ha sucedido… lo que sucedió anoche, es algo que nunca debió suceder. Y lo sabes.- le dolió en el alma esa mentira, porque en el fondo, dónde realmente importaba, no se arrepentía de nada.

- No te atrevas a decirme eso… no lo hagas… ¿por qué lo haces?- su rostro era severo, pero una lágrima se atrevió de manera lenta y sinuosa a descender desde su ojo izquierdo, en lento zigzag por su pómulo.

- Lo hago porque es lo que tengo que hacer. Porque tienes una vida que vivir aquí, y porque te consumirás a mi lado desperdiciando tu juventud, y habrá un momento en el que estarás tan arrepentida de tu decisión que habrías preferido morir a tomarla.- eso lo dijo totalmente en serio, de eso sí que estaba seguro.

- Pero tú no puedes tomar esa decisión por mí. Es mi decisión, no la tuya.

- Puedo y lo haré. Tú no estás capacitada. Yo sí. Es irrevocable. Así es y así será.- sin mirarla, casi convencido de que nunca volvería a verla, cruzó la habitación, cogió su maleta, y se marchó.

Ella se quedó sola, más marchita de lo que él estaba cuando le encontró absorto y destrozado la noche anterior. Terminaría haciéndole aún más daño. De eso también estuvo seguro casi todo el tiempo. Sólo era una cría, no merecía a un payaso como él en su vida. Nunca le contó a nadie, ni siquiera a Yashid lo que sucedió aquella noche. Quedaría para siempre en su conciencia, como el error o acierto más agridulce, el caramelo amargo que permanecería con su sinsabor año tras año endulzando y amargándole según soplaba el viento.

La vieja taberna de Khaled estaba mucho menos vieja, resultaba casi paradójico, el paso del tiempo que había devastado la ciudad y el alma de Helder no había supuesto ningún problema sin embargo para ese lugar, todo lo contrario, era un lugar moderno y acogedor.

- Nagla ha hecho un buen trabajo, Gustav, te sorprenderá. Infinitamente mejor que el tugurio que regentaba su padre. Creo que hasta un viejo despojo como tú podrá descansar tranquilamente.- inmediatamente después de decir estas palabras, Yashid se sintió culpable, porque efectivamente, estaba en frente de un viejo despojo que apenas se podía mover. Le encantaba bromear y criticar a su amigo, pero en ese punto hasta a él mismo le pareció un comentario hiriente y ofensivo.

La respuesta de Helder, que era muy susceptible y más con los temas de su condición física y de su edad, no se hizo esperar:

- No necesito que me recuerdes la calaña en la que me he convertido. Lo compruebo cada vez que intento respirar, cada vez que veo mi reflejo.

- No pretendía ofenderte, de verdad Gustav…

- Ya es tarde para decir qué pretendías y qué no. Entremos.- no quiso ni pararse a pensar en Nagla y en todo el tiempo que había pasado.

De hecho, pensó que quizás por primera vez en mucho tiempo tendría suerte y que la mujer no estaría en ese momento, que aunque la posada fuera suya no tenía que estar las veinticuatro horas del día allí, que quizás tendría una vida lejos de ese lugar y no tendría que enfrentarse a su imagen tantos años después.

El destino, para variar, sería esquivo con él. Porque fue lo primero que vio. Detrás de la barra, una mujer hecha y derecha, evolución precisa y perfecta de aquella muchacha que ni siquiera quiso mirar a los ojos mientras abandonaba.

Hizo un rápido cálculo, cuando se marchó aquella vez para jamás regresar, la chica había cumplido los dieciocho. Diez años después, estarba en la flor de la vida, la mejor edad para cualquier cosa, mezcla de los últimos retazos de la rebelde juventud, el ímpetu, la frescura, valentía y tiempo para acometer cualquier tipo de viscitud, el sazón de retazos de madurez. Se lamentó, ojalá pudiera él volver a tener treinta años. Ojalá tuviera la oportunidad de malgastarlos buscando una y otra vez un sueño imposible. Porque estaba seguro de que eso es lo que haría.

La actividad en la taberna era frenética. Recordaba este lugar, y siempre estaba lleno, pero ahora estaba totalmente abarrotado. Aunque los feligreses eran diferentes, parecía un lugar más respetable de lo que fue antaño. Casi le costaba respirar con el humo de las cachimbas, y la vista también se veía perjudicada, pero eso no fue impedimento para que ella también le viera. De repente, sin más. Quizás fue por el cansancio, quizás fue por la humareda, pero por un momento le pareció ver la mirada de esa casi niña, todavía buscándole, todavía intentando llegar desesperadamente hacia él y rescatarse mutuamente. Sólo fue un momento. Lo que vio después no inspiraba precisamente eso. No inspiraba nada.

Cuando ambos estaban en la barra, transcurrieron cinco minutos hasta que se dirigió a ellos.

- Yashid, no puedo decir que sea una alegría verte. Siempre que apareces, traes problemas.

- Oh, pero son el tipo de problemas que le encantaban a tu padre.- dijo guiñando un ojo. Era una mezcla entre patético y desagradable, él lo sabía y no le importaba en absoluto.

- Yo no soy mi padre, pequeña sabandija. Quiero que eso te quede claro. Por los viejos tiempos, por el aprecio que extrañamente te tenía, os daré una habitación. Espero que hagáis el trapicheo que queráis hacer lo más rápido posible y así os pierda de vista, a poder ser para siempre.

- ¿Alguien te ha dicho lo encantadora que estás cuando te enfadas?

- ¿Alguien te ha dicho que aún podrías tener menos dientes? Sigue por ese camino y lo comprobarás.- Helder estaba impresionado. La chica había desaparecido bajo una coraza impenetrable, fruto de luchar día tras día por mantener el orden en su establecimiento. A saber la cantidad de babosos, borrachos, mendigos y facinerosos con los que había tenido que tratar a lo largo de los años. Su padre siempre la protegía, pero había tenido que aprender a las malas lo que tenía que hacer para sobrevivir y prosperar en un sórdido ambiente como ése.

Pero lo que más le impresionó, es que ni siquiera le miró. Después de la mirada inicial, desvanecida toda esperanza nostálgica, ni siquiera le miraba. Mejor. No debía entretenerse con más fantasmas del pasado, y Nagla era uno bien grande. Le sorprendió descubrir que había una parte de ese viejo cansado que sí quería enfrentarse a ese fantasma hasta las posibles últimas consecuencias de ese enfrentamiento.

- Basta ya de juegos. Danos una habitación, Nagla.- dijo él al fin. No soportaba estar un minuto más entre la multitud, apenas podía respirar, sólo quería tumbarse, cerrar los ojos, quizás intentar dormir.

- Benjhen.- un chiquillo egipcio se acercó a ellos.- Llévales a la habitación siete. Espero que esté limpia y preparada, hasta los puercos merecen algo de dignidad.

- Gracias, eso es todo lo que queremos, revolcarnos en nuestra dignidad.- se sintió tentado de emprender un duelo dialéctico con ella, seguramente si no estuviera tan cansado no habría dudado un instante en hacerlo.

Estaba claro que pedir dos habitaciones con la cantidad de clientes era imposible, aceptaron la habitación individual de buena gana.

- Habría apostado diamantes contra cacahuetes a que la chica no te ha olvidado, y habría estado en lo cierto, Gustav. Esa manera de mirarte…

- ¿De qué estás hablando, Yashid?

- No sé lo qué pasó entre vosotros si es que llegó a pasar algo. Siempre he creído que sí. Pero lo que sí seguro es que esa niña estaba totalmente colgada de ti. No entiendo qué les dabas.

- No sabes de qué estás hablando, y si quizás lo sabes, prefiero que finjas que no lo sabes y no hablemos de ello. No es eso lo que me preocupa ahora, amigo mío. Siempre supe que Nagla estaba aquí. Podriá haber venido a buscarla un millón de veces. Pero no. Si he vuelto, no es por ella. Descansaré unas horas, bien sabes que lo necesito. Luego nos pondremos en marcha.

- De acuerdo, Gustav. Voy a darme una vuelta por el barrio. Haré unas averiguaciones. Pero ten una cosa clara. Esta vez sí. Esta vez la encontraremos.

- Eso espero, Yashid.- respondió sin creerse una palabra.

La Rosa Verde: La esmeralda indómita (parte II)

2011-06-30T15:50:00.008+02:00

Gustav Helder había más que oído hablar de Ben Salar, hasta el punto de que ya no le creía más una leyenda que una realidad, como sí sucedía con lo que creían tantos otros. Una leyenda que sin embargo temían. El hombre no tenía nacionalidad ni rostro conocido. Era una sombra desconocida pero reconocible, un nombre que evocaba todo tipo de sensaciones contradictorias. Salvador. Terrorista. Fantasma. Héroe.

Aparecía y desaparecía como una tormenta de verano, imprevisible y sin dejar indiferente a nadie.

Sólo un recuerdo. Un recuerdo que le perseguiría durante las décadas venideras. Helder se había cruzado una vez con él en el pasado, buscando algo que ambos querían.

Los hombres de Salar le redujeron cuando ya escapaba con su preciado trofeo: un huevo de marfil, imitación de huevo de avestruz tallado en ese material de enorme valor. Helder había estado siguiendo la pista del huevo durante meses en un minucioso trabajo, en una cuidado y medido cúmulo de actos que se vio truncado de golpe cuando los sicarios del héroe fantasma se cruzaron en su camino. Él hizo todo el trabajo y ellos se aprovecharon de sus pesquisas y de su esfiuerzo. Perdió la consciencia por el golpe de la culata del rifle de uno de ellos cuando casi había conseguido su objetivo.

Abrió los ojos aletargado. Apenas veía nada, todo era borroso, en parte a causa de las consecuencias del golpe, en parte por la parcial oscuridad real… en parte por algo más que no lograba discernir.

- ¿Gustav Helder?- dijo una voz al otro lado de la habitación. Era una voz poderosa, imbuída en la seguridad absoluta.- He oído hablar de usted. Mi nombre es Ben Salar.

Las palabras rebotaron en Helder. ¿Existía de verdad ese personaje? ¿Era cierta la leyenda?

- Y yo de usted… para ser un fantasma parece terroríficamente real. Espero que capte la ironía. Tiene veinticinco segundos para soltarme, o se arrepentirá cuando no pueda volver a ingerir alimentos sólidos en toda su vida.

- Veo que todo lo que había oído de usted era cierto, Helder. Es todo un valiente.

- Y yo veo, mi buen señor Salar que todo lo que había oído de usted es rotundamente falso, porque estoy ante el más cobarde de los rufianes.

La silueta apenas apreciable que permanecía impasible sentada en frente de él parecía no inmutarse ante sus bravuconadas.

- Porque si no fuera un cobarde, me desataría ahora mismo, y arreglaríamos esto entre hombre y espectro. Llevo toda mi vida deseando experimentar lo que debe ser la curiosa sensación de romper una nariz ectoplásmica.

- Nunca se calla. Piensa que su cháchara intimida a sus adversarios, que así los domina, que así su seguridad les amilana. Pero se equivoca, por lo menos esta vez. Porque yo no soy como nadie ni nada a lo que se haya enfrentado hasta ahora.

Gustav Helder era un hombre que había aprendido a no temer a nada. Y más en ese momento de su vida. Había salido victorioso de tantas situaciones complicadas, en principio por suerte, luego por experiencia y habilidad, que había aprendido a ver el fracaso y la muerte como algo lejano, casi imposible. Pero este hombre le inquietaba. Parecía incluso más seguro de lo que él había sido jamás. Como si tuviera cada movimiento controlado, preparado en su mente, todo dispuesto como en una partida de un juego cuyas reglas tan sólo conocía él.

No debía flaquear, debía mostrarse decidido e implacable. Pero titubeó.

- ¿Dónde estoy?- preguntó, echando por tierra toda su fachada.

- Está a salvo, Helder. No voy a hacerle daño. Si hubiera querido hacerle daño, no estaríamos teniendo esta conversación.

Se enfureción, hirvió de rabia al darse cuenta de que su fantasmagórico anfitrión había percibido ese

miedo incipiente.

- Bien, aquí me tiene. A su entera disposición. Indefenso como un corderito. Si no va a hacerme daño, ¿qué es lo que quiere de mí?

- Sólo su atención durante unos minutos. No muchos hombres obtienen el privilegio de una sincera explicación por mi parte, porque generalmente no lo merecen. Usted sí la merece, siéntase orgulloso.

- Se puede imaginar por que innombrable parte me paso sus privilegios y sus explicaciones.- se negaba a rendirse del todo, juntó toda su voluntad para permanecer frío y mantener su pose indiferente.

- Durante los años que llevo en la profesión, he seguido unas normas de manera invariable. Son esas normas lo que me han hecho ganarme un nombre y permanecer en la élite. Usted hizo todo lo posible por conseguir el huevo de marfil. Hizo todo el trabajo y yo se lo arrebaté de manera vil. No estoy orgulloso. Le pido disculpas.

- Ja. Se está burlando de mí. Lo que me faltaba. Seré curioso, ¿a dónde quiere llegar a parar?

- He seguido su carrera. Entre tantos expoliadores, snobs, adinerados, ricachones indignos, usted hace las cosas como deben hacerse. Ambos somos de la vieja escuela. En condiciones normales, no le habría arrebatado el huevo de la forma que lo hice. Me he visto obligado. Ese huevo no le pertenecía a usted, ni a mí, y fue su legítimo dueño el que me contrató para devolvérselo. Siento haberme aprovechado de su trabajo, pero no puedo estar haciendo mil cosas a la vez. Dejo que la gente lo crea, eso mantiene mi reputación. Pero a veces he de recurrir a pequeñas tretas como ésta. Dejar que otro haga el esfuerzo, y aprovecharme de ello. No estoy orgulloso, pero a veces, muy pocas veces, el fin justifica los medios.

- ¿Y bien? Además de dejar patente lo deleznable de sus métodos y lo escurridizo de su reputación, sigo sin comprender qué quiere decirme con todo esto.

- Quiero decirle, mi buen Gustav Helder, que no olvido la afrenta que le he hecho. No me olvido de usted. Igual que ahora le estoy perjudicando, en el futuro le ayudaré.

- Es la patraña más demencial que he oído nunca. Es usted un payaso. Pretende fingir que es honorable, pero no es más que un ladrón y un cobarde.

- Y pese a esas lindezas que me está dedicando, no cambiaré de opinión. No me olvide Helder. Porque yo no le olvidaré. Ni olvidaré que le debo una bien gorda. Cuándo más me necesite, cuando no tenga nada más en la vida a lo que aferrarse, volverá a saber de mí. De momento… hasta entonces.

Gustav Helder empezó a sentirse somnoliento. No comprendía porqué, pero le era imposible mantener los ojos abiertos. Hizo acopio de todas sus fuerzas de su inquebrantable voluntad, pero no lo conseguía. El sueño le dominaba como un niño jugando con arcilla, de manera sencilla e inevitable.

- Duerma, mi buen amigo. Nos volveremos a encontrar. Tarde o pronto, nos volveremos a encontrar.

Cuando Helder despertó, se encontraba en la habitación de un hotel, con todo su equipo intacto. Intentó buscar la pisa de Ben Salar durante meses, y le fue imposible. Resignado volvió a Londres y olvidó el huevo de marfil que tanto trabajo le había costado y le habían arrebatado en un abrir y cerrar de ojos; para centrarse en lo que siempre fue su verdadero sueño, la esquiva rosa verde.

Lo que nunca olvidó fue la promesa de su enigmático captor. Pese a lo que le dijo, captó verdad en sus palabras, arrepentimiento y una determinación de redención más allá de toda duda. Pero la ayuda jurada no llegó durante más de veinte años… no había llegado cuando Yashid cruzó su valioso jardín y le dijo que había vuelto a oír hablar de la Rosa Verde, y que era nada más y nada menos Ben Salar quién la había encontrado tras tantísimas infructuosas búsquedas de tantísima gente.

Durante sus años de retiro Helder siguió oyendo noticias acerca de Salar aunque su imagen y su leyenda se había difuminado durante los últimos años.

Incluso llegó a escuchar vagos rumores acerca de una muerte no demostrada y que personalmente no llegó a creer en ningún momento. De alguna manera la sombra de Ben Salar permanecía al acecho, con su promesa intacta pese a no haberse visto cumplida a lo largo de los años.

Ahora, Egipto se mostraba ante él, decrépito, más gastado cada día, mucho más marchito y vacío de vida de lo que lo notó durante su última visita. El Cairo era cada vez más gigantesco, lo notaba cuando volvía de año en año, pero ahora que llevaba tanto tiempo sin regresar, fue algo mucho más impactante. Cada vez que volvió siempre le invadió la sensación de pérdida de identidad y de desgaste de la ciudad y del país. También habiendo estado tanto tiempo ausente, la sensación fue mucho más profunda esta vez. En parte porque él también estaba tan gastado y carente de identidad como el casi irreconocible paisaje que se hallaba en frente de él.

- Tu hogar cada día es un lugar más triste.- le dijo a Yashid.

- Lo sé. Si Europa no existiera, si nos hubierais dejado tranquilos…

- No me vengas con demagogias, amigo. A mí no. Gente como tú que saca partido de los expoliadores y colonizadores europeos no tiene derecho a quejarse y lo sabes bien.

- Tenemos que sobrevivir, Gustav. No nos culpes por adaptarnos.

- Las ratas y las cucarachas también se adaptan y no por ello dejan de parecerme asquerosas.

- ¿Quién está haciendo demagogia ahora?- Yashid era mucho más inteligente de lo que parecía a primera vista. Efectivamente se había adaptado y adherido a la cultura europea como una lapa, como un parásito que succionaba todo lo útil sin importarle el cómo y el porqué. Había hecho todo tipo de trapicheos para sobrevivir. Gustav Helder ni siquiera estaba seguro de los años que tenía, cuando le conoció apenas era un crío pero físicamente no era muy diferente a cómo era en ese momento. Pequeño, encorvado, con poco pelo y menos dientes, mirada inquieta, media sonrisa instalada de manera perpetua en su rostro. Tenía un tic que ponía nervioso a casi todo el mundo que permanecía cerca de él más de cinco minutos, frotarse ambas manos de manera incesante y crujirse los dedos. Le había visto hacerlo incluso durmiendo.

Le encantaba discutir con él, años atrás ambos se habían embarcado en discusiones eternas, sin final ni necesidad alguna de tenerlo, pero ahora estaba tan cansado que las fuerzas hasta le fallaban para seguirle el juego. Yashid lo notó. Era imposible no notarlo, jadeaba tanto que parecía querer todo el ardiente aire de El Cairo para sí mismo.

- Ha sido un viaje duro, Gustav. Pero ya estamos aquí. Lo hemos conseguido.

Gustav Helder quiso mirarle y que su mirada le dijera sin ningún género de dudas que no sólo no estaba cansado, sino que estaba dispuesto para cualquier aventura posible que Dios tuviera a bien disponer. Pero ni de eso fue capaz. Sus ojos, dos sacos llenos de piedras, queriendo hundirlos en el abismo por el tremendo peso que sostenían, sólo albergaban el más profundo de los letargos, ni rastro de la chispa de la aventura que le fue tan familiar en los tiempos que Egipto no tenía secretos para él.

- Estoy en perfectas condiciones, Yashid, no me seas condescendiente.- viendo que la fuerza de su mirada no era suficiente para convencerle volvió a intentarlo con su elocuencia pese a que apenas era capaz de juntar suficientes palabras para que se transformasen en una frase coherente.

Yashid no quiso discutir, en parte porque sabía que en este caso su compañero no sería capaz de seguir la discusión, porque ni tenía razón ni fuerzas suficientes.

- Vayamos a la taberna de Nagla. Ahí podremos descansar y decidir cuál será nuestro siguiente paso.

- ¿La taberna de Nagla? Querrás decir la taberna del viejo Khaled.- acertó a responder a pesar del cansancio.

- Gustav, me preocupas. Te lo recordé durante el viaje, pero ya te lo había dicho hacía tiempo. Khaled murió hace cinco años. Ahora el negocio es de su hija.

- Pero sólo es una niña... casi una niña- los recuerdos asaltaron la mente de Helder. Recordó la chiquilla de dieciocho años, pizpireta, grácil, una fuente de frescura...

La Rosa Verde: La esmeralda indómita (parte I)

2011-06-28T15:19:00.010+02:00

La Rosa Verde: La esmeralda indómita (parte I)

Años atrás, Gustav Helder incluso llegó a acostumbrarse muy bien al calor, y en consecuencia, al pegajoso sudor indómito. Líquido contradictorio en su condición que no mitigaba la temperatura, sino que la hacía mucho más molesta.

Llego un momento en el que aquellos inconvenientes casi ya no le molestaban pese a todo, era costumbre, rutina que en paradoja presagiaba cambio y aventura. Era su vida, las cosas eran así, siempre serían así... o eso le habría gustado pensar. Pero no era cierto. Quizás sí hacía quince años. No ahora. Ahora, en este preciso instante, estaba totalmente destrozado, el calor pesaba toneladas de cristal ardiendo, los mosquitos eran terribles bestias chupasangre cuando antaño no habían resultado más que una simpática y temporal molestia.

El viaje había sido especialmente largo. Primero en barco hasta Normandía, atravesando todo el territorio francés para llegar desde la costa sur gala hasta el norte de Egipto en un nuevo barco. Hacía doce años que no visitaba la tierra del Nilo, antigua tierra de maravillas y faraones, hoy en día desvencijado protectorado inglés, carente de identidad. Sólo vestigios de un poder y una religión, cansados y marchitos, pero repletos todavía de tanto que entregar a quién supiera como buscarlos.

Él lo sabía, no en vano no era la primera vez ni la segunda, ni tan siquiera una tercera o una cuarta que acometía un intento de gloria en estas tierras, prácicamente había perdido la cuenta. Se podía decir que fue casi un pionero antes que se convirtiera en una moda snob. Ser explorador e investigar los tesoros perdidos de civilizaciones antiguas era algo que poco a poco se estaba imponiendo entre gran parte de la clase burguesa adinerada europea, aburrida en la progresiva e irrefrenable inmersión en un consumismo imperialista que como decía Mark Twain, iba a destruír la megalómana nueva súper civilización occidental.

Él no habría querido considerarse parte de esa clase. No señor. Ni en broma. Para empezar, Helder no era de clase alta. Pero hoy por hoy gozaba de cierta fortuna, casi siempre

momentánea por su amor por el juego y los desmanes, pero fuera como fuera, esa fortuna era mérito exclusivo suyo, nadie se la había regalado ni mucho menos.

Nunca había tenido familia, nadie había luchado por él. Todo lo que fuera luchar lo había aprendido por sí sólo, en ardua y complicada batalla. Por supervivencia en primera instancia, por fortuna más adelante. Casi siempre por diversión.

Pero ya había cumplido los cincuenta. Sobraba decir que no era lo mismo. Con veinte años menos, ni Egipto, ni la India, ni el más remoto y recóndito lugar del planeta se le habría resistido.

La tentación para despertarle de su letargo, para levantarle de su retiro debía ser extremadamente jugosa y apetecible. Húmeda, como una flor de indescriptible condición.

- La rosa verde.- Yashid se trababa con las eses, pero hablaba un inglés prácticamente perfecto, perfeccionado por los años que pasó junto a Helder de aventura en aventura. Yashid había sido lo más parecido a un amigo que encontró durante su turbulenta vida. La única persona que realmente le comprendió cada momento. La única que se siguió preocupando por él, la única cuya visita le emocionaba ligeramente, aunque fuera por el aroma a nostalgia que llevaba impregnado voluntaria e involuntariamente. Ambos estaban en el jardín de la pequeña mansión que Helder regentaba en Londres.- Lo han dicho así, tal cual, Gustav. Una rosa verde. La rosa verde.

Sólo había una cosa que Helder había llegado a amar como antaño amaba sus viajes, como esa inquietante e incierta emoción que se le clavaba en la sien, siseante, caótica, que provoca la inmediación de la aventura. En contraposición, su otro tesoro, era la calma de su jardín. Había invertido mucho tiempo y dinero en confeccionar el jardín más bello de Londres. Pensaba que el más bello de Europa, pero no tenía pruebas de tal cosa. Imaginarlo bastaba. Por lo menos él no había visto uno que lo igualara en simetría y belleza.

- La Rosa Verde no existe, mi querido Yashid. La buscamos durante años. Es una leyenda. Una leyenda bella, cierto es.

- El tesoro más grande, Gustav. Eso es lo que es. No me puedo creer que lo desprecies. No después de lo cerca que estuvimos. De las vecces que lo intentamos. Después de haber perdido toda esperanza, estamos ante una oportunidad única… recuperarla. Es un sinsentido que no me quieras escuchar.

Llenó su copa de cognac Hennesy, otro de sus tesoros. No le ofreció a Yashid. Él no comprendería las sutilezas del sabor, áspero e inconfundible que albergaba en su interior.

Calló un momento. Pensó en la posibilidad de que fuera verdad. Remota, cierto. ¿Posible? Había algo que la vida le había enseñado: todo era posible.

Pero una corazonada, un rumor más o menos consistente, hacía años habría sido suficiente para convencerle. No estaba seguro de si lo era ahora. Apeló a ese argumento.

- Vamos, Yashid. Mírame. No soy un chiquillo. Viajar a Egipto... quizás todavía soporte el calor. Quizás a duras penas soporte el viaje. Puede que durante los primeros días la incertidumbre, y la inquietud me rejuvenezcan. Pero… la edad me ha otorgado cierto juicio. Pasará el tiempo, no sabremos nada, cada vez estaré más cansado. No soy un hombre que se pueda decir que esté en forma, querido amigo. La buena vida me ha desgastado, postrado a descansar. Un retiro dorado que se dice.

El pequeño egipcio rió en un carraspeo quejoso.

- Oh, vamos Gustav, no me vengas con esas. Día tras día te lamentas de estar encerrado aquí. De haber perdido la ilusión de vivir. Sólo tienes este jardín. ¿No te gustaría tener una rosa verde que contemplar?

- Tú y yo sabemos, que de existir, esa rosa no sería precisamente una planta.

La mirada de complicidad entre ambos denotó el conocimiento de la leyenda, la leyenda de una esmeralda tallada en forma de flor, más grande que cualquier rosa real; tan perfecta en cada una de sus capas que su homónima roja y viva palidecía de muerte.Tan valiosa que el dinero no existiría para su valor. Que el oro perdería su sentido y brillo. Tan bella y perfecta, que el hombre por fin comprendería el significado de la belleza.

Simbolizaba lo inalcanzable, una estrella en un horizonte imposible, refulgente joya que podía absorber toda la luz y la locura de lo incomprensible.

La historia hablaba de una piedra milenaria procedente de Rhodesia del Norte, él único verdadero yacimiento de esmeraldas de África, prácticamente todas las piedras preciosas de esta condición que el ser humano civilizado conoció hasta el descubrimiento de América, venían de Rhodesia. Pero su talla como es obvio, siempre fue rudimentaria. ¿Cómo entonces se había logrado esculpir una rosa de ese material, tan magníficamente perfecta?

Una princesa del pueblo de los Tonga, antiguos habitantes de ese territorio antes de la llegada de los mil veces malditos y expoliadores europeos, la había recibido como dote en una ceremonia nupcial cantada y recordada. Un artefacto único, irrepetible. A causa quizás, de una conjunción de casualidad y suerte. Fruto perfecto con forma de la más armoniosa de las creaciones humanas. El doctor y explorador David Livingstone ya hablaba de esa rosa cincuenta años atrás, y fueron los ingleses los que la robaron de la tribu durante su invasión colonial.

Pero la rosa nunca salió de África. El oficial al mando que la tomó como grandilocuente tesoro de guerra murió de disentería. Los siete siguientes propietarios que intentaron sacarla del continente sufrieron terribles accidentes, pesares que les alejaron de la rosa, o incluso de la vida.

La leyenda de la flor de esmeralda inalcanzable se extendió entre los exploradores. Un símbolo de lo indómito de África, de algo que Europa y el nuevo mundo occidental, no podría hacer a su imagen y semejanza.

Tantos quisieron buscarla, tantos lo intentaron…

Gustav Helder conocía la historia desde hacía más de veinte años. La había buscado con tal vehemencia incansable, que resultaba inconcebible que hubiera terminado cansándose. No fue su voluntad, si no su cuerpo. Fue su cuerpo lo que derrotó a su ilusión. Nunca vería esa flor. Llevaba mucho tiempo estando seguro de ello.

La vida en el Londres de principio de siglo le había deteriorado. Había invertido sus tesoros en riqueza material que le proporcionó todo el placer que no había degustado en su juventud, en una venganza que realmente le estaba consumiendo y convirtiendo en lo que siempre había afirmado odiar. El juego, las mujeres, el alcohol… era apenas una sombra de lo que había sido. Gordo y pesado, cansado antes de empezar el día, agotado cuando hacía ademán de terminar.

- Maldito rufián.- bebió su copón de un trago, casi sin saborear el amargo néctar que le robaba años a cada sorbo.- Está bien, por lo menos te has ganado el derecho de intentar convencerme. He de reconocerlo, volver a pensar en esa flor tantos años después, resulta… gratificante.

- ¿A quién quieres engañar, viejo gordo? Dudo que hayas dejado de pensar en ella un instante siquiera.

Helder suspiró ¿Cómo podía conocerle el pequeño egipcio tan bien? Porque aunque había intentado por todos los medios quitarse la esmeralda de la cabeza, no lo había conseguido de ninguna manera. Muchas veces, tendido en su cama, solo, triste, cansado, pensaba que todos sus bienes, toda su opulencia, todo aquello que había adquirido en su vida acomodada en Londres, era una burda y cobarde sustitución de la Rosa Verde. Es más, si se había esmerado tantísimo en la confección de un jardín tan perfecto era porque había llegado a la conclusión de que nunca tendría a su alcance la más bella de los flores.

- Yashid, eres una persona malvada. Después de tanto tiempo siendo amigos… Ahora, vienes aquí y le pones la miel en los labios a un pobre anciano enfermo.

- Siempre se te dio bien exagerar, Gustav. ¿Anciano? No. ¿Enfermo? La única enfermedad que sufres es la tristeza que sientes aquí, todo lo que te está separando de tu verdadera vida. Que te degrada a ser una burla de lo que fuiste. Una nueva partida en nuestro viejo tablero de ajedrez, eso es lo que necesitas. Y sabes bien cuál es nuestro tablero.

Cada vez que emprendía una nueva aventura, que escoltaba a unos viajeros por Nairobi, que asaltaba las catacumbas de Nueva Dehli, que comenzaba un nuevo viaje por las estepas siberianas, Gustav Helder, fuera cual fuera la penalidad o fatalidad que pasaran, esgrimía incansable siempre el mismo discurso. “Véanlo, señores como un tablero de ajedrez. Sólo quedamos nosotros en un tablero abarrotado de piezas enemigas. Lo cuál sería una perspectiva poco alagüeña sino fuera porque nosotros, señores, somos todos reinas. Movemos en todas direcciones, y esos tristes peones no nos van a asustar.”

Su pomposo discurso había alentado a muchos incautos que le habían seguido ciegamente, lloviera, nevara, tronase, cayeran flechas o el nuevo diluvio universal.

- Yo… yo ya no soy una reina. Ni siquiera soy un peón. Porque un peón también puede ser una reina… y yo… yo ya no soy capaz…

- Eso está por ver, viejo amigo.

Ambos callaron. Gustav Helder supo en ese instante que era entonces o nunca. Todavía podía decir que no, que no siguiera hablando. Porque si seguía escuchándole, si seguía oyendo hablar de esa rosa, vería sus petalos brillantes y translúcidos parpadeando brillos verdosos, en el altar de lo imposible, rebotando entre sueño y sueño para siempre en su consciencia. Podía frenarlo, aún estaba a tiempo. Todavía podía seguir inmerso en la vida que le estaba destrozando, caer preso del juego al que nunca pensó que quería jugar. Tomar la salida cómoda, ir muriendo poco a poco, seguir engordando, postrarse de manera definitiva e inevitable a la derrota que sabía segura y también estable.

Se miró las manos, cayosas e hinchadas, torpes cuando habían sido gráciles, herramientas dotadas de una habilidad ahora marchita, como marchitos estaban ahora sus sueños.

- Estoy seguro de que esta pregunta que te voy a hacer será de lo que más me arrepienta en toda mi vida, y hoy por hoy, me arrepiento de muchas cosas, por lo que ese privilegio será verdaderamente especial. Pero… dime, Yashid. ¿Qué has averiguado sobre la Rosa Verde que requiera mi atención?

El egipcio mostró los huecos entre sus dientes con su burla de sonrisa mientras decía:

- Ben Salar la ha encontrado. La tiene, y quiere hablar contigo. No me fío del todo de él pero lo que sí sé es que… volvemos a casa.

Huellas

2011-06-26T03:52:00.007+02:00

Esta es la historia de un hombre. Un tipo de mediana edad, con la piel bronceada por el sol y marcada con los surcos del paso del tiempo. Con el pelo cano, ojos claros y mirada serena. De complexión fuerte, con hombros anchos y brazos musculados, cultivado su cuerpo y su mente; con las manos curtidas de trabajar en la mar.
Un hombre que cada día al atardecer sale a dar un paseo. Y sus pasos siempre le conducen por el mismo camino hasta llegar a un viejo faro abandonado. Y sube sus escaleras, las mismas de cada día, hasta llegar a lo más alto, y allí sale por una pequeña puerta hasta un balcón, desde el cual observa el mundo que se extiende a su alrededor.

Y ve como en el horizonte se funden agua azul y un cielo anaranjado, en un baile de colores. Y observa volar a las aves, libres, que se posan sobre un viejo muelle desvencijado; en el que hay amarrado un pequeño bote, agujereado, flotando penosamente mientras es mecido con suavidad por las olas. Y bajo su vertical el acantilado, donde la rompiente del mar ruge al morder las rocas violentamente. Y recita en voz baja el hombre:

“Dulce, jugando con los colores; como tu amor con mi corazón.
Suave tratando las cosas rotas, acariciándolas con ternura
evitando que sus pedazos se suelten; cruelmente atados a mi locura.
Al final golpeas violenta la roca, para rubricar sonoramente como termina mi canción.”

Y a continuación el desconocido baja del faro, lentamente, con absoluta tranquilidad y se pone a pasear por la playa. Nota como la fría arena se aplasta bajos sus pies, amoldándose a su huella, dejando una marca tras sus pasos. Siempre es el mismo camino, todos los días, en la misma dirección, en el mismo sentido. Observa la playa pero no encuentra las marcas de ayer, no ve ningún rastro de sus pisadas no hay estampas de sus pies. Y al final, tras caminar un rato se para al lado de las rocas y busca con la mirada.

Allí lo ve, algo que cada día graba con su navaja, y para seguir con el ritual lo vuelve a hacer. Sobre una de las rocas remarca unas palabras “Rápido es el olvido, si las impresiones no son sobre terreno estable”. Y después cierra los ojos. Y el hombre se convierte en piedra, y se queda allí sentado, castigado por las inclemencias del tiempo; y nadie sabe cómo llegó allí, porque no hay vestigios que desvelen cual es el camino que recorrió. Y solo nos encontramos que su pétrea piel lleva un texto escrito que cubre todo su pecho, y dice así:

“Cómo llegaste, no lo sé; cómo te fuiste, lo ignoro;
solo sé que aquí espero a que haga cuenta de mi el agua y el viento.
Y cuando se borren mis rasgos, cuando se marchite mi gesto;
cuando hayan pasado cien veranos y cien inviernos, habré sido olvidado
y solo seré conocido; por aquel a quien realmente interese
la historia de un marinero convertido en hombre de piedra.”